КОЛОБОК, КОЛОБОК
– Колобок, колобок, ты куда себя уволок?
Для тебя был готов маленький уголок.
А ты – ишь его – в лес, где голодных – рать,
Где любой – жрец и хочет тебя сожрать.
Колобок, колобок, круглая голова,
Все пути-дорожки лбом перецеловал,
И пока Пути своему ты поклоны бил,
Он усвоил твой запах и этим тебя убил:
И теперь на каждом шагу – метки его зверью;
Все хотят тебя жертвой – к своему алтарю…
– Что ж ты, сказочник, на воде обжёгся, а дуешь на молоко:
ты легко меня создал – и отпусти легко!
Я, конечно, сдобен, но не глуп, да и не смешон:
по сусекам метён, на сметане мешон, в масле пряжон.
Посмотри: я ведь не просто кругл, а кругл, что твоя Земля!
У меня теперь – большая семья:
подчиняясь идее, клану, календарю,
всё зверьё несёт добычу – к моему алтарю!
– Колобок, колобок… Коло… Бог?
Да как же ты – без рук и без ног,
с булошной-то своей головой!?
Боже мой, боже мой!
– Золотые слова, Сказочник! Золотые слова:
голова – она всему голова!
НАКОРМЛЕННый ВДОВОЛЬ
Вы рождаетесь рыжими, зеленоглазыми и патлатыми –
такими, чтоб мир освоили и переиначили,
как этот костёр: дрова обнимает лапами горячими.
И сразу тепло и светло: ну а много надо ли
для счастья? А лес возродится недолго думая;
ведь, чай, не бедны – ни землями, ни дриадами.
Ни дурнями.
Обычные люди не любят таких – неистовых.
А вы и не ждёте, что доброй припишут славы вам.
Они говорят: кто не со мной, тот (воистину!)
с дьяволом.
И вы привыкаете быть молчаливыми, дикими,
копить потихоньку тайны, играть со смыслами,
угадывать шёпот – за травами, лица – за ликами,
судьбу – за числами…
Но травы примяты следами – сначала Ветхими,
а после Новыми, всегда – равнодушно-медными…
Не дремлет костёр, накормленный вдоволь ветками.
И ведьмами.
ЭТО И ЕСТЬ ОНО…
Всё уходит, падает, валится – из рук, из памяти, с пьедестала.
Вот жила чудесная, добрая сказка.
Закончилась. Перестала.
И неважно, какая напасть – корь, холера, чума, малярия, ковид –
пронеслась по ней, потому что совсем другим оказался повод…
Так бывает: застрянет ключ, забьётся сток, мотору не хватит глотка бензина,
а рядом – ни мастера, ни вантуза, ни заправки, ни магазина,
да и выбор, как в той игре, – из молотка и отвёртки маленькой,
и герой психует, берёт молоток и лупит по умывальнику…
Игрок расстроен, устал, у него закончились бонусы, версии, квоты,
да и сюжет, похоже, рассчитан на повороты.
Но вдруг лихой поворот, когда ты не учёл, не заметил, не захотел, не смог,
это и есть оно. Вернее, Он. Потому что Бог.
Потому что сказитель мощный: что ни шаг, то у него фигура
речи. Возложил персты на вещую клавиатуру
и поёт, сочиняет, в общем, действует что есть мочи –
вот такой особенный почерк.
Ключ провернул, засор устранил, машину поставил между
заправкой и магазином и никак не решит, глядя герою вслед:
забрать у него возможность – там, где жива надежда,
или вселить надежду – там, где возможности нет…
ПУТЬ
«Счастье – это не цель, это путь»
Он живёт – дурак дураком,
как считают умные люди:
ест простое, ходит пешком,
иногда мечтает о чуде.
Как-то раз прилёг отдохнуть,
задремал ли – бог его знает,
глядь, а рядом – некая чудь!
– Кто ты?!
Отвечает: твой Путь.
И змеиный хвост изгибает
– В смысле, гид?
– Ну, можно и так!
В именах под… на… не торею.
Тут такое дело, Дурак:
выпал я тебе в лотерею.
