Юрий Сайфуллин. И НИЧЕГО НЕ СТРАШНО МНЕ

*  *  *
Уезжаю до светла…
Лунный серп в ночи продрог…
Под снегами залегла
Маета былых дорог…
Ты сейчас, наверно, спишь,
До работы шесть часов…
И лежит меж нами тишь
Серебристою лисой.
Замела пути зима…
И вокруг на сотни верст
Лишь серебряная тьма
Да потрескиванье звезд…
Но мороз еще не тот,
Не колючий, а с ленцой…
Скоро поезд подойдет
И умчит меня с собой.
И растают за окном:
Твой поселок, магазин
И закованная сном
Роща тоненьких осин…
Уезжаю… и мне жаль,
Новых встреч не скоро ждать…
И за мной печаль, печаль
Будет вслед бежать, бежать…

*  *  *
Кому-нибудь в самом деле
Однажды весна
приснится…
И сменятся все метели
На редких снежинок
ситцы…
И снег на скамейке
сонной
У скриплой, сухой калитки
Вдруг поплывет под солнцем
Серебряным мокрым слитком…
Затенькают молоточки
Сосулек
по тротуарам…
И капли
тире и точки
Пошлют в своих телеграммах…
И от такой капели
В сердцах запоют
синицы…
Кому-нибудь в самом деле
Однажды весна
приснится…
И яблоневые ветки
Потянутся к солнцу веско…
Не зря же вчера, наверно,
Мне снилась всю ночь
пролеска[1]…

*  *  *
Синь морозится, серебрится…
В блестках солнца дрожит покой…
Это явь, а как будто снится, –
На окошке узор какой!
Настежь дверь распахнул… ах, дали!..
За дорогой белеет луг.
Словно лебеди пролетали
И всю ночь рассыпали пух.
Стынут яблони, мерзнут вишни,
Мне ж так жарко, как в летний зной, –
Просто ты мне навстречу вышла,
Просто рядом прошла со мной…

*  *  *
Говори о чем угодно…
О рассвете, о закате,
О тропе, о глади водной,
О своем любимом платье,
О ромашках у порога,
О дожде ночном над крышей,
Говори о чем угодно,
Лишь бы голос твой мне слышать…
Лишь бы знать мне, что со мною,
Как сближенье духа к букве,
Будешь ты в морозы зноем
И прохладой в зное будешь…
Говори о чем угодно…
О простом, о сокровенном,
Словно ветер при дороге
Припаду к твоим коленям…
Обниму тебя пургою
Прошлогодних белых вишен…
Говори о чем угодно,
Лишь бы голос твой
мне слышать.

*  *  *
Столб да пыль – весь пейзаж в окне,
Я задернул окно со зла…
Но подумалось как-то мне, –
А жила ведь в столбе Сосна…
Я не вижу тебя во сне,
Я забыл даже голос твой…
Но подумалось как-то мне, –
А жила ведь в душе Любовь…

*  *  *
Так хочется тепла, тепла зимой,
Дыханья трав и шороха ветвей…
Я возвращаюсь в сумерках домой
И запираюсь в памяти своей.
И все тропинки в мыслях, все пути
Ведут меня к далекой стороне…
Там отчий дом, там мама у плиты
Готовит завтрак перед школой мне…
И на душе становится теплей,
Чуть-чуть теплей от этих дум моих…
Я запираюсь в памяти своей
И возвращаюсь в детство
хоть на миг…

*  *  *
Никуда от себя не деться,
Снится мне сколько лет подряд
Старый дом наш с калиткой в детство
И отцовский вишневый сад.
Средь невзгод и житейских буден
Я люблю наш дом вспоминать.
Ничего, что чужие люди
Зажигают в нем свет опять.
Словно ждал он и тайно вышел
Мне навстречу, мой отчий дом.
Где ж теперь наши белые вишни
С парой горлинок над окном?
Облетели все лепестками,
За калиткой – пустынный вид.
Но цветущие ветки память
В тайниках своих всё хранит.
Мне бы скинуть годков поклажу
И стряхнуть бы усталость с плеч.
Дай известку твою поглажу,
Может, больше не будет встреч.
Дай мне памятью лет согреться,
Вот и я нынче стар и сед.
Отчий дом мой с калиткой в детство,
Греет душу твой давний свет!

*  *  *
Одно лишь в жизни
светлое осталось –
Живешь на свете
старенькая ты…
Все меньше
в этом мире красоты…
Ах, мама, вот она,
усталость…

*  *  *
Все чаще в детстве бродит память,
Как будто бы в волшебном сне, –
Держу в руке я руку мамы
И ничего не страшно мне…
Держу в руке я руку мамы,
Куда-то мы идем вдвоем…
И день, с утра обычный самый,
Соловушкой во мне поет…
В пути житейском будут ямы,
Ухабы будут, и вообще…
А я держу всё руку мамы,
И светит солнышко в душе…
Сквозь лепестки и листьев замять,
И в памяти, и в мире снов
Держу в руке я руку мамы,
И словно я мальчишка вновь…
А час придет, шепну упрямо
На склоне века своего:
«Держу в руке я руку мамы,
И мне не страшно ничего…»

[1] Первоцвет.

Опубликовано в Бельские просторы №12, 2019