* * *
А Бог над городом стоглаз.
Стоит у форточки сутуло,
И в белой нише ни стола,
Ни стула.
Он смотрит пристально на нас
В игре, чей смысл исказили,
Где мы – гниющий ананас
В корзине…
Любить подобных нелегко,
Он ставит крестики на карте
В местах, где налетел линкор
На катер.
Но нам кладбищенский покой,
Как и ему – на шее камень,
Бог написал рассказ плохой
О карме…
Он мог седьмую снять печать
И порубить нас всех мачете,
Но научился нас прощать
Зачем-то…
* * *
Подворотни пахнут сигаретами,
Псиной и одеждою сырой,
Свежими пожарскими котлетами
И предновогодней мишурой.
Люди лгут, цепляются за быт они,
Им ни в чём любовь не помогла,
Вот и детство, хорошо забытое,
Смотрит на меня из-за угла.
Будто кто-то прячется за шторами,
За шкафами, сданными в утиль,
Детство иногда приходит, чтобы мы
Улыбнулись посреди пути.
Почему не понимают старшие,
Что рождает в них большую грусть?
Слышишь, ни о чём меня не спрашивай,
Если вдруг тебе я улыбнусь!
* * *
Там, где в небо стучали ели
Изумрудною головой,
Километры тайги горели,
Километры тайги живой.
Здесь сочувствовать – это мало,
Не вдохнуть снова жизнь в птенца,
Это дымное одеяло
Без начала и без конца.
За Байкалом чернеют мили,
Остаются лишь боль и желчь.
Сколько леса уже спилили?
Сколько леса возможно сжечь?..
Попадали леса в немилость,
Знать бы только по чьей вине…
Я летел, а тайга дымилась
Во мне…
* * *
Мне вчера сказали: Бога нет!
Только всё же кто-то есть над нами!
В это веришь, выключая свет –
Тьма летит навстречу как цунами…
Дерево, стучащее в окно,
Каждая травинка в нашей пище –
Посмотри – ведь это всё оно,
Нечто, что разумнее и чище.
Выйдешь в поле, где желтеет рапс,
У дороги жалится крапива…
Мне б сюда вернуться много раз,
Чтоб понять, насколько тут красиво,
Что не просто так родился здесь,
От чего все ценности и цели.
Потому я говорю: Бог есть –
В красоте, что мы с тобой не ценим…
Опубликовано в Бельские просторы №12, 2019
