* * *
1
В период кризиса и упадка
Я поехал на кладбище
поправить на могиле матери оградку.
Мне никто больше не звонил, не звал в гости,
И я решил провести выходной
На материнском погосте.
Я встретил там странного человека,
Да не человек он был,
а обрубок, калека.
Он катился на самодельной коляске
с улыбкой до ушей,
Он был специалист по палёнке
Собиратель блох и вшей.
Он подъехал ко мне вплотную
И протянул пластиковый стаканчик: «Пей до дна…»
Я не сказал ему — к чёрту! «Иди ты на…»
Я посмотрел на серое небо,
Зачерпнул с могилы горсть земли,
Выпил, занюхал землицей и подумал:
«Господи, почему мы хотели, но ничего не смогли?!»
А калека взял у меня пластиковый стаканчик
И указал на горизонт:
«Пошли, если хочешь, там теперь истина
И тёплый фронт…»
Я стал на колени вровень с его высотой,
И захлебнулся от ужаса, увидев
Какой наш мир маленький, а его — большой!..
Я поправил оградку, разгрёб мусор
Опять посмотрел на небеса —
Там по облакам катился весёлый калека,
А по моим щекам текла божья роса…
2
На кладбище, где мёртвым места мало,
Он протянул стакан и чебурек:
«Двадцатый век Россия проиграла,
и проиграет двадцать первый век…
Уходят лучшие, и мы их не забудем,
Учителя, товарищи, друзья…
Такие разные и значимые люди…
Твоя семья — моя теперь семья…»
Там, где тоска и ночь полуокраин,
Собачий лай и пьяный женский ор,
Лежал в снегу тот самый Ванька-каин,
Ментом убитый выстрелом в упор…
Мы хоронили нашего героя,
Он был героем, этот человек…
Двадцатый проиграли мы, не скрою.
Но выиграем двадцать первый век!..
3
Бабушка, милая бабушка,
Всю жизнь
Что-то засаливала в банках,
Закатывала под железную крышку,
Для детей, для внуков, для правнуков,
Пока её саму
Не закатали в банку, деревянную,
И в землю,
На вечное хранение…
* * *
От меня до небес — расстояние в целого Бога.
Я не верю в Тебя. Не суди меня, Господи, строго,
Я продукт наших дней, прагматичной, циничной эпохи,
Ты нёс хлеб для людей, а достались им малые крохи.
В Воскресенье Твоё и в ненужное наше бессмертье
я не верил тогда, а сейчас — и подавно не верю.
Я не верю в Твой Рай и в Твой Ад, Боже, тоже не верю.
Закрывая окно, Ты захлопнул нечаянно двери.
Я живу на земле, и зачем мне Твоё Неземное?
Если к людям — лицом, то получится к Небу спиною.
Но когда я умру и в Твоей буду власти и силе,
Ты прости меня так, как Тебя на земле не простили…
* * *
бабка
везёт за город помидорную рассаду
сочные зелёные ростки
старая бабка
всю жизнь
и при Сталине
и при Хрущеве
и при Брежневе
и при Горбачеве
и при Ельцине
и при нонешних
несмотря ни на что
ни на какие обещания и посулы
ложь подлость и обман
любовь и ненависть
она садила свои красные сочные мясистые помидоры
знаменитые на всю округу
семьдесят восемь лет на страже помидорной рассады
везёт бабка помидорную рассаду
мимо революций войн мятежей строек века
репрессий развенчаний переворотов
нищеты инфляции коррупции
бесконечных реформ
обещаний светлого будущего
сытой достойной старости
везёт бабка помидорную рассаду
в свой небольшой садик
шесть соток
и домик как у дядюшки Тыквы
а скоро помидоры вырастут
станут большими и сильными
и в благодарность
будут возить бабку
на автобусе из сада домой
к детям и внукам
а потом на базар
где всегда светит
помидорное солнце свободы
ПОКОЛЕНИЯ
Мой прадед
вернулся в 1918 году
с Первой мировой войны
живой,
проносив с собой в вещмешке икону
Богоматери со Спасителем.
Мой дед
вернулся в 1945 году
со Второй мировой
живой,
проносив у сердца партбилет.
Мой отец
вернулся в 1963 году
с войны «физиков» и «лириков»
живой,
проносив в сердце
образы Че Гевары, Хемингуэя,
Ремарка и Твардовского.
Мой брат
вернулся в 1984 году
с афганской войны
живой,
проносив в кармане
фото любимой девушки.
* * *
Маленькая девочка
со смешными косичками
в коротеньком оранжевом платьице,
два часа с восхищением
рассматривает что-то
в витрине магазина:
улыбается, шепчет губами,
теребит складки платьица,
пританцовывает.
Подошёл, посмотрел.
Ничего интересного.
Цветок как цветок.
Хочу видеть мир
её глазами.
* * *
Москва слезам не верит
Москва стихам не верит
Москва себе не верит
Живи в провинции
Плачь если хочется
Смейся когда хочется
Пиши стихи о чём хочется
Провинция пока ещё верит
пока
ещё
* * *
Задумайтесь:
берёзы —
седые волосы Земли.
И больше всего берёз
в России.
Опубликовано в Паровозъ №7, 2018
Lit-Web – удобно, доступно, качественно!