К 60-летию
***
Вот так и живём, иногда окликая друг друга —
Словами, усилием мысли, движеньем руки…
— Ты где?.. Стукнет ветка в окно. Распахнётся фрамуга…
— Я здесь… Многоточием сядет на кончик строки.
Ты где-то над чем-то смеёшься. А мне не до смеха.
— Над чем?..
Ты мне что-то ответишь. Но я не пойму.
Звучат голоса в коридоре. Куражится эхо.
Смешалось, запуталось — кто отвечает кому…
Вопросы, ответы, и что-то меж ними витает.
Вопрос, без ответа повиснув, скользнёт в никуда.
— Ну что замолчал? Отзовись. Мне тебя не хватает…
И мимо проносится сумрачных дней череда.
— Ау, где ты есть? Понимаешь, идея такая!
Ты тоже считаешь? А мне уже кажется — нет…
Вот так и живём. И друг друга порой окликаем.
И даже не важно, исправит ли что-то ответ.
***
Когда твой мозг идеями набух
И стали все устои ненавистны,
Берёшь слова, раздетые до букв,
И одеваешь их в иные смыслы.
Во глубине глубин своих основ
Они остались верными природе,
Но, получая статус новых слов,
Спешат примкнуть и закрепиться в моде…
Их бытие замкнётся в новый круг.
Но стоит градус изменить планиде —
И кто-то вновь разденет их до букв,
Чтобы явить в совсем ином прикиде…
***
Плёл свои сети паук, расставляя ловушки.
В них попадали не в меру беспечные мушки,
И за беспечность они головой поплатились —
Сколько ни дёргались, бедные, сколько ни бились…
Палкой машу, озираясь направо-налево.
Всюду мелькают растяжки — от древа до древа…
Это плетенье паучье ажурно и тонко,
Даже как будто красиво — но издали только.
Пусть я не мушка, но я осторожною буду:
Радости мало — вписаться лицом в это чудо…
Так и брожу: три-четыре грибочка в корзине,
Волосы все в паутине, лицо в паутине.
Сколько воды утекло… И давно мы не дети.
Время, жестокое время плетёт свои сети,
Что паукам не в пример маскируются лучше,
Будь ты беспечная мушка иль путник заблудший,
Ты попадёшься — от них не отмашешься палкой,
Вся суета твоя видится тщетной и жалкой…
Так и иду по тропинке, кругом озираясь,
Интуитивно ловушек избегнуть стараясь.
Пусто в корзинке — набрать не смогла ничего я,
Лишь паутину своей собрала головою…
***
А тот поезд, который ушёл, он и вправду — мой?
Быть бы мне расторопней, могла бы ещё успеть…
Не успела. Тащусь с неподъёмной своей сумой,
Спотыкаясь, цепляясь за каждый торчащий пень…
А тот поезд ушёл — не догонишь, хоть волком вой.
Возмущаться и требовать что-то — смешить людей…
А на полке моей — на верхней на боковой —
Спит, ходули поджав, мне неведомый прохиндей.
Он успел, потому что бегает хорошо,
Ну да Бог с ним, а мне пора уяснить самой,
Что тот поезд, который ушёл,— он и вправду ушёл.
Ну а раз он ушёл… Кто сказал, что тот поезд мой?
***
Комфортный подвал — не сырой, не холодный.
Санузел и ванна. Ни крыс, ни мышей.
И ты не голодный, и в общем — свободный,
Костюмчик на выход, коль хочешь, пошей…
Тепло и спокойно. И кажется многим
Надёжным и верным подвальный уют…
А глянешь в окно — то колёса, то ноги
В ботинках, в лаптях… Хаотично снуют…
В гробнице иллюзий, на стыке коллизий
До собственных выводов каждый дорос…
Под хрип патефона сосед Алоизий
Строчит за стеной сто-пятьсотый донос…
За свет и за воду квитанции носят.
А письма? Откуда? Кто пишет теперь?..
Умеющий жить простоватый Амвросий
Глазок-невидимку вмонтировал в дверь.
