АЛЛО, ЭТО ТУРКА?
Просыпаешься ранним утром ночною птицей,
На часы глядишь – из постели пора выползать.
Чёрный кофе сварят – и хочется утопиться
В этой чашке, чтоб никому не смотреть в глаза.
Не удержат оковы из сплава зефира и стали –
И знакомые стены уже придают свежих сил.
Чей-то голос пробьётся сквозь груду ментальных развалин:
«Ты боишься себя – не того, кто эспрессо сварил!»
День спустя молоко и сахар смягчают горечь,
А тебе померещится чудный десерт с куражом,
карамелью, лавандой…
Почти без сомнений позволишь утопить себя в нём.
С головой утопить себя в нём!
Только входишь во вкус, а тебе заявляют, что хватит.
Аргументы и слёзы бессильны – прощай, тепло!
Кофе с улицы сладкий, холодный – и мерзкий в квадрате²,
И закончились взбитые сливки в кафе, как назло.
Сторонишься, обходишь кофейню за тысячу метров,
Злобно пьёшь что попало,
да память стоит на своём:
Ту исходную чашку не выветрить северным ветром,
Не запить фантазийным напитком с гранатом и льдом.
Но кофейным богам не пристало упрямиться вечно:
На принятие сменится твёрдость,
утихнет злость –
Принесёшь ароматные зёрна в мешке заплечном
И без сахара выпьешь там, где всё началось.
ВСЛЕД ЗА ПИНГВИНАМИ
Софье не спится.
На циферблате три.
Тело как будто плавится в жерле вулкана,
но Антарктида с пингвинами где-то внутри.
Спать остаётся всё меньше.
Вставать очень рано.
Плакать негоже:
услышат – несдобровать.
И без того сну чужому помехи чинила,
вот и наказана,
и проклинает кровать,
и обнимает подушку с гримасой унылой.
На циферблате четыре.
Пингвины не спят,
сердце когтистыми лапами всё истоптали,
шепчут: «Вставай, здесь уже безнадёжен расклад.
Знаем, где точно заснёшь.
Наплевать на детали!»
Софья поспешно встаёт и послушно бредёт
через заснеженный двор, миражи и минуты;
вязнет в сугробе и там завершает свой ход,
холода больше не чувствуя почему-то.
Снег обжигает, как чья-то большая спина.
Софья к себе прижимает еловую лапу,
чтобы иллюзия нежности сон принесла;
в щёку целует мороз, бородой оцарапав.
Вдруг померещились запахи: тёплой земли,
сахарной ваты, смородины, моря и кофе –
так хорошо…
Но не поняли и не нашли.
Насмерть застыла под утро опальная Софья –
и поделом.
Нужно думать и о других,
нрав укротить,
ночь не делать излишне длинной.
Но почему – как нарочный сценический штрих –
лезут, утратив пристанище, в душу пингвины?
КАКОГО ЦВЕТА СМЕРТЬ?
На сопряжении двух миров,
Где звёзды видно в сто крат ясней,
Она из фейри – Людей с холмов, –
Он тот, кто может увидеть фей.
В один момент Он изрёк: «Ответь,
Какого, по-твоему, цвета смерть?»
«Закроешь глаза – перед ними тьма;
Земля, в которую ляжешь, черна;
Одежды траурные ей в тон –
И в чёрном есть все цвета времён,
Когда ты был здесь и ещё живой…
А сам что скажешь, разумный мой?»
У человека иной ответ:
«У смерти, думаю, белый цвет,
Ведь холст без красок обычно бел;
А ты на ощупь как гипс, как мел,
И бел, как лилия, саван твой,
И близкие угасают зимой…»
Затем, подумав, Он вновь спросил:
«Представь, что завтра проснусь без сил,
И жизнь окажется не мила –
Как ты отнять бы её могла?
Сожми-ка руку… Сильней!.. Слаба –
Тебе моя шея не по зубам.
Зарежешь? Не перекроешь газ?
Отравишь? Что там ещё у нас?..»
Мелькнул у феи в глазах испуг,
И заблестели слезинки вдруг:
«Зачем мне это? Пускай звучит
Неистощимо твой сердца стук.
Людские души важны для нас –
Мы рады выручить в трудный час.
Ты много знаешь и даришь свет,
Я не хочу, чтобы ты угас!..»
И потеплел человечий взгляд,
и тотчас
начался
звездопад.
ТРИ МУДРЕЦА
Однажды я встретила трёх мудрецов,
Вскричала: «Прошу, помогите!
Не пишется: мозг выдавать не готов
Ни строчки на уйму событий!»
Один проворчал: «Мысли нет – не беда,
Мозгам распорядок неведом.
Сцепились нейроны удачно – тогда
Записывай, празднуй победу».
Заметил второй: «Вдохновения нет –
Трудиться, видать, не готова,
Ведь муза должна, словно твой инструмент,
Являться по первому зову».
И третий сказал: «Не твори второпях:
Останется муза за дверью.
Я сцену тебе опишу в двух словах –
Напишешь стихи – дай, проверю».
А я отвечаю: «Не вырастет рожь,
Которую градом побило.
Пока на тревогу с мечом не пойдёшь,
Не станут словами чернила».
И три мудреца улыбаются: «Что ж,
Сама ты задачу решила».
Опубликовано в Бельские просторы №4, 2023
