Сергей Макаров. ЧЕЛОВЕК – НЕ КИЛЬКА

Будда

Когда-нибудь устав от суеты,
В один из дней невыносимо трудных
Я осознаю неизбежность красоты
И стану Буддой.

Вселенная сорвёт с себя покров,
Не станет тайны бездн далёких,
И я познаю величайший из даров
Под древом Бодхи.

Душа умчится в неба синий зев,
Туда, где буйствуют сверхновых взрывы,
Туда, где, пропасть черных дыр презрев,
Танцует Шива.

Порвутся с треском путы бытия,
Оставив душу в наготе свободной,
И вместе с Шивой в танец брошусь я,
Мы с ним подобны.

Когда-нибудь сквозь бытовые грозы
Ваш взгляд прорвётся из-под спуда,
И вы увидите – под русскою берёзой
Смеётся Будда.

Про лошадь

Вскарабкалась на небо луна,
Светом пронзительно белым
Вырвала лошадь из табуна,
Шкуру чёрную вымазав мелом.
Снится лошади дикий край
В перекрестье двух бурных рек.
Там, где ветер кричал: «Догоняй!»
Там, где встретился ей человек.
Снится лошади запах хлеба,
Вкус овса, сочных яблок хруст.
Человек рядом с нею бегал,
Поддаваясь порыву чувств.
Снится лошади страх и трепет,
Сердца бешеные рывки
И восторг, оттого что треплют
гриву пальцы его руки.
Снится лошади тяжесть злая,
Металлический вкус мундштука
И как хлыст, раз за разом взлетая,
Раздирает её бока.
На спине паутиной шрамы –
Вот доверчивости цена!
Из полей в ломовые прямо
Добровольно запряжена.
В тучи спрятала лик луна,
Привязь рвёт, не жалея кожи,
Лошадь чёрная средь табуна.
Но стреножены ноги, стреножены!
Плачет… знает: обречена…
Вот мораль, дорогие, хорошие, –
Все мы – лошади, как она,
Все мы точно такие же лошади!

Остановка

Пункт остановки маршрутного транспорта –
Лучшее место для медитации!
Если, конечно, ты можешь остаться,
Сесть и забыться, считая до ста.
Если способен за грохотом улицы
Слышать движенья далёкого космоса.

Рядом несутся машины, автобусы
И суетливые люди хмурятся,
Рядом сверкают глаза светофорные,
Скалятся щедрой рекламой билборды…

Ты возвращаешься к ритмам природы
Под недовольными взглядами города.
Каждая терция кажется вечностью,
Каждая мысль – философской системой:
Ты – муравей, потрясённый размерами
Города с именем Человечество.

Душа

Пока ночь небу заплетает косы,
Лежу в липком страхе, едва дыша,
И слышу, как жалобно просит
Свободы и воли моя душа.

Я прошу её: «Будь потише,
Позволь мне, пожалуйста, просто спать!
Я знаю, однажды ты улетишь,
Куда вам положено улетать.
Я знаю, тебе надоела клетка,
Но я эта клетка! Ты слышишь? Я!
Я не исполняю желаний заветных,
Поэтому тише, прошу тебя.
Прошу, не устраивай бурной сцены.
Мы связаны чьим-то могуществом свыше,
Меня без тебя и не будет, наверно…
Поэтому тише, прошу тебя, тише.

Она полыхает в обиде серьёзной,
Но, губы сжимая, мне не отвечает,
И катятся слезы, как по небу звёзды,
Которое утро уже расплетает…

Солнцу

Утро. Шаркаю.
Шершавой подошвой
сине-зелёному кругляшу
сообщаю вращение.
А надо мною – яркое…
Сочно-красное
до отвращения
Морщится солнце.
Морщись, морщись,
Что тебе остаётся,
Мой сумасшедший друг?
Из раны рассвета
Свет твой рвётся
прямо в заката яму.
А мир вокруг
не замечает упрямо
тебя.
Вечер. Я.
Снова шаркаю.
Шарик вращаю обратно.
Знаешь, я рад бы
Выпить с тобой чаю.
Впрочем, мы оба знаем –
Так не бывает.
И всё-таки я скучаю…
До завтра, мой друг,
До завтра.

Шпрот

Когда-нибудь потом,
когда я стану шпротой
с посеребрённым ртом
и буду без заботы
шнырять сквозь океан,
со смехом и тоской
я вспомню век людской,
который был мне дан.
Давильню этих дней,
насилье обещаний,
невежество и лень,
любовь и расставанье,
всю грязь, всю муть, всю гнусь…
И в новом рыбьем теле
я покажу на деле
по-шпротьи, ну и пусть,
что человек – не килька –
обязан мочь и сметь!
Вопьюсь губами сильно
в ячеистую сеть –
и буду мёртв и брошен
на рижском бутерброде
среди обычных шпротин –
Сын Человечий в прошлом.

Чёрный Будда

Муравьиными тропами время уходит,
Забирая с собою догмат красоты,
Напоследок, в осколки разбив мечты,
Злобу взводит.
Снят покров, но зияет за ним пустота,
Разгадав однажды все тайны, рухнешь в бездну,
Там, на дне, все прозрения бесполезны,
Им не место там.
Вниз на камни утащит земли притяженье
В небеса устремлённую чистую душу.
И волшебную музыку сфер заглушит
Мир шипеньем.
Быт всесильный заявит свои права,
Посадив на цепь из тоски и боли.
Но не бредит свободой его невольник –
Жизнь мертва.
Скачет солнца проколотый тучей мяч…
Под железобетонным давлением века,
Не способный изъять из себя человека,
Будда плачет.

Опубликовано в Бельские просторы №5, 2022

Вы можете скачать электронную версию номера в формате FB2

Вам необходимо авторизоваться на сайте, чтобы увидеть этот материал. Если вы уже зарегистрированы, . Если нет, то пройдите бесплатную регистрацию.

Макаров Сергей

Резидент и соорганизатор культурного проекта «Другая Среда». Лауреат литературной премии «Чаша бытия», финалист региональной литературной премии имени П.И. Рычкова. Публиковался в сборнике стихотворений «История Вдохновения» проекта «Другая Среда», культурной газете «Колумнист» и журнале «Гостиный дворъ». Победитель 5‑го Оренбургского Слэма. Неоднократный участник всероссийского семинара-совещания «Мы выросли в России», победитель в номинации «Фантастика» 2020 года. Автор поэтических книг «Сизый дым», «СМОГ», «Здесь» и антиутопического рассказа «Боги изумрудного города», из[1]данного в серии «Новые Имена» издательства МВГ. С 2021 года член Союза Российских писателей.

Регистрация
Сбросить пароль