Не душно, не тесно — ни телу, ни мыслям.
День прожит впустую, наступит другой…
Ах, неба не видно? Так голову высунь.
Получишь немедленно в челюсть ногой.
Но рано ли, поздно ли — кризис назреет.
Послышалось или же кто-то позвал?
«Прощайтесь с подвалом! Прощайтесь скорее!..»
Минута до взрыва. Покиньте подвал!
И выйдешь на воздух. Но воздуха мало…
И миг осознания в ужас поверг:
И справа подвалы, и слева подвалы,
Подвалы внизу и подвалы поверх…
…Приснится ж такое! Свет солнечный брызнет
Под веки. Звонок у дверей зажужжит.
Ты глянешь в глазок. Там стоит Алоизий,
А с ним и Амвросий, умеющий жить…
***
Так кто же мы друг другу, мой Герой?
Друзья, враги? Не родственники — точно.
И как предположения ни строй —
Твоё зачатье было непорочно…
Нет, ты — не я, а я — совсем не ты,
И сравнивать — словес пустая трата.
Не спорю: есть похожие черты,
Но этого, понятно, маловато.
И всё же — откреститься не рискну
И вовсе головою не ручаюсь,
Что не встречали мы одну весну
И на одних качелях не качались…
Пусть ты неправ, пусть нрав твой не по мне,
Пусть ты предстал бесспорным негодяем,
Но разве можно доказать вполне,
Что где-то в затаённой глубине
Мы в чём-нибудь с тобой не совпадаем?
То ты — мой минус, то — заметный плюс.
Тождественность же не всегда идёт нам…
Но вот ведь штука: лишь я отстранюсь —
Ты в тот же миг становишься бесплотным!
Все выкладки до срока опустив,
Реку как есть — ответственно и внятно:
Ты — это я в мирах альтернатив,
Несостоявшихся, но вероятных.
А на бумаге — не сказать, что ложь,
Пусть ты — герой придуманный всего лишь,
Но на себя грехи мои берёшь
И за собою спрятаться позволишь…
Так кто же мы друг другу? Кто кому
Обязан больше, мой Герой бумажный?
За нас двоих ответить одному,
Кому — не важно…
***
Темень улицы. Образы подчистую
Сметены. Не думается ни о чём…
Человек, похожий на запятую,
Слишком близко пройдёт и толкнёт плечом.
Будто места мало под небом ночи,
В искривлённом пространстве прямых углов…
Человек, похожий на многоточие,
Что-то тщится сказать… Не находит слов
И скрывается сам в рукаве аллеи,
Между тем как, заполнив собою близь,
Человек-тире прочертил параллели,
И они прямо тут же пересеклись…
Это просто смешно. И смешно — как просто,
Объяснений ненужных не городи…
Кто же это, похожий на знак вопроса,
Возникает призраком впереди?
И ответ как бы есть, только всё протестует,
Слыша, как без особых изысков в словах
Человек-двоеточие словно диктует,
И при этом уверен в своих правах…
Трудно с этими знаками в одиночку:
Лезут в душу, толкаются — прямо беда!
И в конце-то концов — надо ставить точку!
Пусть потом и окажется: не туда…
***
Она не знала, что она — Удача.
Как все вокруг, жила себе, жила,
Особенно-то ничего не пряча,
Но не торча из каждого угла…
Нехитрая, невычурная сцена,
Сценария раскручивалась нить…
Она не знала, что она бесценна,
И не старалась что-то оценить.
Кому-то перспективу обознача,
Кому-то улыбнувшись невпопад,
Она не знала, что она — Удача,
Был в ней какой-то внутренний разлад…
Но если б даже не было разлада,
Представить только, что б она могла!
Она б могла… Да никому не надо.
Так что торчать из каждого угла?
А если б знала, что она — Удача,
Истолковав как нужно некий знак,
Возможно, жизнь сложилась бы иначе.
А может — не сложилась бы никак…
Опубликовано в Енисей №2, 2020
