Максим Замшев. “ВОЗВРАЩАЮСЬ В СВОЁ НАЧАЛО…”

* * *

Возвращаясь к желтому цвету,
Я пытаюсь себя вернуть
В те рассветы и в те приметы,
Где теряется жизни суть.

Покидая руки и губы,
Опрокинув страстей тюрьму,
Я хотел бы услышать трубы
Безразличные ко всему.

Чтоб из желтых их горл звучало
То, что я никогда не знал –
Возвращаюсь в свое начало…
Кто оспорит такой финал?

Чей-то стон в небесах несется
Оттого, что в моем зрачке
Одуванчики, листья, солнце
И дворцы на сухом песке.

Возвращаюсь, рассветным шелком
Оборачивается рассвет.
Я уверен, все будет в жёлтом,
Даже в смерти, которой нет.

* * *

Осень начинается с темноты,
С привкуса железного, с первых проб.
Нюхай недоверчивые цветы,
Строго пересматривай гардероб.
Осень начинается с холодов,
С первоклашек розовых поутру.
Осень начинается с городов,
С папирос, раскуренных на ветру.
Как с ней познакомиться, как сказать,
Что у нас так принято – без затей?
Как ей эти улицы показать,
Где хватало мужества и страстей,
Где хватало резвости всей листве,
Наспех окунавшейся в красный цвет.
Осень начинается в голове,
Осень не кончается много лет.
У любви непрошенной – все не так.
В душах надрывается контрабас.
Осень развивается, словно флаг
Армии, воюющей против нас.

* * *

Облака – что корабли,
целая армада,
ты о счастье не моли,
счастья нам не надо.
Нам бы локон золотой,
гриф виолончели,
чей-то ангел, но не мой,
каждый день при деле.
Ни окон тебе, ни стен,
лишь улыбка Бога,
каждый остается с тем,
что раздал убогим.
Полно, друг мой, горевать,
все как мы хотели,
будет ветер струны рвать
у виолончели,
тот, кто с облака упал,
луч руками схватит.
Божий мир настолько мал,
что души не хватит.

* * *

Твои воспоминания с моими
Смешать придётся. Думаю, что ты
Когда-нибудь моё забудешь имя,
Поскольку по законам темноты
Мы всё перемешаем, губы, руки,
И где своё, уже не отличим.
Любовь всегда рождается от скуки,
И умирает с тысячью причин
Не умирать. Снежок идёт не очень
Густой, но утверждающий: тоска!
Мы ставим запятые вместо точек,
А это просто дрогнула рука.

* * *

Снаряды, войной зачумлённые,
Прицельно попали в дурдом,
И психи идут, изумлённые,
В грядущее веря с трудом.
И с ними уже всё хорошее
Случилось, свобода пришла.
Идут они злые, обросшие,
За ними дымится зола.
Не слышат они наступления,
Случайной покорны судьбе.
Не стоит им ждать подкрепления,
Ведь сами они по себе.
И кто-то из них был Гагариным,
И Сталиным был, и Брандо,
Теперь никогда не состарятся.
Идут они – после и до.
У них стопроцентное алиби,
Никто не отдаст им плаща.
И с ними идёт апокалипсис,
В обличье простого хлыща.

* * *

С ветки срывается яблоко спелое,
Быстро на землю летит.
Жизнь исчезает, как облако белое…
Кто нам ее возвратит?
Только сегодня подумал, а надо ли
Помнить, как начался путь,
Как бесконечные яблоки падали
Мокрой отчизне на грудь.
Тьма расползается, липкая, мутная.
Тело по мерке кроя.
Старая песня, судьба бесприютная,
Хочешь в родные края?
Хочешь туда, где туманы молочные
Бережно кутают птиц?
Хочешь туда, где надежды бессрочные
Наших не чувствуют лиц?
Родина там, где фуражку ты набок мне
Сдвинула, просто резвясь,
Родина там, где упавшее яблоко
Осени поздняя вязь.
Родина там, где дороги проезжие
Путник привычно клянёт,
Родина там, где от грусти до нежности
Лестницы долгий пролет.
Время прошло. Заурядною пешкою
Ферзь облупившийся стал.
Белое облако тает, не мешкая,
Белое облако! Тай!
С тем я уже ничего не поделаю,
Что, уходя, не сбылось.
С ветки срывается яблоко белое
Падает в землю – насквозь.

Опубликовано в Плавучий мост №1, 2022