* * *
Вдруг склеилось все – из отрезков
и их частей –
в занятную тантамареску
с прорезом в ней
для лицезрения минуты
одной, другой:
то «ай да я», то «фу-ты ну-ты»,
то «ой-ой-ой».
Там, за раскрашенной скрижалью,
вся жизнь – одно
событие с негорьким «жаль» и
неважным «но».
* * *
Приходишь в тридцать пять на стадион,
где бегал в семь и приобщался в пятом
к футболу, адресат и почтальон.
Письмо лежит округлым зиккуратом.
И странно знать, что пять седьмых назад
и здесь, сегодня, вы поодиночке
таите те же болевые точки.
И вместе терпите. И каждый – рад.
ПИКНИК НА ОБОЧИНЕ ТВОРЧЕСТВА
Кто долго гнал велосипед,
однажды вздрогнет: «Я немножко
того. Какие цель и след?»
Вот счастье – выставить подножку.
Над головою вьется мошка.
В ногах – корзина, термос, плед.
Течет понятная река
с ее глубоководным плеском.
Не пыжащаяся строка,
а чижик-пыжик из подлеска
выходит. Яйца и нарезка
обветриваются, пока-
-мест в самозанятой душе
идет процесс стеклотворенья,
чтоб сквозь слои папье-маше
(бумаги вперемешку с хренью)
увидеть муху на варенье
и рыльце вымазать в клише.
Опубликовано в Интерпоэзия №4, 2020
