Владимир Угрюмов. НЕСКОНЧАЕМЫЕ НАДЕЖДЫ

* * *

Очень важно, а впрочем, не важно
то, чему я действительно рад…
Город, улица, многоэтажно,
и везде о любви говорят.

Скажут слово – и ветер уносит…
В парке мальчик стоит у скамьи
возрастающий, простоволосый,
чей-то будущий меч или мир.

Рядом с ним кружат фразы чужие,
словно пыль, и ему невдомёк,
как слова эти были и жили,
а сегодня летят из-под ног.

май 2014

* * *

Осыпается небо снегом,
небо движется всё в снегу.
Нет спасения в скором беге,
я от неба не убегу.

Заметался в просторной мысли,
мне не терпится – я живу.
Снежный ветер – как снежный выстрел,
беспорядочный блудный звук

с неба – нет, от земли – не точно.
И вписать бы в слова, не врать,
мысль, убитую этой ночью
и восставшую жить с утра.

апрель 2019

* * *

Зелёный кораблик
на белом снегу
как мусор – бумажный –
как взгляд на бегу,
записка без цели,
письмо никуда.
Всё лирика это
и так, ерунда,
всё осточертело.
Светло и легко
на сердце. И тело,
и мысли – о ком? –
прекрасные как бы,
как Чехов писал.
Зелёный кораблик,
бумажный штурвал.

декабрь 2019

* * *

Всё выдумал и тут же рассказал,
запойным слогом длился в одночасье,
с охапкой расточительных похвал,
не именуемых лукавым словом «счастье».
Всё рассказал и несказанно рад.
Пил, словно птица, считывая небо.
Разжалованный в призраки солдат,
гадаю – то ли случай, то ли жребий.
Но сутолока, аж невпроворот:
кто входит в жизнь, кто весело выходит,
минуя стол, накрытый всякий год, –
действительность иль что-то в этом роде.

31.12.2019

* * *

Празднично, ясно как в праздник,
даже не верится, глянь,
как улыбаются разно
бурые два кобеля.

Мир окрутили хвостами…
Праздник на улице, прах:
девушки под парусами,
юноши так, на бобах.

И взбеленилися птицы,
в небо и с неба хотят.
В рослых домах половицы
вечного счастья скрипят.

17.02.2020

* * *

Хорошо, когда нечем гордиться,
мелочиться с горчичным зерном,
рвать на части из книги страницу,
не читая её перед сном.

И уснуть, и поверить, что крепко
спит отечество в скромном дыму.
Скоро солнце вспорхнёт вон с той ветки,
полетит, засвистит – никому.

27.03.2020

* * *

Утро настанет, и вечер настанет.
Много событий хороших со мной
и происходит, и нет. Я усталый
после событий ныряю домой.

Дом глубоко. Из окна видно звёзды.
Видно, как ближние люди, забыв
ближних, и дальних, и ранних, и поздних,
шепчут беззвучно губами: «кабы».

И засыпают Иваны и Анны,
свет покидают, возносятся в тьму
к дальним и ближним, до поздних и ранних,
к звёздам, забыв про суму и тюрьму.

декабрь 2010

* * *

Моей маме
Ольге Николаевне

Исчезает всё то, что не вижу,
что разглядывать так и не стал.
И стоит неустойчивый крыжик
на бумажном просторе листа.

Тучи ходят, собаки завыли,
мальчик девочке шепчет стишок,
люди в свадебном автомобиле
хором плачут, им так хорошо.

Нескончаемые надежды
окружают небесный Престол,
но возможность, что будет как прежде,
исчезает под Рождество.

декабрь 2017

* * *

Метла похожа на метлу –
метёт, а дворник напевает,
как птица, рано поутру
под аккомпанемент трамвая,

под брызг воды, под звон стекла,
под всё, о чём его забота –
всё то, что выметет метла
из жизни и спасёт кого-то.

Он смехом песню завершит,
сморкнёт в кулак, не зная срама.
Полёт метлы – полёт души –
не выглядит как мелодрама.

сентябрь 2018

* * *

Улыбнусь, как в небо кану.
Улыбаться – это просто.
И друзья не по карману,
и печали не по росту.
Затихают к ночи звуки,
крики тоже затихают.
Хорошо с людьми в разлуке
говорить – с людьми – стихами.
Как в нетронутую бездну,
как с рисунками на стенах.
Даже если бесполезность
перспективна в переменах.
Даже если небо грозно,
ни одна звезда не дышит.
Улыбнусь, пока не поздно,
прямо в небо или выше.

май 2016

* * *

Живу каждый день, совпадаю
с другими живыми. Едва
догадываюсь, но не знаю
о том, для чего же слова.

И надо бы, стало быть, что-то ведь
разумное возыметь:
сходить на воскресную проповедь
иль просто в окно посмотреть.

Увидеть весь мир на ладони,
на Боговой лёгкой руке.
Увидеть, подумать: уронит
и вымарает в песке.

2009

* * *

Голоса повторялись и смолкли.
Жизнь входила в права – и прошла.
Сладкозвучия и кривотолки
одолели меня без числа.

Я подумаю – думать не сложно, –
о несметном копаясь в душе,
о возвышенном пустопорожнем,
невозможном, возможно, уже.

Нестерпимом, родном, вековечном…
Думать буду о птицах и псах,
обо всём, что припомню за вечер –
и сожгу, словно сор, в небесах.

март 2011

Опубликовано в Складчина №47