Григорий Батрынча. СЕГОДНЯ НЕ УМРЁТ НИКТО

*  *  *

в холодный день тела лежат как доски,
но всё путём, и мир такой же плоский.
та пустота, где мы цветов нарвали, –
следы тепла на мятом покрывале.

приятно быть несбыточным и грешным,
колоть об стол стеклянные орешки,
пока по снегу ходит Иисус
и тёплый ветер пробует на вкус.

*  *  *

как переливаются огни,
ты меня из снега подними –
полутьма закончилась узором,

но сегодня не умрёт никто.
старики играют в спортлото,
хочешь быть убийцей или вором?

эта жизнь закончилась вчера,
чернокожий дарит флаера –
чайханадоминосдодопицца.

очень просто заказать такси,
ты вези, ильхан, меня вези,
где тут можно до смерти упиться?

я когда-то так любил ликёр
и опять найду удобный двор,
перейдя от русского на идиш.

просто забываются слова,
и земля на вкус, как пахлава,
в тех местах, где Ты меня не видишь.

*  *  *

лениво собирая черепки
доиндоевропейского субстрата,
я наблюдал, как пляшут мотыльки
и прячутся в безвременье куда-то.

от первозданных древних языков
остались только реки и озёра,
во тьме веков они нашли покров,
когда наш брат устал и стал осёдлым.

по каждой из бесчисленных дорог
когда-то шли совсем другие люди.
я их не знал и видеть их не мог,
но вязну в слепках каменных орудий.

поэт сидит на глине вековой,
из букв самозабвенно что-то лепит,
как ни крути, какой мотив ни пой –
выходит только тихий детский лепет.

*  *  *

слово родилось от парадокса,
ниточка в браслете – от любви,
и бычки затопали по доскам,
совершив очередной кульбит.

на знакомой хрупкой остановке
мёрзлый ветер мне в лицо подул,
горизонт подвинулся неловко
и сказал: «сейчас я упаду».

*  *  *

из какого рассказа вышла
ты, надежда моя, отрада?
отдыхаешь под спелой вишней,
спишь на веточке винограда.

опустился безмолвным грузом
робкий молот на грудь атланта.
облака не имеют вкуса,
и дышать под водой не надо.

не упало сегодня небо,
завтра дождь на луга прольётся,
и покой мне теперь неведом,
если утром восходит солнце.

«не печалься, – сказал Всевышний, –
и в процессе полураспада
сможешь ты отдыхать под вишней,
спать на веточке винограда».

ТРИПТИХ

I

проглоченный во сне паучок
совершает межпространственный скачок,
застревает в нервах, мышцах, нейронах
и паутину плетёт неровно.

дядя доктор достаёт его через ухо,
вытирает салфеткой лоб, говорит: «спокуха,
сейчас всё починим, вернём на свои места,
ты только закрой глаза и досчитай до ста».

II

в моей истории болезни
между страниц бабочка высохла,
разбросала пыльцу по ветрянке,
орви, диатезу и гриппу.

в поликлинике свет падает
на кафельный пол
и растворяется,
чтобы его невозможно было переступить,
значит, он ещё вырастет.

меня мама поставила в очередь
и ушла по делам,
а когда вернулась,
не было уже меня,
зато дядя большой стоял
и ловил сачком бабочек.

III

по кафельному полу бежит маленький паучок,
дверь в реанимацию подпирает сачок.
мальчик выходит из очереди, я хватаю его за руку, говорю: «стой!»
он открывает глаза и отвечает: «сто».

*  *  *

выходят братья Брахмы на поклон,
святи́тся ночь – домашняя, родная.
дорога от нирваны и до рая
прервётся из-за первых похорон.

отвар тепла в керамике любви –
крути, крути, брахман, свои колёса.
под куполом прозрачным и белёсым
мы больше не останемся одни.

нет ничего, что было бы светлей
моей души и газовой горелки.
я отличаю нежность от подделки
и больше не злорадствую над ней.

Опубликовано в Бельские просторы №12, 2021

Вы можете скачать электронную версию номера в формате FB2

Вам необходимо авторизоваться на сайте, чтобы увидеть этот материал. Если вы уже зарегистрированы, . Если нет, то пройдите бесплатную регистрацию.

Батрынча Григорий

Родился 19 июня 2000 года в Москве. Студент Литературного института имени Горького, лауреат фестиваля молодых поэтов «Мцыри», лауреат фестиваля исторической поэзии «Словенские ключи». Публиковался в журнале «Юность».

Регистрация
Сбросить пароль