***
Сегодня я здесь. Не голосом в телефонном звонке километров, не тихим ветром за твоей спиной. Протяни ко мне свою ладонь и коснись так трепетно и неумело, словно при первой встрече. Так много слов… Хочется всё-всё рассказать? Волнуешься… Я прошу тебя, молчи.
Сегодня лишними будут слова. Закрой глаза. Пусть верх одержит тишина. Почувствуй трепетность угасающего вечера и лебединым пухом касающихся тебя закатных лучей. Взгляни на вечер глазами своих чувств. Поверь, этот взгляд честнее глаз и всяких слов. Вдохни прохладу сумрака, коснись его таинства.
Протяни ладонь, я принесла немного тепла для твоей уставшей души.
Ты
Ты -демон, захвативший моё сознание. Ты – призрак, преследующий меня всюду.
Ты – боль, что не утолить ни одним лекарством. От тебя невозможно скрыться, не получается забыть. На моей душе клеймо твоих поцелуев жжёт щекотливыми разрядами воспоминаний и душа бьётся в агонии призрачных объятий, задыхается и беззвучно кричит. Всё чаще ловлю себя на мысли, что хочу, как прежде, просыпаться только с тобой. Чувствовать твоё дыхание, касания рук. Каждое утро хватаюсь за телефон, весь день ищу противоядье в строках, ключи от безысходности, но к ночи, выбившись из сил, ищу спасенья у луны и горизонта где-то на самом краю. Пересмотрела все сны, перечитала стихи, перелистала фото… И всё, чего я на сегодня добилась – это колючая дрожь по телу.
Разум перессорился с сердцем. Ведь оно так хочет услышать твой спасительный голос, но разум снова всё разрушит и ответит ледяными словами. Ведь он уже решил, что всё закончилось. И только сердце лелеет надежду на твоё возвращение.
Календарь
Женщина стояла перед стареньким календарём со сползшим на плечи цветастым платком. Она всё не решалась оторвать у некогда пузатого календаря последний листок с праздничной цифрой. Редкие искры за окном по-особенному поблёскивали от мерцающих всюду праздничных огней. Оставалось ещё несколько минут до боя курантов.
Совсем немного и возьмёт своё правление совершенно «новый» новый год, а утром, на службе у почерневшего гвоздя окажется ещё один многолистный календарь.
А женщина смотрит на листок и с грустью сравнивает себя с этим, утратившим силу и потерявшим дни, календарём. Вспоминает, какой была молодой, и как время снимало с неё странички жизни.
Единственной разницей лишь было то, что календарю точно известно, сколько страниц осталось жить. Хлопок вырвавшейся пробки, шелест шампанского и первые удары курантов возвращают женщину к реальности. Она срывает листок, поджигает о подготовленную заранее зажигалку и, чуть выждав, бросает в поднесённый бокал. И никто из присутствующих не знает, что она загадала этому календарному листку. Может, чуть больше счастливых дней? Или просто дней, на ещё немного листов своей жизни.
Опубликовано в Кольчугинская осень 2018
Lit-Web – удобно, доступно, качественно!