У Бога за столом
У Бога за столом
Мы собрались вчера.
Среди старинных книг,
В небесном кабинете.
Часы считали дни.
Камин горел едва.
А в облачном саду
Гулял осенний ветер.
У Бога за столом,
Среди старинных книг,
На троне золотом,
Судеб надежный практик.
Поверх вселенской тьмы
Смотрел на нас старик.
И в пламенных глазах
Мерцал огонь галактик.
Всё источало свет.
И было всё Добром.
В прозрачной тишине
Созвездия кружились.
Непримиримых нет
У Бога за столом.
И мы за тем столом
Навеки помирились.
Мои семнадцать
Иду по мостовым
В объятиях пьяных улиц.
Под солнцем фонарей
Течёт с небес вода.
Мои семнадцать лет,
Хочу, чтоб вы вернулись,
Как возвращает ночь
К вокзалам поезда.
Иду, за годом год,
И верю, может статься,
Что в облаке большом,
Устав к исходу дня,
Решит однажды Бог:
«Верну тебе семнадцать
За то, что среди дел
Не позабыл меня».
Мысли
Чужие мысли сонными стадами
Бредут по полуночным мостовым.
Цепляют сны худыми рукавами
И в узелках сжимают звездный дым.
Они бредут сквозь галереи комнат,
Стучатся в двери, милости прося.
В домах простых,
Где радость жизни помнят.
И тонут в подворотнях голоса.
Бредут они, проталкивая смыслы,
И верят проклинающей молве.
Голодные замученные мысли
В моей от снов уставшей голове.
Дачу Борзой
Пройдя пустынный путь наполовину,
Истратив половину бытия,
Я вижу первозданную картину.
На той картине Родина моя.
Она порой бывает очень разной.
Моя земля.
Не ставлю ей в упрёк.
За километры грязи непролазной,
За пыль потертых кирзовых сапог.
За то, что унесенные снегами,
У неба на руках,
Среди теснин,
Мы выжили.
И Бог остался с нами,
Лучом скользнув за горный серпантин.
Густел туман над синими лесами,
По склонам гор, мерцая, плыл слезой.
Стоял один во мраке,
Перед нами.
Воинственный старик Дачу Борзой.
Давно весна пришла в больную душу.
Бегут ручьи потоком быстрых дней.
Но тот старик,
Назло весенним лужам,
Стоит во мраке памяти моей.
Домой
Отпусти, начальник,
Сделай милость.
Заболел.
Но силы есть ещё.
В те края, где бабушка молилась,
Чтобы я учился хорошо.
В те края, где тихо, без огласки,
На тропинках юности моей
По лесам бредут живые сказки.
Пилигримы вятских новостей.
Там в родных холмах, полоской длинной,
В озорных закатах у реки,
Жизнь моя исходной половиной
Начинала первые шаги.
Отпусти с казенного порога
В чистый мир, где света благодать.
Где в полях теряется дорога
И совсем не страшно умирать.
Счастье
У реки в деревянной избёнке,
Где кружит мотыльков хоровод,
На родной среднерусской сторонке
Деревенское счастье живёт.
Летний зной иль январская стужа,
Иль ноябрь моросит за окном.
Ежедневно прошения стучатся
В тот бревенчатый старенький дом.
На истоптанной серой дороге
Безотказно который уж год
Терпеливо ответ ожидают
У резных деревянных ворот.
Среди них в захудалом пальтишке
И в потертых штанах без ремня
Озорной босоногий мальчишка –
Это тот, что пришёл от меня.
Ты дождись, босоногий мальчишка,
Пусть растают снега за окном.
Счастье вдруг невзначай постучится
Белой птицей в мой пасмурный дом.
Опубликовано в Бельские просторы №2, 2023
