Марина Воронова. ПУТЕШЕСТВУЕТ ДУША

Март

Март. Снова слякоть и лужи,
Город, ветрами разбужен,
Зябнет у Белой реки.
Верится слабо в приметы
Близкой весны и тепла,
Но у берёз уже где-то
Сок бродит в толще ствола.
И – открываются дали.
И – замирает душа.
Месяц, которого ждали,
Тихо идёт, не спеша…

Февраль

Фонари, желтоглазые стражи,
Вдоль аллей опустевших стоят.
Отчего всё внутри будоражит
Их рассеянный, призрачный взгляд?
Над домами сгущается вечер,
Расставаясь с тревогами дня.
И как будто становится легче
На душе у тебя и меня.
Время белкой несётся по кругу,
То восторг раздавая, то боль.
Вновь в глаза мы заглянем друг другу,
Подтверждая наш тайный пароль.
Одиночество – скверная штука,
Что лишает покоя и сна.
Пусть зима нам пророчит разлуку,
Радость встреч обещает весна.

Начало

Белый снег как белый лист
На столе поэта –
Также девственен и чист,
Также полон света.
Излучает этот свет
На пустой странице
Не придуманный сюжет,
Что вот-вот родится.
Буквой, знаком и строкой
Вовсе не разбужен
Белый призрачный покой
Средь январской стужи.
Кошка, женщина, дитя
Ступят в снег случайно,
Над сугробами летя.
И возникнет тайна
Буквы, знака и строки –
Следа на бумаге:
Наши новые стихи,
Призраки отваги…

Вечером

Синий снег на розовом закате
Сквозь еловых веток кружева
Как примета высшей благодати
На твои ложится рукава.
Зимний вечер. «Лунная соната»
Души наши рвёт напополам.
Господи, прости, мы виноваты
В том, что разбежимся по углам,
Сделав вид, что мы едва знакомы,
Что способны друг без друга быть…
Из любви, как из глубокой комы,
Так порой непросто выходить!

*  *  *

По Невскому шагаю не спеша
От дома к дому, от судьбы к судьбе.
И молодеет на ходу душа,
Что в жизненной состарилась борьбе.
Всё так же, как и тридцать лет назад,
На Аничков взойду с волненьем мост.
Дом Зингера причудливо пузат,
Дом Пушкина изящен, скромен, прост.
Казанский, распахнувший два крыла,
Александринки жёлтый силуэт…
Я тут когда-то счастлива была,
Встречая с южным юношей рассвет.
А где-то здесь, у Спаса на Крови,
У стянутых лесами мощных стен,
Однажды объяснился мне в любви
Весёлый легкомысленный шатен.
Адмиралтейства золочёный шпиль
И к Лавре убегающий проспект.
Что это, право, сказка или быль?
И как купить мне в прошлое билет?..

Вечер

А веток тени на стене
Как абрис кружевной вуали.
Я знаю: ты спешишь ко мне
Через неведомые дали,
Через метели и снега,
Через дожди и снегопады.
Для нас чужие берега
Не станут никогда преградой.
Мы вместе, даже если врозь.
Разлуки, в сущности, конечны.
Любовь, которая всерьёз,
Нас сохранит под небом вечным…

Банное

Жёлтые свечки сосен,
Озеро и гора.
Только не надо, осень,
Не говори: «Пора!»
Небо глядится в воду,
Чайке над ней кружить.
Я и не знала сроду,
Что это счастье – жить!
Радуги на ресницах,
В синих цветах поля.
Новая жизнь родится,
Чтоб продолжалась я.
Чтобы зелёным, вольным
Мир оставался наш.
Чтоб уходить – не больно.
Всё остальное – блажь…

*  *  *

Весна отдаёт эстафету
Совсем неизвестному лету.
То атлас небесный листая,
Шлёт вверх одуванчиков стаю.
То манит нас в райские кущи
Кистями сирени цветущей.
Под птиц неумолчное пенье,
Под духа и тела томленье,
Что солнца разбужены светом,
Весна превращается в лето.

*  *  *
Сергею Погодину

Стихи – стихийные напевы
Изголодавшейся души,
Когда сжимает где-то слева,
Толкает в грудь, твердит: «Пиши!»
Когда оставлены заботы,
Хозяйство, дом, привычный быт,
Когда давно за поворотом
Мир прошлого надёжно скрыт.
Когда страстей остыла лава,
И нет в кармане ни гроша.
Когда щекочет где-то справа:
То грезит рифмами душа.

Сомнения

Сколько слов ненужных сказано
И тебе, и не тебе!
Сколько узелков завязано
Не на нити, на судьбе.
Сколько слёз напрасных пролито
По тому, что впрямь смешно.
Сколько зёрен кофе смолото…
Посадить хотя б одно!..
Сколько небом было дадено
Мне, согласной на разбой,
Поцелуев, с губ украденных
Женщин, преданных тобой.
Хватит нам стреножить прошлое
И сомнений множить рой.
Будем помнить лишь хорошее,
Мой подельник, тать, герой!..

*  *  *

Просто вымыть окно,
Чтоб впустить в него свет
И вернуть себя в город,
Которого нет.
Чтоб отправиться в путь
По мостам разводным.
Чтоб присесть отдохнуть
Под балконом родным.
Чтоб послушать, как в парке
Поют соловьи,
Чтоб под старенькой аркой
Признаться в любви.
И заплакать навзрыд
О минувшем давно.
Город мной не забыт –
Он не виден в окно…

*  *  *

Пробивается строфа
Сквозь холодный мрак.
Дремлет сонная Уфа,
Ждёт Стерлитамак.
И в заснеженной дали,
В зимней синеве
Вьюги прочно замели
Город на Неве.
Путешествует душа
В лабиринте лет.
Быстрый бег карандаша
Оставляет след
На листе, как на снегу,
Сон мой гонит прочь.
Я надолго сберегу
В сердце эту ночь…

Опубликовано в Бельские просторы №3, 2021

Вы можете скачать электронную версию номера в формате FB2

Вам необходимо авторизоваться на сайте, чтобы увидеть этот материал. Если вы уже зарегистрированы, . Если нет, то пройдите бесплатную регистрацию.

Воронова Марина

Родилась в 1964 году в Стерлитамаке. Окончила факультет журналистики Уральского госуниверситета, работает в средствах массовой информации с 1987 года, в редакции газеты «Стерлитамакский рабочий» – с 1990 года. Лауреат Всероссийского конкурса «Святость материнства». Награждена почётными грамотами Агентства печати и средств массовой информации РБ, Союза журналистов РБ, грамотой городского совета депутатов, благодарственными письмами отдела культуры и отдела образования администрации городского округа, медалью «Перепись населения». Лауреат премии Правительства РБ им. Ш. Худайбердина. Член Союза журналистов РФ.

Регистрация

Сбросить пароль