Варвара Малыгина. ОГНЕННАЯ РЕКА

*  *  *

Хочется лето запечатлеть в стихах,
Всё сохранить: летний бар «Шихан»,
Прочие бары с террасой,
Рассветную улицу Карла Маркса,
Встречи, концерты и «Арт-Квадрат»,
Домой возвращенье к шести утра
(Раньше бы, да не тут-то!),
Утренний парк Якутова,
Пустынный, пусть солнце уж высоко.
Никого, лишь несколько рыбаков
У озера медитируют.
Вечерами в окно квартиры,
Если дома всё же осталась,
Любоваться на ярко-алый
Над горизонтом висящий шар,
Думать: жизнь, в общем-то, хороша.
Потому что дождя не было аж три дня!
И ничего не хочется поменять.
Дни пролетают быстро, им задан ритм
Песнями «Мумий Тролля» и «Братьев Гримм».

*  *  *

Если бы знать, как теперь вместить
Даже не год, а лето в короткий стих.
Нынче год – вспоминать-то нечего!
А тогда были дни бесконечными,
Было всё чрезвычайно важным:
Человек, эпизод, день каждый.
С высоты на него смотрю, но…
Уже не детство, ещё не юность.
Ощущалось ново и дико.
Кто-то только родился,
Кто-то ещё даже нет, а я
На дискотеках отплясывала в лагерях
(Да, тем летом их было два:
ЛТО да из тех, что едва
Перестали быть пионерскими)
Под первый альбом «Руки вверх».
Ресницы красила дешёвой тушью.
Не смогла нелепую спеть частушку,
Не оценив, что же в ней смешного.
Медляки танцевала с мальчиком Вовой,
Которого все называли Зайцем.
У постели первой красавицы
Отряда сидела, как все её бросили,
А она болела. Потом ещё после
Заезда дружили, но неизбежно
Разошлись. Тут всё вперемешку.
А в первом – одна ходила кругами.
«Что это она?» – говорили маме.
Случалось, со мной ходил кто-то, но
Мне просто хотелось побыть одной!
Пока все заняты были игрой,
У запасных закрытых ворот
Пряталась, думала, глядя сквозь.
Просто там не было никого.
В ЛТО же все уходили в поле,
Меня оставляли: так было прикольно
Не собирать огурцы и морковь,
Тут же бродить, пусть не так далеко.
Закончив уборку, делала, что хотела,
В ожидании вечера и дискотеки.

Так-то моё лето прошло, а ты…
Мне же сейчас – только жгучий стыд
За то, что так долго живу и давно.
Сбылось желание быть одной.
За то, что помню те времена.
Одна. Почти что всегда одна.
Я, похоже, должна быть счастлива.

*  *  *

Змей шестиглавый снова манит к реке
Огненной. Знает, не переплыть реки.
Верное слово будто на языке
Вертится. Пляшут пламени языки.

Не подходя к опасному рубежу,
Я говорю: «За что мне такая жизнь?!
Верой и правдой столько тебе служу,
Как обещала верно тебе служить!»

Он говорит: «Служение – не ко мне.
Ты не определяла свою судьбу.
Смысла же в том действительно просто нет.
Если служить, другому кому-нибудь».

Я прихожу сюда уж который год.
Змей же зовёт всё реже. Пойти домой?
Если вернусь назад, не добыв огонь,
Лучше тогда совсем не ступать на мост.

Пусть и опять я сделала всё не так,
Огненная река не страшит меня –
Не переоценив высоту моста,
Верное слово снять с языка огня.

*  *  *

Песня колес – один монотонный бит,
Но хороша, пусть даже и так проста.
Поезд идёт, нас поезд везёт в Сибирь,
Мы проезжаем Северный Казахстан.

Только пейзажей здесь не сыскать иных.
Мимо лесов, полей, городов и рек.
Древний Урал вновь молод в цвету весны,
Но в Зауралье так же всё, как и в Пред…

Будто и не проехали мы Урал:
Снова поля, деревни да редкий лес.
Озеро в дымке призрачно, как мираж.
Ехать же с каждым часом всё тяжелей.

Как от дороги долгой тут не устать?!
Вскоре надоедает смотреть в окно.
Еду в Сибирь впервые, но Казахстан
Я проезжала так же давным-давно.

Летом тогда поехали мы на юг.
Место совсем не то, времена не те.
В том беспощадно жарком, сухом краю,
Сколько хватает глаз – только степь да степь.

Помню, была стоянка «Кызылорда».
В окнах всё тот же с разных сторон закат,
Словно по кругу едешь, и никогда
Не доберёшься ты никуда, никак.

Верхняя полка, гомон, толпа, жара.
Транспорта лучше, видимо, нет в степи.
Люди, за этим дернув опять стоп-кран,
Едут в вагоне, точно в метро в час пик.

После заката – время степи остыть.
Запахом рыбы – в поезде продают,
Также носки – то шерсть кораблей пустынь, –
Этим тогда запомнился путь на юг.

Всё там теперь, быть может, совсем не так.
Даже пейзаж: степь тоже весной цветёт.
Мы проезжаем Северный Казахстан,
Но почему-то видится мне не тот.

Опубликовано в Бельские просторы №12, 2022

Вы можете скачать электронную версию номера в формате FB2

Вам необходимо авторизоваться на сайте, чтобы увидеть этот материал. Если вы уже зарегистрированы, . Если нет, то пройдите бесплатную регистрацию.

Малыгина Варвара

Родилась в Уфе 3 октября 1984 года. Окончила Уфимский филиал Всероссийского заочного финансово-экономического института (ВЗФЭИ) в 2009 году. Печаталась в литературных журналах, постоянный участник поэтических концертов, слэмов, фестивалей.

Регистрация
Сбросить пароль