***
Молчанье улиц на восходе дня.
Прохожих редких пасмурные лица…
Как будто кастаньетами звеня,
трамвай по сонным улицам промчится.
Потом опять наступит тишина,
краюха неба чуть порозовеет
и листьев золотистая волна
прокатится по заспанным аллеям.
В молчанье улиц, скверов и витрин
есть нотка тихой горести и грусти.
Давай же, мой родной, поговорим
и все грехи друг другу мы отпустим.
Качнется тихо маятник Судьбы,
воспоминанья хлыну,т будто лава,
но я с тобою не пойду «на вы» –
игра в войну не женская забава.
Так пусть спешат по улицам такси,
пусть дворники сметают осень в кучи…
Ты просто так за все меня прости,
пойми… И больше никогда не мучай.
***
Опять пустая рокировка.
И все при месте. Ход конем…
Он в шахматы играет ловко.
А впрочем, так же, как с огнем.
***
Душа как будто жаждет нового,
но мерно гаснут звезды-свечи,
и ветка падает ольховая
на приопущенные плечи.
Как безнадежно время движется…
да нет, не движется – летит.
Стихов неизданная книжица
меня, наверное, простит.
Она неизданной останется.
Конец. Омега. Все, отбой.
Я в этой жизни только странница…
Мы оба странники с тобой.
Нам Млечный Путь – тропинкой узкою,
нам очень многое до фени;
но в наших душах столько музыки
той, что создать не сможет гений.
Она не нотами записана
и не слышна другим в реале,
она, поверь, не станет выспренной
в игре на скрипке и рояле.
Бледнеют звезды. Речка движется.
Камыш у берега качается.
Сегодня мне опять не пишется.
Такое изредка случается…
COVID-19
Прозрачны краски акварели,
как солнечный восход в апреле,
как облака, что в небе где-то –
наверное, за ними лето.
А мы сидим, как в норах мыши,
рассвет не видим,
дождь не слышим…
Я верю, все ещё случится
и лето в двери постучится.
Не может как-то быть иначе…
И люди кинутся на дачи,
в Таиланд, в Италию, в Марсель…
Дай Бог нам пережить апрель.
***
Мы учились у поэтов,
как со словом обращаться.
И поэзия за это
не дала с ней распрощаться.
Незнакомые знакомцы
прижились у нас в квартире.
Окуджава, Белла, Бродский…
Мы вас любим как любили.
С позашорканных пластинок
голос ваш вливался в уши,
а гитара – вечный инок –
бередила наши души.
Мы вживались в облик века,
в образ Гамлета с гитарой.
Он – больной, и он же – лекарь,
никогда не ставший старым.
***
Ах этот глупый перевод
с английского на русский.
И я читаю: «Пипл – народ».
И свет струится тусклый.
Народ и в Африке – народ…
У нас в России тоже.
Всеяден – вновь дерьмо жует
и грустно кости гложет.
И кто-то хитрый гонит лес
в совсем иные страны…
А нам поёт с экранов Лепс,
танцуют обезьяны.
И желтый Ангел не придёт,
чтоб нас с тобой утешить.
Россия. Новый год. Народ…
…А впрочем, кто безгрешен?
***
Эх полынь, полынь-трава,
не мелисса с мятою…
И сегодня жизнь моя,
как постель измятая.
То ли сплю я,
то ли нет,
а зависла с книжкою…
За стеной шумит сосед.
Вчера он был мальчишкою.
У него своя хандра
во стакан налитая.
Эх, сегодня жизнь моя,
как окно закрытое.
И будет ночь
Дома взбежали по пригорку
и по округе разбрелись.
Старушки в маленькой коптёрке
всё разговор ведут «за жисть»,
за то, что раньше было круче,
когда еще был жив совхоз,
хоть «от аванса до получки».
но ведь купили пылесос,
и холодильник, и стиралку,
и даже ездили в Москву,
и пусть не видели загранку,
но всё же ели колбасу,
ту, что ещё была без сои…
И снова вздохи о былом…
Осталась молодость в «застое»,
и детство за седьмым углом.
Любовь осталась тоже в прошлом –
назад теперь не повернуть…
Они вздыхали о хорошем,
не в силах видимо заснуть.
А ночь таращилась в оконце
и звёзды были как горох.
Жизнь выпита почти до донца,
а мир и нынешний неплох.
…Пройдут года и кто-то после
вот так же вспомнит этот век,
в котором мы всего лишь гости.
И будет ночь…
И будет снег…
Опубликовано в Кольчугинская осень 2020
Lit-Web – удобно, доступно, качественно!