* * *
Слезы – вовсе не грех в бесконечную осень,
если мокрый ноябрь приплелся во двор,
если ветер последние мысли уносит,
да и те, в общем, – вздор.
Мир сомкнулся до стен трех домов обветшалых
и огней супермаркета, в вечную муть
не мигая глядящих. Почти не мешают.
Разве только чуть-чуть.
…Не уснуть, как всегда. Выйти в старенькой куртке,
чтоб ноябрь, как щенка, приласкать на груди,
незаметно шепча в тишину переулка:
все еще впереди.
* * *
Скоро липовым снежным цветом
разукрасит январь Москву.
Там, на небе, пойдут на это,
чтоб увидели наяву
я – в провинции, ты – в столице,
у оконного встав стекла:
как сугробов больших страницы,
наша память лежит светла.
* * *
Не избежать друг друга, нет,
отгородившись городами.
Ночь – расстоянье между нами –
короче пачки сигарет.
Без счета кануло сердец
в ее колодезном молчанье.
Но я пока еще в начале
пути во тьму – в один конец.
* * *
Родины пейзаж провинциальный
где все так же – водка и блатняк.
Вывесок неоновым мерцаньем
вечер кормит зябнущих дворняг.
Полицейской люстре прикорнувшей
не понять вовек по чьей вине
мудрость поколений предыдущих
сведена к трем буквам на стене.
Вросший сердцем в эту безнадегу,
где немногим, в целом, повезло,
примиряюсь с жизнью без упреков
простодушно, тихо и светло.
Опубликовано в Бельские просторы №12, 2019
