***
Нижегородские поэты!
Ваш голос тонок и далѐк,
В глухих лесах за краем света
Родник, источник Кибелѐк,
Льѐт речь, ещѐ не безголосен,
В ладонях северной реки,
В молчании кержацких сосен, –
Не хватит и на три строки.
Почти нет слов, мелеет Волга,
А в городах везде асфальт,
Закатан намертво, оболган,
Но где-то еле слышен альт
За грохотом, вранья покровом,
Струна колеблется, дрожит,
Скажи мне, птица, сколько слову
И сколько нам осталось жить?
Как больно видеть – кто бы понял –
Мне покривившийся забор,
Перед травой в полупоклоне,
Тропинку к дому кто-то стѐр…
А там, за мутным взглядом стѐкол,
Лежащая в пыли тетрадь,
Сама раскрылась, словно сокол,
Не позволяя умирать.
***
Апрельский хруст стекает в лужи,
Искрится солнца благодать,
И целый мир цветѐт снаружи,
Который некому отдать.
***
Весны молчание в ответе
За одиночество и джаз,
За боль и месяцы в декрете,
За век, прошедший мимо нас,
За недослушанную повесть,
За недозревшие хлеба,
За совесть, сшитую на совесть,
За жизнь, которая – борьба…
И если встреча замаячит,
Опустошив души квартал,
Припомни привкус неудачи:
В губах расплавленный металл.
Тоже рыбалка
Встречал я такие причалы –
В солѐном песке на спине.
Качает волна без начала
Свой маятник, как в полусне, –
И ты на крючке в полуяви,
Все тени отмыты с лица,
А солнце всѐ травит и травит,
Вращая лучи без конца…
Метрополитен
В бессмертный час, для жизни ранний,
Там, где змеились поезда,
В рукав упрятав расстоянья,
Как козырные, без следа,
Когда ползущий эскалатор,
Спускаясь не без стона в ад,
Нас делал дальше, чем экватор,
Перрон уже не пустоват.
Там, сквозь изменчивые тени,
Ждут жертв подземного огня,
Двух позабытых привидений:
Тебя со мной, тебя, меня.
Игра? Реальность? Карта бита,
Смешал состав и расплескал
По облицовке, по граниту
Объятий лед, двойной накал.
Под сводами затихнет эхо,
Но днем и ночью, вопреки
Всему, всему я – не уехал,
И в рельсах – пульс твоей руки.
***
Работать спасательным кругом
случалось ему. Не впервой.
Влюблѐнные, деды, супруги…
«Спасибо за то, что живой!».
Жизнь вешает жернов на шею,
не дрыхнет моѐ МЧС
и шлѐт звездолет за идею,
за чѐрные дыры небес…
Надежда сидит за штурвалом
и кофе графинами пьет,
Любовь уже вдрызг укачало…
Но движется мой звездолѐт.
***
Когда меня с веранды повели
(Она была украшена решѐткой),
Упѐрлись в спину палки и нули,
От мартовского снега пахло водкой,
Здесь кто-то над стволами поднимал
В прибое хвойном тающих иголок
Весь Млечный путь, девятый звѐздный вал
Рвал цепи и дымился рифм осколок,
И я уже — смолящий конвоир
В отсрочке от последнего покоя,
Под голову сложив дрожащий мир,
К плечу почти, почти примкнул щекою…
И мнилось мне, что Гойя, Пикассо
Под градусом Мадрида и Кореи —
Как я, не замечающий часов,
Шагают, под надзором не старея.
Что снится им?..
***
Пламя, спящее тревожно,
Трепетание искры,
Жаркий всплеск запрятан в ножны,
Бой утихнул до поры,
На углях как на постели
Адской, и без простыни,
Снятся пламени метели,
Вихри снежные – взгляни!
Ощутив твоѐ дыханье,
Вдруг взметнулось ярче дня,
И живой струится тканью,
Отстраняясь и маня.
Опубликовано в Образ, №1, 2020
Lit-Web – удобно, доступно, качественно!