* * *
Ну, я пошёл… Меня зовут…
Не обещаю скорой встречи…
Я знаю: время, как мазут,
Поверху мажет, но не лечит.
Когда наш век пройдёт на треть,
Тогда, совсем уже другие,
Мы вспомним жизнь, любовь и смерть,
Чтоб постареть от ностальгии.
А впрочем, что я говорю?
Меня зовут огни, пожары!
И я пойду, и я сгорю,
И никогда не буду старым…
Конечно, бред! Короче, всё!
Оревуар! Аривидерчи!
Я знаю: время, как лассо,
Нас перетянет, искалечит
И выжмет в серое сырьё,
Чтоб незаметно через гетто
Мы понесли своё старьё,
В летах не замечая лета…
Но это тоже перебор:
Всё образуется иначе.
А наш последний разговор –
Он больше ничего не значит.
Пока, пока! До сорока!
Мы будем жить! А с нами – память!
И мой аккаунт из ВК,
Пожалуйста, не надо банить.
* * *
Этот город устал от жары,
Серой кожей асфальта дымит,
Словно слон, к водопою бредёт.
Он мечтает увидеть шатры
Вместо каменных пирамид
И на всех перекрёстках трубит,
Утирая расплавленный пот.
Он устал от простых пантомим,
Танцев с веером, игр со льдом.
Бесконечной сиестой томим,
Он мечтает услышать концерт
Для оркестра из грома с дождём,
Приготовив на тысяче сцен
Оркестрантам роскошный приём.
Под прицел поливальных машин
Подставляя простреленный бок –
Каблучками пробитый асфальт, –
Город думает, что это Бог
Из-за многоэтажных вершин
Посылает сквозь утренний смог
Незнакомок, танцующих вальс,
Невзирая на утренний гвалт,
Больше напоминающий рок.
* * *
Вижу подобие южного неба в проёме окна,
Хотя о водоёме здесь можно лишь только мечтать.
О море тут напоминает большая луна,
Что ищет волну, чтобы лунной дорожкою стать.
Я жду этот миг, когда я, как случайный попутчик
Ночному светилу, войду в ту же воду за ним, наугад
Выбрав маленький пляж под огромной скалистою кручей,
Откуда удобней всего наблюдать звездопад.
Вино пропитается ночью и станет моложе,
Восток нежной кистью коснётся прозрачных небес,
А море останется солью на высохшей коже,
Добавив к мелодии ночи пикантный диез.
В оконном проёме лишь только подобие Юга,
Но тополь взлетает стремительней, чем кипарис.
И ветер шумит, и мы далеко, далеко друг от друга.
Загадаю желанье – вон звёздочка падает вниз.
Эквилибрист
Лиц нет за поворотом улицы,
Закивают там головы ив.
Видишь это? Как будто птицы,
Со страницы вспорхнули рифмы!
Я этим черно-белым клинком
Помашу и вложу в ножны:
Плохим поэтиком быть легко,
А настоящим – сложно.
И только по просьбе «нравится»
Словесный эквилибрист
Выйдет и новый танец
Исполнит тебе на бис.
* * *
Ты лишила меня мальчишества…
Ты раздела меня до сердца,
Оголила его, очистила
И оставила мне как средство
Восприятия окружающих
На тончайшем астральном плане
Без защиты от угрожающих
Элементов из грубой ткани.
Обижают меня по-взрослому
То ли снобы, а то ли быдло,
Но хотя бы теперь осознаны
Наносимые мне обиды.
Ты лишила меня мальчишества,
Забрала из церковной школы,
Был каким-то я ишемическим,
Пережатым и несмышлёным.
Я, естественно, Бога чувствовал,
Но не чувствовал человека,
Без которого жизнь искусственна,
Как пустая библиотека.
Мы, изнеженные создания,
Утончаемся бесконечно.
За доставленные страдания
Благодарен чистосердечно.
* * *
Что больше нету нас,
Что надо было тише –
Скажи мне все сейчас,
Пока я это слышу.
Скажи мне все сейчас,
Чтоб не осталось тени, –
И я в последний раз
Не попрошу прощенья.
Скажи мне все сейчас,
Как на последней ноте, –
Что и себя не спас,
И жизнь тебе испортил,
И что на кухне газ –
Шантаж и несерьезно.
Скажи мне все сейчас –
А завтра будет поздно.
* * *
Хочется нервно вертеть в руках
Мелкие предметы.
Увидеть чудо и сказать «Ах!».
И чтобы ноги были согреты.
И чтобы со мной кокетничали
Симпатичные стюардессы.
Хочется быть разведчиком и
Носить документы в кейсе.
Или закончить четвёртый класс,
И чтобы были каникулы.
Написать гениальный рассказ
Почерком отвратительным.
Хочется знать все забегаловки
Какого-то другого города.
И так просто улыбкой неловкой
Превращать молчание в золото.
* * *
Лето уходит за океан,
Солнце на дно опускается.
Пять – не вернутся из сказочных стран,
Десять – с родными прощаются,
Двадцать – в беде, ну а тридцать – в земле.
Лето уходит счастливое.
Встретишь ли, друг мой, навеселе
Новую осень дождливую,
Или, осенней вторя поре,
Ты у окна заплачешь?
Друг номер сорок, в сентябре
Удачи тебе. Удачи.
Опубликовано в Бельские просторы №8, 2019