***
Поэзия – это свобода.
Она не вмещается в строчки,
за каждой поставленной точкой
будут стоять ещё две.
Поэзия – вечная юность,
дыхание, сердцебиение.
Верь ей, отбросив сомнения,
и просто пиши…
Нет, нам не гадают на картах,
нас нет среди общей колоды.
Мгновение – это не завтра.
Мгновение – пропасть во ржи.
Свобода! Придвинься поближе,
послушай дыхание ветра.
Ты слышишь шум листьев и кашель?
Ты видишь? Исшарканы крыши.
Ты веришь в свободные песни? Их пели
поэты.
Запястья стихов нерифмованных
болтаются в спутанных пальцах, как в петлях.
В безумье рождается истина,
как в хаосе мы родились.
Нельзя обуздать первозданное,
на плечи взвалить гири логики
и, следуя строгой методике,
ему приказать – звучи.
Поэзия – это свобода.
Не крест, не проклятье. По сути,
все это придумали люди,
чтоб верить своим же словам.
Судьбу не гадают на блюде,
не ищут талантливых судей,
не ждут обновления будней.
А просто верят мечтам.
***
Когда-нибудь звезды погаснут.
Погаснут во тьме мирозданий
среди серых меркнущих зданий,
погаснут для нас – для одних.
Нас Бог разучился любить.
Рубашку на ребрах созвездий
стянули с картавою песней.
Мы думаем, как дальше жить.
Рулетка. Играем, не глядя.
Что было в пути, теперь сзади.
Забудь все, что было в объятьях.
Ответь мне, как дальше жить?
Справедливость придумали люди.
Надежду придумала нация.
А мы умираем в прострации,
нам ложь – не спасенье, лишь дым.
И дым сигарет умирает,
струя не доходит до края,
струя гаснет возле души.
И в пламени звёзд одноцветных,
прикованных к вечным запретам,
забытым, распятым кометам,
мы внемлем и ищем ответы…
Ты знаешь, как дальше жить?..
***
В чем кроется причина нашей привязанности?
В лишнем выпитом бокале вина?
В одной случайности или случайной ошибке,
в которой, конечно, всегда виновата сама?
Возможно, когда превысил границы и нормы,
пусть и вовсе не ты устанавливал их.
Или, может, когда протестуя негласным
законам,
в хриплой глотке родился отвергнутый стих?
В чем причина, когда засыпая под утро,
вы проснетесь чужими с улыбкой остывших
страстей,
и чужой человек поцелует неласково в губы,
и оставит открытой железную белую дверь?
В чем причина привязанности к людям?..
Нет, не к ним, лишь к тому, что увидели в них.
Забывать надо сразу, как только доходишь
до сути,
и срывается с губ новорожденный умерший
стих.
***
Я никогда не забуду любимые песни,
не забуду стихи, что терзали мне душу ночами,
на страницы которых падали слезы случайно,
как гербарий в страницах книги храню их
слова…
Не бывает начала, конца у того, что записано
в вечность.
Человеческий дух существует, не внемля
законам природы.
Только дикое время сжигает наш след
у порога
опустелого дома, по-прежнему так же
родного…
Мне слова говорили, которые опытом сшиты,
тонкой нитью предательства и поражений.
Только их хороню и пишу на могильных
плитах.
Только их отголоски всегда ждут меня
за дверью.
Срок у памяти вечен, у жизни – краток.
И когда из заплаток соткем себе новую кожу,
будем помнить во снах свои жизни. И много
позже
на пороге проснемся того опустелого дома…
И я знаю, что снова вспомню любимые строчки,
поцелуи, касания, ливень и долгие взгляды…
На пороге застывшего в вечности белого сада
засмеюсь в колыбели июльской прозрачной
ночью.
Январская ночь
Дорога в холодной январской ночи,
Цветут апельсины на стуже…
И в черном экране горит теплый свет.
А ты и не знаешь, как нужен…
В запутанных нитях стальных проводов
Укутались райские птицы.
И видят они много красочных снов,
Но что же тебе, милый, снится?..
Ты дремлешь, согревшись порочностью губ,
Забыв про дневную тревогу.
И пусть тебе снится в январской ночи,
Как я выхожу на дорогу…
***
В этом мире бесчисленных изменений,
В этом мире без времени и без дома
Я живу в лунном городе мертвого племени
И царапаюсь в души больных саркомой…
Мутный глаз светофора, прожженный бо-
лью…
– Для меня море – лужа, а звезды – лампы!
Отражает свой взгляд, растекаясь кровью,
В облаках асфальта на мокрой бумаге…
Задыхаюсь от шума сигнальных улиц,
Тонких пальцев сжигает сигара кожу.
– Я зажгу свою лампу в просторах лужиц!
Я зажгу в лунном городе! Правда, Боже?..
Снежный ветер ломает сухие ребра
Пополам, кобра пыли сдавила шею!
– Жив ли, слышишь ли, Боже добрый?..
В лунном городе боги лежат в траншеях…
Опубликовано в Кольчугинская осень 2019
Lit-Web – удобно, доступно, качественно!