Владимир Захаров. СТИХИ В АЛЬМАНАХЕ “ПАРОВОЗЪ” №9, 2019

* * *
запишу пару строк для потомков, когда
из набрякших небес выпадает вода,
и скребётся зелёной тоски паразит
под рубахой, а дождь моросит, моросит.
неизменным оставлю я мир за собой,
дунет ангел дежурный в дырявый гобой,
душу с телом пришедший укладывать врозь,
не жалея, что многое не удалось
с голубыми глазёнками мне — малышу,
и не жаль ничего, ни о чём не прошу,
просто кверху лицом, просто руки по швам,
извините, что не был я ровнею вам
за мой кукиш в кармане, за медный алтын
равнодушия к вашим желаньям простым,
неумение быть как стакан — под рукой,
нежелание всем отвечать, кто такой
за ошибки при выборе жён и друзей,
за убогость моей зоологии всей,
я вам тоже не стану за правду пенять,
нам друг друга уже не понять, не понять.

* * *
игра не стоит свеч, свершения — утрат,
а парусину штор норд-ост едва колышет,
за ней квадрат окна возводит мир в квадрат,
и ярко-жёлтый круг на синем фоне вышит.
он неуместен тут, как аргентинский флаг
на широте болот и комариных полчищ,
ни славы не ищи, ни материальных благ,
тогда и горевать под старость не захочешь.
недостижимый рай, разбившийся о быт,
как о скалу фрегат. достичь его стараясь,
ты сделался рогат и всеми позабыт,
и на родной колхоз похож Буэнос-Айрес.

* * *
лимитчицы-зимы сухое молоко
припорошило пыль, впиталось и намокло,
печаль моя светла, мне грустно и легко
сквозь грязные глядеть безжалостные стёкла
как остывает день и посреди двора
водитель-азиат газели смотрит в зубы,
потеряна искра и, стало быть, пора
на свалку отвезти просроченные судьбы
твою или мою — успеть бы до тепла,
чтоб тленья аромат не мучил, не тревожил,
чтоб шаркали года как старая метла
и чтоб надежды свет случайно в них не ожил.

* * *
как бишь там тебя? побудешь Леной.
(все равно запомнил бы едва)
я живу на краешке вселенной,
говорю слова.
как меня зовут? положим Виктор,
хоть в активе никаких побед.
буквы ворошу. но и у них-то
тощий как велосипед
и банальный как лопата смысл,
а другой-то мне откуда взять?
стал я неприветливым и лысым,
никому не муж, не зять.
круглый год одолевают быт мой
грусть-ханум и колотун-бабай.
много ходит мимо любопытных,
вот и ты ступай.

* * *
Снег за окном, мельтешение февральского улья,
Зрение свой объектив не наводит на резкость,
Словно парад палачей капюшоны понурых прохожих,
Грохот трамвая сквозь стёкла похожий на кашель.
Нет у зимы никакой отрезвляющей правды
Будущих бурь замерзающим не обещает.
Месяц короткий, которого на небосклоне
Не различить даже ночью — так бледен, так слаб он телесно,
Словно мое отраженье в удвоенных стёклах,
Будто напрасная речь без надежды и рифмы,
Всё переделать себе самому обещанье.
Падают под ноги белые хлопья забвенья,
Тикает, тихо теряя терпенье, будильник,
Из темноты коридора выходит тревога и тает,
Жизнь через дырочку дня утекает по капле.

* * *
я сижу в углу дивана, знаю прикуп от и до,
на костях левиафана логотип шарли хебдо,
каждый пидор в пьяном виде пишет в бложик — я шарли,
депутаты в Антарктиде затыкают пуп земли.
только мне какое дело, ровен час или бугрист…
за свободу отдал тело в жертву карикатурист.
для чего рисуют шаржи? у меня вопрос возник.
на стене сортира так же я сумею и без них.
неспроста же ваши сети вечно ловят мертвеца,
лучше яду попросите у небесного отца.
он всё видит, он не фраер, как его ни назови,
может, реквием сыграет о разлуке и любви.

* * *
Над промокшими «Крестами»
Серой ватой облака,
И знакомыми местами
Ты слоняешься пока
Ноги мокрые озябли,
Голова горит в огне,
А слова острее сабли
Прямо в сердце целят мне.
Бог не балует погодой,
Круговертью снежных пург,
Ты на зиму заработай,
Нищий отрок Петербург.
Он с небес снежинку бросит,
Где по лужам ходишь там?
Где тебя, мой ангел, носит,
В клюве Осип Мандельштам?

* * *
за пилотов Энола Гей, которые умерли, но не раскаялись,
за все купоны, которые вы настригли,
вам, приближающим термоядерный апокалипсис
посредством Мак-Дональдса и жевачек Wrigley
я говорю на языке Толстого и Гоголя,
всю красоту которого вы поймёте вряд ли, —
задумайтесь хоть на секунду, а много ли
на самый свой чёрный день вы припрятали?
и когда ударит в лицо вспышками яркими
тот последний свет, за которым сломалось всё,
может статься, что никакими мильярдами
не заменишь какой-то бесплатной малости.
за украденный детский мир, которого так и не было,
за Микки-Мауса, Тома Сойера и Хижину дяди Тома
воистину, воистину говорю вам — Эбола
на оба ваших 110-этажных дома.

Опубликовано в Паровозъ №9, 2019

Вы можете скачать электронную версию номера в формате FB2

Вам необходимо авторизоваться на сайте, чтобы увидеть этот материал. Если вы уже зарегистрированы, . Если нет, то пройдите бесплатную регистрацию.

Захаров Владимир

Родился в 1968 году в Миассе. Поэт, с 1984 года живет в Ленинграде — С.-Петербурге. Первая публикация — подборка стихов «True bow чист» состоялась в сетевом поэтическом альманахе «45-я параллель» (2009). Затем последовали публикации в сетевых изданияхлитературный альманах «Ликбез» (2011, «Квадрига Аполлона» (2016). Публиковался в журналах «Зинзивер» (2012, 2015, «Аврора» (2017). Участник международного фестиваля поэзии в г. Труа-Ривьер (Канада, 2012 ), а также ежегодного поэтического фестиваля «Петербургские мосты».

Регистрация
Сбросить пароль