* * *
Бледнолика и печальна
Целый день по небу ходишь
И от солнца, что нахально
Пышет, буйствует,
находишь
По краям поляны синей
Уголки с чуть видным пухом
Самолётных белых линий,
С облаками, кверху брюхом
Там лежащих.
Глянешь скромно,
Как, уже скользя по скату,
Тлеет солнечная домна,
Туч-смуглянок мажет вату
Желтизной,
и выплываешь
Ты в холстинной мгле и косы,
Улыбаясь, расплетаешь.
Грузно тучи-водоносы
подползут.
На горб кремнистый
Сядешь им – и в жадных лапах
Бездны чёрно-маслянистой
Разольёшь свой тонкий запах
с тишиной.
На трон зенитный
Ты взойдёшь степенно, гордо –
Прежде там жарой элитной
Злилась огненная морда,
а теперь…
Но эхом темень
Дрогнет вдруг и затрепещет,
Потому что чиркнул кремень
За холмами.
Синью плещет
Сонный воздух, тихо вея.
Ты прохладной рябью дышишь,
Покидаешь трон, желтея,
Всё отчётливее слышишь,
Глядя вдаль,
как выползает
Солнце чудищем косматым,
Как, взбираясь, покрывает
Склон ожогом красноватым
И большим.
Расправит плечи,
Развернёт былое ханство,
Затрещат, зардеют печи,
Светом, жаром все пространство
Оглушая.
К захолустью
Будешь вновь ты отдаляться
Бледнолика, с тихой грустью,
Чтобы ночи дожидаться.
* * *
О чём же ты плакал, дождь, за окном
Липким и тёмно-серебряным снегом?
Еле шептал за холодным стеклом,
Стремясь достучаться внезапным набегом,
Яростный ветер… Да только о чём?..
Тихо бреду я по улице вязкой,
И всё размышляю о том, что сказать
Хочет мне воздух студёной окраской,
О чём-то поведать, куда-то позвать,
Направить мне душу, что мечется, бьётся,
От снежного скрипа к небес решету,
Ветер-трубач где свистит и смеётся,
Ангельским светом поет красоту…
Нилу Сорскому
Забыл, совсем забыл…
Не вспомню даже всуе
Заступника, помощника, святого мудреца!
А ведь когда-то лил
Потоки просьб, рисуя
Внутри себя добрейшие черты его лица…
Забыл… Но почему?
Прошедшее листаю –
Два года сотрясающих и светлых перемен
Меня, развеяв тьму,
К размашистому краю
Призвали, привели, взломав душевный плен.
Однако: как же мог
Я помощи святые
Забыть, оставить песнь молитвы и хвалу?!
И потому листок
Охватят пусть иные
Слова и чувства, сдув забвения золу.
Прости меня, прости,
Мой Ангел. Ты охотно
Беседуешь со мной, услышав новый клик!
Я буду век нести
Свои стихи-полотна,
Где светится пусть твой чудесный добрый лик.
Поэзия моя
Гори, гори, огонь моей лампады,
Пронзай своим лучом дыханье тьмы ночной:
Минуты и упорства, и отрады
Ко мне спускаются с вечерней тишиной.
И я пишу. За бесшабашность платой
И в штраф за все пред ближними грехи
Я в муках творчества упрямою лопатой
Ищу таинственные рудные стихи.
Люблю писать под шум неугомонный
Порывистых дождей и ветра долгий вздох;
По брызгам я на плоскости оконной
Читаю то письмо, что мне сегодня Бог
Шпаргалкой ниспослал для помощи в десятом
Черновике моём. Басистый гром-старик
Размер стиха тугим и жестяным раскатом
Советует, смягчая грозный лик.
Пишу о том, что мысли мне тревожит,
И от моих трудов – начищенных зеркал –
Я верю, что культура наша сможет
Взойти на прежней славы пьедестал.
Я искренне хочу быть Родине полезным!
И вот по целине, сквозь тернии веду
Своей поэзии орудием железным
Для доброго посева борозду.
Гори, гори, огонь моей лампады…
Опубликовано в Бельские просторы №4, 2022
Lit-Web – удобно, доступно, качественно!