* * *
Как хорошо не бежать от себя
Снова к себе же
Праздно шататься среди ноября
Бодрым и свежим
Жизнь оглядев на известную треть
В розовом цвете
В той же манере и дальше пропеть
Новых две трети
Время по капле стекает с часов
Выше запястья
Я нахожусь у основы основ
Некого счастья
Чтобы понять этих глупых стишат
Первопричину
Нужно вернуться лет адцать назад
То есть к зачину
Это случилось неранней весной
Шел над райцентром
Дождик холодный сплошной обложной
С западным ветром
Был я конечно уже не дитя
Пил я спиртное
Если точнее то даже не я
Нас было трое
Что мы там пили не помню — постой!
Дело не в этом
Умер один стал артистом другой
Третий — поэтом
Так и считает тот третий ворон
Ваньку валяет
Небо в прорехах осиновых крон
Запоминает
После расскажут что был чудаком
Жил неумело
Праздно шатался без дела кругом
В том-то и дело
* * *
ночь чернильная кромешна на беззвездный небосклон
надвигается неспешно атлантический циклон
ждет эпической концовки пожилой панельный дом
как и прочие хрущевки отошедшие на слом
не смотри пятиэтажный на чужой шестой этаж
отойдем и мы однажды в незначительный тираж
а теперь зима такая что я вспомнил как в ночи
на конфорках остывая грели кухню кирпичи
да мой друг бывало всяко это нынче мы в тепле
и питаемся не бякой быстрого приготовле
парим красную горбушу разливаем ле пти ша
а тогда за милу душу шла дешевая лапша
это нынче в добром сбере ипотеки раздают
чтобы был по крайней мере однокомнатный уют
в недалекой балашихе в свежевыросшем жк
где панельки небольшие и загажена река
под названием пехорка что тут скажешь коль уже
отмирает поговорка с милым рай и в шалаше
счастье в юности наивной даже если год от го
кроме как любви взаимной не имеешь ничего
* * *
Ложится праздничный снежок
На черное плечо.
Прости-прощай, мой корешок,
Схлестнемся ли еще?
Прости-прощай, приятель мой.
Увы, смешно сказать,
Нам ни ромашкой полевой,
Ни бабочкой не стать.
А потому, под зрелость лет,
Прости, но никакой
На свет уже надежды нет.
Надежда на покой.
И даже хорошо, что впредь
До нового конца
Лишь будет вакуум звенеть
Да звездочки мерцать.
* * *
Куда ни взглянешь — на твоих глазах
Сезонная творится обнаженка.
Лес оголился и рояль в кустах
Уже не спрячешь куцей одежонкой.
Привет, Ноябрь! Я слышу хрипотцу
Почти уже случившегося наста
И собираюсь в Вишеру к отцу,
Что, в общем-то, случается не часто.
Рубцовское сияние небес,
Ленивая и сладкая дремота,
И стылый воздух, и облезлый лес,
И странное предчувствие чего-то —
Того, что я не в силах побороть.
Не каркайте, вороны-балаболки!
Ведь я предполагаю, а Господь
Работает согласно поговорке.
Опубликовано в Юность №11, 2022
