***
Красные считаю – враз обчёлся,
чёрных дат все больше, больше, бо…
Не кормить же небо духом чёрствым,
испечём ли свежий – я и Бог?
К повесненью дело, между прочим,
прочь бы от осенне – зимних дней.
Ночи всё короче и короче,
а молитвы всё длинней, длинней…
***
Всё худшее там, за плечами,
всё лучшее там, впереди,
но голая ветка печали
висит у меня на пути.
Но шарф, но тепло , но так редко
бывает, чтоб зла не творил.
И всё-таки… ветка – приветка,
как радуют почки твои!
Как просто: свети – и ни тучи!
Как просто – Земле: – Здравствуй, мам!
Как просто, за мною идущий,
не просто лишь ветку сломал…
***
Нехорошо… и так нехорошо,
как режут и не зашивают, –
ещё один… ещё один ушёл…
одна лишь смерть всегда живая.
И сколько боль платком ни вытирай,
в кошмаре как замуровали:
когда уйдёт последний ветеран,
начнётся третья мировая…
***
Есть существительное «жгут»,
но не об этом речь,
а о словах, что так и ждут
кого – нибудь поджечь.
Глаголом жгут и жгут глагол,
но мир лютей, лютей…
В нём спичку брось – и шапки с гор,
в нём люди жгут людей.
О, время опалённых век,
грядущего ладонь…
Молчи, пещерный человек,
и погаси огонь.
***
Церквушка. Речушка. Пишу об одном –
о Родине, Боге, душе.
Как тянет на небо! Как тащат на дно
глаза утонувших уже!..
Избушка. Опушка. Кручиниться вновь,
но Родина, Бог и душа
и, стало быть, вера, надежда, любовь –
как бабочки с карандаша.
К церквушке, речушке, опушке и за,
уселась одна на плечо…
О Родине с Богом душой не писать,
то чем же тогда и о чём ?!
***
Вроде не дурак, а всё же круглый.
Нет бы ждать рассветные лучи…
Сотни звёзд разворошил, как угли,
но обмороженье получил.
Господи, неужто не поладим?
Господи, в нутро чуть подыши!..
Тишина. А где-то визг в палате
перед ампутацией души.
***
Я душу всегда оставляю открытой.
Вы скажете глупо? – конечно же, глупо.
За это судьба на задворках отлупит,
гремя медным тазом, разбитым корытом.
Но я не могу, не умею иначе,
закрытому – страх и дышать очень трудно,
как будто находишься около трупа,
который вдобавок подмигивать начал…
***
Как я жил, так и многие жили
и живут – смех в глазах потушив:
что ни вечер – лишь души чужие,
что ни ночь – ни единой души,
что ни утро – без палочки нулик,
что ни день – запрещающий знак…
если б душу не встретил родную,
о своей никогда б не узнал.
***
Позолотите ручку, небеса,
покуда табор облачный не съехал.
Когда – нибудь я поднимусь и сам,
ну а сейчас достаточно и эха.
Лучи ладони тянутся к лучу,
а тот – всё огородами куда-то…
из зеркальца зайчонком заплачу,
ну а пока – пароли, явки, даты!
Несуеверный, но поверит вам
чернилами изляпанный разиня…
позолотите ж ручку – и привал,
и ручку в ручке – пачкаться красиво!
Но что чернее тучного барон
и грозовеет табор ваш немалый? –
как будто я кибитку распорол,
ножом задев кого-то из ромалэ…
***
Ты в очередь за солнцем? – досиди,
достой и долежи, раз место занял.
Ах, не было б других, лишь ты один…
но если повезёт – не до седин
пребудешь этим… в общем, на базаре.
Терять не хочешь за ночами дни,
за днями ночи? – нарисуйся рыжим :
того, за кем ты занял, гнать ни – ни! –
того, кто за тобою, подтяни
вперёд себя, – и солнце станет ближе.
***
С кем слово молвить – целая наука,
кручусь как стрелка на часах…
Смирись, язык, ты не свиное ухо,
о городьбу не почесать.
Околица походит на пустыню,
о, где вы, голосов моря?..
Но выросла луна сегодня с дыню,
делиться не приходится – моя!
Впиваюсь взглядом, упиваюсь небом
и стало нелегко дышать
не оттого, что кислорода мне бы –
так насыщается душа.
Чуть постою, потом – с крыльца к сараю,
чтоб «кожуру» скормить свинье…
Я картой звёзд ещё покозыряю,
чтоб утром куш в речах звенел!
И разве важно, что глаза устали
и долог сон земли моей,
когда вдруг слышишь голос мирозданья,
прилив – отлив иных морей?..
***
Просвета – ни зимой, ни летом,
клавиатуру бы с шипами…
В России миллион «поэтов»
строчат, аж пробки вышибает
( а без кавычек лишь вот так:
поэт – кто вышибает мрак. )
***
С. Ширчкову
Пиши, Поэт, перо ведь то же знамя!
Дыши, хоть не дышать тебе ровней!..
Мы не умрём, покуда в нас и с нами
поэзия ( дай Бог здоровья ей ).
Пиши, Поэт, коль не умеешь лживо,
держись, хоть за душой порою МРОТ!..
Поэзия жива, пока мы живы,
но, дай – то Бог, что с нами не умрёт.
Опубликовано в Дрон №1, 2022
Lit-Web – удобно, доступно, качественно!