ПРЕДЧУВСТВИЕ КАТАСТРОФЫ
В пору детства беспечно-шустрого,
Да и позже, томимый зоною,
Я беду – наперёд предчувствовал,
И встречал в изготовке оную…
Может, только лишь в силу этого,
Дав дерьма глотнуть полной мерою,
Жизнь дарила мне столько светлого,
Чтобы я забывал про серое…
Но, былые забыв лишения,
Вновь душа моя нервно мечется…
Будто чувствует приближение
Катастрофы в моем отечестве…
2008 год
ПРЕДЧУВСТВИЕ ВЕСНЫ
Я предчувствую в этом затишье усталом
Не дошедший ещё до земли танец буйств,
Сотворенье стихий пробужденьем начала
Всех движений, энергий, звучаний и чувств.
В три мгновения от эпицентра мишени,
В полувехе от тайны мечты и беды,
Миллионы забытых моих прегрешений
С веток мыслей падут как дурные плоды…
Мир замрёт, утомлённый навязчивым пленом,
И, подобием павшей в ладони блесны,
Разрубив тишину троекратным рефреном
Гром небесный объявит затишье войны…
ГДЕ ЖИВЫЕ ДРУЗЬЯ ЕЩЁ В ТИТРАХ
Жаль, не вышло родиться не в этой стране,
И поэтому лучше о грустном…
Я живу в чёрно-белом горячечном сне,
Величая похмелье искусством.
И теряясь в истории прожитых лет,
Миг – за век принимаю, день за год:
Ах, на месяц попозже явиться б на свет,
Да на тысячу миль бы на запад…
Вот бы «выделить» прошлое, и на «delete»
Надавить незаметно мизинцем…
И «создать» новый файл, – имя, свойства и вид, –
На своей чёрно-белой странице…
Чтобы снова вдохнуть акварельность весны –
Сладкий привкус медовой палитры,
Чтобы снились цветные, «киношные» сны,
Где живые друзья ещё в титрах.
ЗДРАВСТВУЙ, СЕРЫЙ!
Здравствуй, Серый! Ну, как ты там?
Как мечтал, благодать да тишь?
Смотришь бодро, не по годам…
Улыбаешься и молчишь…
Мы живём – не обидел бог:
Дочь растёт, да ворчит жена…
Разделила со мною срок
У казённых дверей сполна…
Это сколько ж мину́ло лет,
Как не виделись мы с тобой?
Да!!! От Лены тебе привет!
Разошёлся с ней тот «плейбой».
Знаешь, в общем-то, недосуг
Стало нынче вершить дела.
Устаканилось всё вокруг –
Жизнь размеренная пошла.
А вот помнишь, как мы могли:
Ритм, басуха, бутыль вина, –
Петь в два голоса «Журавли»
И Макаровы «Три окна»?..
Помнишь, в восемьдесят втором,
Жизнь планируя наперёд,
Мы мечтали с тобой о том,
Как двухтысячный встретим год?..
Не сложилось. Прости, браток.
Разошлись мы с тобой в пути.
Веришь, раньше никак не мог
Я могилу твою найти…
2008 год
УШЕДШИЙ АНГЕЛ
Это было как будто уход в астрал…
Тот, где тело с душою врозь:
Он всегда приходил, если я желал,
А порою без всяких просьб.
Он не ведал запретов, не знал табу.
Был со мной бесконечно прост.
Напевал мне тихонько названья букв,
Я лишь делал их перепост.
Он шептал мне на ухо – едва-едва,
Чтоб подслушать никто не смог
Сочетания звуков, творя слова,
А из них – сочетанья строк.
Я себе наливал до краёв бокал,
Прикурив – запивал взахлёб,
И записывал всё, что он подсказал,
Не забылось под утро, чтоб…
Чтобы утром, пролистывая блокнот, –
Поражаясь, что почерк нов! –
Распознать письмена не из букв, а нот,
Или даже не нот – штрихов.
Я спешил расшифровывать те штрихи,
Не откладывал на потом.
И читал удивлённо его стихи,
Алкогольный поправ синдром.
Это было как будто уход в астрал,
Где душою я неглиже…
Наливаю себе до краёв бокал…
Да блокнот потерял уже.
ПОРА КОНТРАСТОВ
Ты говоришь по скайпу, таращишь зенки…
Комментишь в соцсетях, мол, за шкирку брать их!
Вот и не диво – вышли стена на стенку
Тысячи кровных и полукровных братьев.
Нас разделяет жизнь и тасует в сотни,
Там, или тут – но каждый отныне рекрут…
Видел? – недавно голубем в подворотне
Насмерть заклёван был крепкоклювый беркут?
Так что на дружбу нам уповать не надо…
Видишь – дышать невмочь от объятий «братских»?
Только ведь знаешь, это для ло́хов правда,
Нам-то с тобою не суждено подраться.
Слово – сродни ранению ножевому.
Пафос фальшив, и хаос объятий тонок.
Это нас режут скальпелем по живому,
Каждого убедив, что иной – подонок.
Помнишь, я, как обычно, наивно хвастав,
Рубль давал за сто – не повторится снова! –
Но вот опять вернулась пора контрастов…
Та, где не ранят, а убивают словом.
Опубликовано в Эмигрантская лира №3, 2023
