* * *
Игорю Дронову
Александр Горгоныч заводит свой танцмобиль,
У него под капотом чардаш, тустеп, кадриль –
Ждут его заливные луга и деваха сверху.
Он давно уже лыс. Подаёт как брутальный стиль:
Мол, ему сам Брюс Виллис брат, не страшна и перхоть.
Вот он мчит по хайвэю, а рядом идёт гроза,
И глаза у неё – что дисковая фреза,
В волосах там и тут – мегавольтовые прожилки.
Александр и раньше не помнил, где тормоза,
А теперь зажимает педаль, аж скрипит в затылке,
И кадриль превращается попросту в круговерть,
Подвергая сомнению пункты любых оферт,
Что когда-либо доводилось ему заключать с планидой.
Александр Горгоныч не верит в такую смерть,
И беззлобно смеётся ей в зеркало заднего вида.
И гроза потухает где-то там позади,
Распускает вкрутую завитые бигуди
И бредёт себе кучеряво, простоволосо.
Александр Горгоныч, лужёный, что твой луддит,
Мчит вперёд по хайвэю, и смех летит под колёса.
* * *
Если не в душ, то куда ты уходишь молиться
Богу, которого нет ни в альпийских шале,
Ни на заляпанных спермой журнальных страницах,
Нет никогда, и особенно нет – в феврале?
Нет, не в боксёра: в Летицию, Синди, Наоми,
Клавдию, Линду, которыми полон журнал, –
Бог воплощался на каждой странице, и кроме
Этого бога, других ты тогда и не знал.
Только хотел, чтобы было как можно иначе,
Долго хотел, спотыкаясь на том, что сбылось,
Но до сих пор эти женщины что-то да значат,
Воспоминанья тебя прошивают насквозь.
Где у других приготовлены фетвы и бритвы,
Ты развернёшь свой подслипшийся иконостас
И ни одной не пропустишь вечерней молитвы
Богу, который тебя не единожды спас.
* * *
На протяжении тех людей,
Рядом с которыми жить не страшно,
Будь ты хоть эллин, хоть иудей,
Не кали-южен ни ряд калашный,
Ни Кандалакша, ни кашалот,
Ставшие каждому каталажкой…
Но почему же так больно жжёт?
Но отчего так смурно и важко?
Кажется, жил бы себе да жил
В мире, где Ромул вживил муралы
В нагромождённые этажи,
В перегороженные кварталы,
С обеззараженною тоской,
С одой опешившему гештальту,
Дырки в мозгу залепив мезгой,
По непроглаженному асфальту
Шёл бы сквозь сказочный мир идей…
Но ежедневны – вино и брашно
На протяжении тех людей,
Рядом с которыми жить не страшно.
* * *
…a cemetery where I marry the sea…
Red Hot Chili Peppers
Сведённых судорогой лапищ
Надгробных елей и оград –
Я не люблю советских кладбищ,
И в землю эту лечь не рад
Ни телом, выдохнувшим насмерть
Свою последнюю мечту
О «море, море», плеоназме,
Давно скопившемся во рту;
Ни тем, что, кажется, душою
Когда-то было в свой черёд,
А нынче дышит анашою
И не боится, что умрёт,
Но что умрёт вдали от моря
Фигурою при счёте «три»
На сто-каком-то там повторе
Херовой родины внутри.
* * *
«Мой милый друг, я шлю тебе привет
С границы между…» приступами боли.
Ландшафта немудрящий трафарет
Однообразен и прямоуголен.
Тут, сколько ни гони велосипед,
Луга глухи к твоим мольбам и матам,
А все ларьки закрыты на обед,
Но это не мешает быть поддатым
Ни слесарю, ни кесарю, пока
Не наступает время пересменки,
И к пистолету тянется рука
Моя – за недоступностью коленки.
И так уже незнамо сколько лет,
Испытывая перекати-боли,
Я за приветом шлю тебе привет,
Покуда не отняли все пароли.
Опубликовано в Витражи 2022