***
И снова подоконник, сигарета и рассвет,
Туман прилипший к проводам и крышам,
Чуть дальше – старый сквер – ему в обед
Исполнится лет шестьдесят, а может больше. Ниши
Его тропинок укрывали нас не раз
От взглядов, от дождя, чужого мира,
Потом наш мелкий голубей здесь пас
Или гонял. Я, если честно, не люблю Шекспира,
Но в голове всё крутится строка:
«К тебе в наследство перешедший дом» –
Туман рассеялся. Многоэтажки за окном,
А сквера больше нет. Его убили. Докурил. Пока…
***
Я в стоке
Сто раз собирался уехать из этого города
Я в стоке
С током, бегущим по проводам, перебои сейчас
Я в стоке
Сотканном из омертвевших волокон
Я в стоке
Стёкла не могут сдержать удушливый газ
Я в стоке
Стоны больше не глушатся рёвом урбаники
Я в стоке
Стены в потеках, деревья срубили, трава не растет
Я в стоке
По морю обмана, плывем на огромном Титанике
Я в стоке
Стеками в стойло нас гонят. Никто не уйдет
***
А ты когда-нибудь заблудишься в рассвете –
В тумане, что повиснет над рекой
Забудешь всё. А годы, слёзы, дети –
Останутся в реальности иной.
И я останусь там – за гранью зыбкой,
Но жадно поглощающей все звуки.
Я буду видеть – вот идёшь с улыбкой,
Кружишься, поднимаешь к небу руки.
И постепенно исчезаешь, словно морок.
Холодный душ… Такого быть не может!
Симптомы кризиса «для тех, кому за сорок»?
…Все хорошо.
Но – почему-то гложет.
***
Мы подчинились урбаритму.
Мы по субботам пьем без песен.
Продали кисти и палитру.
Пиджак на животе стал тесен.
Мы закалились, хоть закалка
Была не целью, а побочкой.
Мы овладели камнем, палкой.
Мы научились ставить точку.
***
Мы просто стояли
Мы просто курили
Мы просто молчали
Потом говорили
На мёртвые темы
Что нас не касались
А фразы слова
Тасова-тасовались
Словесный пинг-понг
Мастурбация лингвы
Слащавенький сонг
Прыщавые синглы
Накрыло прижало
Цинковым тазом
Полвека прошло
Мы не жили
Ни разу
***
Вот считалка, вот качалка,
Вот песочница, совок,
Вот оранжевое солнце
Свой прищурило желток,
Вот с утра ведут куда-то –
Волокусь, в руках букет,
Вот играю роль солдата
Вот…
Меня там больше нет
***
Ты пишешь степным разнотравьем и запахом леса.
Я тоже пишу… Только желчью, борясь с перманентным
удушьем.
Игра не на деньги – на видимость интереса
Ты скажешь: “Послушай!”. Я слушаю… Даже местами
послушен.
Ты рано встаешь. Ты пишешь, рисуешь, решаешь:
Проблемы, вопросы – чужие, свои, мировые.
Я поздно ложусь и встаю когда ты уезжаешь.
Мы видимся редко, и строки рождаются злые.
А ты пишешь грустью, сентябрьским палевым небом.
Извечная мудрость до края наполнила строфы.
Меня называли когда-то сияющим Фебом.
Я бункер достроить спешу и жду катастрофы.
***
Посмотри на меня, пожалуйста, посмотри.
Чей-то голос считает холодно «ван-ту-фри»
Мы касательны только пальцами, лишь слегка –
Сквозь густой туман цвета цельного молока.
Этот тур мы танцуем вместе – «айн-цвай-драй»
Двадцать тактов до смены осталось. Выбирай:
Остаешься со мной, растоптав то, что прочим нельзя,
Или будешь кружиться с партнёром другим,
опустив глаза?
Посмотри на меня, пожалуйста, посмотри!
Мы поймали ритм, нас несёт поток. «Раз-два-три…»
Опубликовано в Образ №3, 2018
Lit-Web – удобно, доступно, качественно!