* * *
Мне нравится, и это хорошо,
Картофелины в треснувшем мундире,
Сельдь пряного посола, и ещё
Пролил бы дождь в безлунном этом мире.
Там, за окном, в глубокой темноте,
В истории толпящихся народов,
Пролил бы тротуарами, затем,
Чтоб превратились тротуары в воду
И двинулись. А я пока поем,
Профессор кислых щей и непогоды,
За вышедших из дома насовсем,
За то, что все мы сердцем пешеходы.
О ветре
В этот город вселился ветер.
Ночью ветер со всех сторон –
Даровитый, креплёный, третий
Собутыльник у двух ворон.
Но летел он над птичьей пылью,
Опрокинув рекламный щит.
И бросались к нему под крылья
Гуттаперчевые кусты.
В бесноватом ночном просвете,
Во дворе, где одни слова,
Он – как названный словом ветер –
Всё отмалчивался, всё кивал…
* * *
Я стану говорить, а ты рисуй
Великие картинки акварелью,
Тот видный мир, живущий на весу,
Как баночка с реликтовым вареньем.
Изобрази безветренный огонь
И ветра уморительные тосты
За здравие. И больше ничего,
Всё запросто, всё нестерпимо просто.
* * *
Зелёный кораблик
На белом снегу
Как мусор – бумажный –
Как взгляд на бегу,
Записка без цели,
Письмо никуда.
Всё лирика это
И так, ерунда.
Всё осточертело.
Светло и легко
На сердце. И тело,
И мысли – о ком? –
Прекрасные как бы,
Как Чехов писал.
Зелёный кораблик,
Бумажный штурвал.
* * *
Вот бежит городской бегун.
Он здоров. Он в здоровом теле.
Я ведь тоже бежать могу,
Я ведь тоже имею цели
в жизни. Завтра уже не в счёт.
Послезавтра – вот это дата.
Буду целить как повезет:
Убегу хоть куда, куда-то.
* * *
Метла похожа на метлу –
Метёт, а дворник напевает,
Как птица рано поутру
Под аккомпанемент трамвая,
Под брызг воды, под звон стекла,
Под всё, о чём его забота, –
Всё то, что выметет метла
Из жизни и спасёт кого-то.
Он смехом песню завершит,
Сморкнёт в кулак, не зная срама.
Полёт метлы – полёт души –
Не выглядит как мелодрама.
* * *
Всё выдумал и тут же рассказал,
Запойным слогом длился в одночасье,
С охапкой расточительных похвал,
Не именуемых лукавым словом «счастье».
Всё рассказал и несказанно рад.
Пил словно птица, считывая небо.
Разжалованный в призраки солдат,
Гадаю – то ли случай, то ли жребий.
Но сутолока, аж невпроворот:
Кто входит в жизнь, кто весело выходит,
Минуя стол, накрытый всякий год, –
Действительность иль что-то в этом роде.
* * *
Не больно надо это все:
Почтовых ящиков молчанье,
Вчерашний праздный разносол
И время дремлет в ложке чайной.
Все люди мира тут как тут,
Толпятся, встречу отмечают,
Точней – живут и красоту
Находят в этом не случайно.
Находка, скажем, хоть куда.
И я хочу себе такую.
Сорвусь нежданно и айда,
Володя. Так вот маракую.
* * *
Осыпается небо снегом,
Небо движется всё в снегу.
Нет спасения в скором беге,
Я от неба не убегу.
Заметался в просторной мысли,
Мне не терпится – я живу.
Снежный ветер как снежный выстрел,
Беспорядочный блудный звук
С неба – нет, от земли – не точно.
И вписать бы в слова, не врать,
Мысль, убитую этой ночью
И восставшую жить с утра.
Опубликовано в Бельские просторы №2, 2023
