*
Растёт борода,
множатся сутки на сутки.
Мир измеряется комнатой –
не моей, не твоей и не нашей.
Слишком долго я здесь,
и мне кажется комната — будкой,
трансформаторной
или собачьей даже.
Глазное яблоко неба —
стальная луна —
держит меня до полуночи
на огневом прицеле.
Точно свихнулся кто-то,
и это — весна?
— Осторожно! Двери закрываются. Следующая… —
Успели!
*
Крутятся спицы,
крутятся спицы
велосипедного колеса.
Волосы — с ветром… плечи… ключицы…
распахнуто-белые небеса…
*
…тарелка луны
о столешницу неба
разбилась…
*
Крепкий кофе.
Блестящие окна.
Салфетка.
Книга пишется,
время движется,
вроде — дышится…
Разошлю мечты —
шаг из темноты —
переходами, поворотами…
Одиночество,
сын без отчества —
может, выживем…
*
Капля рассвета — к полудню приличная лужа
воды, набежавшей на кухне из протёкшего крана.
Карманы пусты, холодильник навеки простужен.
Дни недели — как пиксели на голограмме экрана.
*
Сон потерялся во сне — как в дырявом кармане ключи —
словно чёрная кошка, пропавшая на перекрёстке.
Расклей объявления всюду, ходи по подъездам — кричи,
или сиди взаперти, как тебе посоветовал Бродский.
Есть ли здесь кто-то ещё? Отчётливо кажется — есть:
если долго смотреть в темноту — оживают границы деталей.
Про меня — никому, что я здесь,
чтобы там обо мне — никогда ничего не узнали.
*
Весна наступила, и льды сонных рек
растаяли — жизнь зацвела.
Сегодня прямую трансляцию «снег» —
зима, заявив, принесла.
Снова — пунктир, словно с контурных карт
на зелёной обложке травы.
Всё перепуталось: май или март
в середине сибирской весны?
Опубликовано в После 12 №1-2, 2019