Наталия Забегалова. НИКОГДА НЕ БЫВАТЬ МОЛОЖЕ

Человеку

человеку нужен диалог,
вкусно пахнущий побелкой потолок,
чтобы в неприкрытый уголок
сердца утыкать горячий лоб.

человеку после девяти
нужно знать, что есть куда идти,
и пытаться истину найти
безуспешно на извилистом пути.

человеку просто иногда
хочется не думать о годах,
разлетевшихся по-птичьи кто куда
покорять пустыни и снега.

человеку нужен человек,
вопреки падению комет.
без родимых пятен и примет,
он найдётся, он придёт. навек.

*  *  *

вот какая весна нас застала с тобой в двадцатом.
нет нежнее и ярче сегодняшнего заката.
из окна, выходящего на неизменный запад,
наблюдаю за небом по точным координатам.

попросила родных оставаться в границах дома,
выходить по серьёзным, общаться по телефону.
изолируюсь в Нижнем в одной из общажных комнат,
чтобы жить и работать над мыслями и дипломом.

жар земной нарастает, накидывает цепочки.
с каждым днём прибывают горячие люди-точки.
им дышать очень трудно, им капельницы-сорочки
и врачи. пережди хоть в семейном, хоть в одиночку

до вакцины, лекарства, отмены смертельных списков.
вирус был далеко в феврале, мы сейчас под риском.
он солирует без оркестра по перепискам,
новостным сообщениям с адресом и пропиской.

оставайтесь внутри, берегите себя и близких!

*  *  *

во мне что-то внутри упало.

во мне что-то внутри упало…
во мне. что-то. внутри. упало.
и вот кажется – не поднять.

между много и очень, мама,
есть зелёное одеяло,
шерстяное, каких немало
на прилавках и на плечах.

ранним вечером в белой майке
я встречалась с подругой-чайкой
и летала с подругой-чайкой,
и сводила её с ума.

не травила смешные байки,
не делила ворон на стайки
для подсчёта и даже сайки
им на ужин не подала.

молчаливо ждала финала,
его стрелочного запала
было много, и я устала –
запряглась его подгонять.

во мне что-то внутри упало.
отмотать бы сейчас в начало
и свернуть на огни из зала,
где печаль моя и печать.

*  *  *

Бреши на мне и броши,
стоптанные подошвы,
и на крапивном прошлом
алые метки – швы.

Вырублен подорожник –
и не его заложник
я, без картин художник,
мечущийся должник.

В дымке срывает пробки,
взрослые тоже робки,
если не те коробки,
если не те глотки.

Осознаю пролёты
в выводах: где я, кто ты?
и для какой работы
можно писать мечты.

ты останешься рядом, если я расскажу тебе правду? а если изменюсь? а если…

Утонем

и в конце мы утонем практически все, если кто-то ещё не понял. полпроцента и меньше уйдут по дуге в ослепительные чертоги.

остальные разделятся на круги (или что там ещё бывает?), разбегутся отчаянно материки – не познать и крупицы рая.

и учиться бы плавать сейчас – не хочу вывираться, слоиться кожей, говорить, что порядок

и всё по плечу – никогда не бывать моложе.

мы утонем, но это позже.

*  *  *

пахло ночными цветами и тёплой водой
робость глушила ни в чем не повинную рыбу
ложкой из дерева старой совсем большой
и собирала их тени края изгибы

больно от звёзд и привычно светло на весле
лодка по ветру качается за облаками
мы уходили по ранней беспутной весне
выложить лунное мелкими чудесами

или пуститься в огненный перепляс
музыку бить кулаками зудеть по струнам
петь до скончания воздуха возле нас
запечатлённого в древних и новых рунах

мы по изнанке что птицы но без крыла
именем первым вторым иногда и третьим
счастье заварится легкостью бытия
и расплескается в тканях тысячелетий

есть очередное нового ни ведра
дремлет об этом мудрый старик-молчатель
боги не мы и не вы им придет пора
нас рассудить и поставить свои печати

Опубликовано в Бельские просторы №12, 2020