***
Кромка солнца разрезала горизонт,
распорола на небе вчерашний шрам.
Восторгаться, казалось бы, не резон…
Есть в закатах какой-то безумный шарм.
В сотый раз наливается болью синь.
Кошки вышли на крышу луну ловить.
Подмигнул во тьме жёлтый глаз такси.
Может, выйти навстречу своей любви?
Кровь заката мёрзнет в ветвях рябин.
Я пойду проторённым судьбой путём.
Свет далёких звёзд на снегу рябит.
Мы до них когда-нибудь дорастём.
***
За портьерами тьма суетиться.
Сердце рвёт мне собачий плач
и мерещится злобная птица.
Чёрный ворон? А, может, грач?
Словно маску чумного доктора
надевает тупая боль.
Ночь без сна – бесконечно долгое
наказание нам с тобой.
Анальгин не даст облегчения.
Иногда и лекарство – яд.
Бьётся крыльями в тесном черепе
в голове моей боль твоя.
Так зачем же нам было ссориться?
Подойду к тебе, обниму.
На двоих разделив бессонницу,
убаюкаем птицу-тьму.
***
От ударов гроз всё вокруг трещит,
и от жалости к небу хочется выть.
А луна позабытый Денницей щит.
Многие пали в бездну, но не мертвы.
Слышишь? Нет, не гром. Приглушенный
стон.
Эту боль небес не испить до дна.
Отблеск молний лёг на стекло крестом,
о Голгофе снова напомнив нам.
***
Маленькие солнечные рыбки
плещутся в распахнутых глазах.
Тает отражение улыбки
в глубине зрачка. И тонет страх.
Из цикла Алфавитные
В
Воздух зонтом незримым
Вспыхнет над головою.
Ветер промчится мимо,
Выстеклит сонный взгляд.
Волком голодным взвоет.
В клочья порвёт закат.
***
Наедине с собой не пусто.
Хотя вокруг и пустота.
Я по ночам читаю Пруста,
а время топает
Тик
Так.
Стих про страх
Письменный стол, черновики, стихи… –
все это потом.
Вначале поэт должен найти в себе свет
или мрак.
А. Бельмасов Мгновенные мысли
Страх живёт на дне моей души.
Чёрным расплывается пятном.
И растёт то в высоту, то вширь…
Тенью расстилается у ног.
Мне казалось, этот страх мой – враг.
Душу по ночам грызёт до дыр.
Но пугает он не просто так –
уберечь стремится от беды.
Страх и сам боится. За меня.
Этот страх – защитнику сродни.
Я его не стану прогонять.
Постараюсь подружиться с ним.
***
В глубине души моей есть чердак.
Люк болтается там на одной петле,
как преступник на виселице.
Вьюга в чёрном приходит над ним рыдать
с покаянной свечою, что будет тлеть,
оставляя свет на моём лице.
В доме моём другие
люди живут. Облезлой
крысою ностальгия
в сердце опять пролезла.
Там перегрызла нервы.
Муза – источник света.
Я не стремлюсь быть первой
в нашем строю поэтов.
Но и последней тоже
в этом строю не стану.
Крыса прогрызла кожу –
Слово зашило рану.
Опубликовано в Кольчугинская осень 2018