И теперь, хоти не хоти,
а собирайся: надо идти!
Много хочешь – станешь неясытью,
а дураку весь сбор – подпоясаться.
Взял свою котомку дурак
(фляжку, каравай – как без хлеба?),
и пошли: лесок, буерак, –
тихо, мирно… Так да не так:
Путь с земли нацелился в небо!
– Это что ещё за игра?!
– Это не игра, а гора!
Умный в гору не пойдёт,
умный гору обойдёт,
а гора стоит тихонько: ждёт.
Умный влево б шёл – не дошёл:
Нет конца и края погорью.
Справа тот же был коленкор:
прям не горы – вольное море!
Наш хорош: мечты до небес,
Он на гору взял да залез!
Сидит, свесив ножки,
Как лапша на ложке.
– Ну, и что теперь? – говорит.
– Да ничего: смотри, какой вид!
МЕССА
«– А ты дослушай, Бог, – говорит Бах».
(А. Галич)
«Одному Богу слава» (Soli Deo gloria).
(И. С. Бах)
*
Ну что ты там, говорит, так возишься долго?
Третий день уже варишь, хоть зубы клади на полку,
я и встать не могу, и от голода сводит брюхо.
Вся кастрюля, поди, сварилась, ты слышь, старуха?!
Отвечает: терпи, старик, мы ж не хлебом единым!
Мы почти смогли, добрались-от до середины,
Да и гляди, какое чудное стряслось оно:
тяжеленько, пестро, востро, костяно, мудрено!
Вот ещё чуток – наедимся вволю! Слезай с печи!
Но старик молчит.
*
Всё опять провалилось, а я как дура: кудах-кудах!
Бог не выдаст, но снова своими фугами выдаст Бах:
слишком чует тональность, из каких её ни возьми эпох!
«Это играет Бог!» – думает Бах. «Это уровень “Бах”»! – восклицает Бог.
*
Мышь давно приготовилась к роли, в каждой щели подполья – её лицо:
Ждёт, когда наконец перестанут варить яйцо (золотое яйцо!).
Что-то Ряба опять намудрила, а Бог не согласен из мессы стереть её:
так и будем варьировать яйца, сражаясь с бессмертием!
*
Вся вселенская скорбь на печи одолела деда:
Не видать нам, старуха, золотова тваво обеда…
Никогда я, родная, наверно, с печи не слезу!
(Бах сочиняет мессу!
Бог сочиняет любовь: уж такая сила!
Между аккордами мессы – шкрябанье по сусекам):
Слышишь, старик, ну не плачь: я тебе колобка смесила.
*
Мышь захотела сделаться человеком.
ВАМ НЕ ПОНРАВИТСЯ
1
До полночи – секунда на часах…
Как мышцами, играя интуицией,
проводники сидят на проводах,
прикидываясь птицами.
Налево west. Во всей округе – OST * .
Гадают делегаты в ветках Ирия:
кому изрыт могилами погост,
кому и небо вырыли…
И вроде бы пока не мертвецы,
но жизнь другой тариф включила –
оп-па! – им,
и тайно опытные образцы
общаются с неопытными.
А те, кому не завершили круг,
бегут вовне, стараясь не пораниться
его пространством. Думая: а вдруг
там не понравится?
2
Если всё ещё носишься
со своим неудачным детищем,
то вкрути им поярче лампочки:
и ноябрь, и сумерки ж!
Ну и что, что живых в этом мире
давно уже меньше, чем
умерших…
Пусть себе защищаются сказками
и домами тесными:
так, наверное, проще примириться
с земною мерою.
Ты включайся теплом у них
в глубине, даже если не веруют…
3
Сумерки утра прячутся по кустам,
вроде от света, но как им без света,
в общем-то?
Внутренний голос опять
рассылает спам,
нервы его кодируют рваным почерком
и отсылают в дальние уголки
сущности: пусть поиграет смыслами,
неприкаянный,
там, где слетелись работать
проводники
днём на полставки –
полупроводниками.
* Технология открытого пространства (от англ. Open Space Technology, сокр. OST)
Опубликовано в Новая Немига литературная №2, 2022
