СЛОВОЧЬ
И каждое слово моё – мертворожденный плод.
Без семян, без имён, без костей, без себя,
позвоночника без, со звоночком зато,
что повязан на вялой висящей руке,
чтоб когда уж придушат совсем – зазвенел,
но и это – всего лишь сигналом «стоп».
Бесхребетная сЛоВочь – где «в», а где «л»?
(а где «вы», кто «сумел»),
а неважно – слагаемым счёта здесь нет.
Бессеребренник с бесом в ребре…
Бесхребетным словам не ломают костей.
Им не чувствовать боли – и нервов в них нет.
Они гнутся и тянутся – даже изволь, не тексты, а тесто,
«пекись о продажах», так где же мой хлеб?
Где моя соль, чем кидать мне в глаза,
пришедшим случайно услышать кошерную сказочку-быль?
Что мне им рассказать? Где моя белая пыль,
Звездная пыль?
Где же мой падает снег,
Чтоб упороться-забыть?
Где хоть одно ощущенье, одно, даже вредные – стыд, страх?
Я развеяла здесь все сомнения, сразу всё – образ, туман, прах.
Где кремировать мертвую их оболочку, с зачатья не знавших души?
Где поставить теперь точку? Не дыши, подпиши.
Мне сказали – они недоношены,
А мне кажется – я им недодала,
Я оставила их, брошенных,
Я любила их так себе, напополам.
Может, правда, не нам, решать,
Что останется здесь выжившим?
В каждом слове – своя душа.
Та, что вряд ли тебя выберет.
Я забыла, я правда забыла о них, только снова
В отраженье своих
от себя же атак
Натыкаюсь опять на него – бесхребетное слово
«ч»,
мягкий знак.
ТЕКСТЫ ДОЛЖНО ХОТЕТЬСЯ
Тексты
Должно хотеться
Выпить:
Иные – резко, будто выпад.
Иные – медленно смакуя.
Одни – на взлёте, взмахом, залпом. Залпом грянет фейерверк.
Давленье, выброс, вспышка, рвутся струи,
Горят на фоне чёрном брызги слов, и блеск померк,
Бутылки стреляные сгрудились в прихожей.
Другие – медленно, тягуче, густо. Тянется момент
Дыханья. Шаг. И ускользает в танце
Рассветной лёгкой дымкой платье. Время как абсент.
Май замирает. Май ещё возможен.
ДОНТ КРАЙ
Если ты вдруг остался неначат,
На скамейке сидишь, не играешь,
На скамейке сидит мальчик, плачет.
Ну чего ты, ведь «бойз донт край»,
Или как там они говорят?
На скамейке сидят в ряд
В ожидании якобы часа,
Как на лавке подъездные бабки
Как на лавке, на рыночной, мясо,
Что вчера – голова порося,
Так сидят, ничего не прося,
Но как будто бы все ожидая.
Так и ты на скамейке один,
Свежекрашенной, влип ты, поди.
Нету надписей «Ира плюс Толя», «Ангелина плюс минус Вадим»,
«Летов жив», «Рулит школа восемь».
Лето кончилось, грубая осень
Снова ставит тебя перед фактом – конечно, все,
Конечно, и жизнь.
Бабки на лавке уйдут по квартирам пить чай
И обсуждать: скандалы, разборки, ток-шоу.
Я закрываюсь на два оборота ключа,
Только б никто не звонил, не писал, не пришел.
Я закрываю тетрадку и ставлю печать
(Что там в парадной опять на нескромном кричат?).
Я закрываю тетрадку и ставлю печать
Кровью.
Никто не откроет.
И хо-ро-шо.
«…Если кто-то оставит нас, то, ясень-пень, про запас
Наблюдателям знать не придется ни риска, ни боли
Одно небо, на миг – голубое
Однодневное счастье
для нас».
ВАНЬКА
И ничего, ничегошеньки с нами не станет.
Ванька всплывет, не потонет, выплывет Ваня.
Волны бушуют, крутит воронками, носит.
Мы никогда не увидим, что перед носом.
Сдохнет Кащей,
Погорят все избушки на ножках,
СвЯтых мощей не показывают на обложках,
Нет тебе, нет ни роз, ни принцев, ни лисов.
Падай, Ванюша, в снег,
Сбегай за кулисы.
Эта метель тебя ищет, но не находит…
А говорят, даже смерть обходит юродивых.
А говорят, жизнь любит их, с ними играет.
А говорят, вернулся домой он, вроде бы!
А говорят, пронесло,
как всегда, мимо рая!..
Лодка пробита, весло,
Даже то – поломалось.
Пес подавился костями.
Сверчка – растоптали,
Скажут, свезло мол, свезло.
Только самую малость,
Да не учли расстояния сказочной дали.
Кинул клубок – так по нитке иди. И долгим,
Долгим покажется путь, как бы там ни вышло.
Если отрекся от Стикса,
Так плавай по Волге.
Кони издохнут и обломается дышло.
Ванька-дурак понесется, как ветер в поле…
Ваньке, блаженному-то, горизонт дозволен.
Ванькиным шагом вы жизни тропу не мерьте.
Он не для жизни родился
И не для смерти.
Быстро течение в омут закружит, но
Ванька смеется, он чувствует – близко дно.
Сверчок, не зови его, серый волчок, не вой.
Ванька-то выплывет.
Ванька всегда…
Живой.
Опубликовано в Бельские просторы №2, 2020
