Светлана Бабак. СТИХИ В ЖУРНАЛЕ “ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА” №1, 2022

Светлана Бабак – человек увлечённый, живёт реальностью, в которой много разнообразных занятий – от воспитания троих детей до всякой ерунды, как она сама об этом пишет. Но иногда «Ветер странствий» (так назывался одноимённый конкурс молодых русских поэтов зарубежья в Риме, где она была финалисткой) зовёт её вдаль за мечтами и образами, и тогда рождаются искренние строки о любви, о встречах и расставаниях.
Д. Ч.

ИТАКЕ МОЕГО СЕРДЦА

Белый шарик солнца сквозь туман
Над белковой пустотой аллеи.
Воздух пахнет дымом дальних стран
И немного горечью елея.

Спросишь, как дела. Я промолчу –
Километры накрест через сердце.
Хлопья взбитых сливок льнут к плечу,
Тишиной грохочут мегагерцы.

Хочешь, расскажу, как я живу?
Жизнь как жизнь, не хуже и не лучше.
Ветер с веток снимет тетиву
Паутинных нитей неразлучных.

Здесь иначе – всё, до мелочей,
Каждый вдох напоен чужеземьем.
Только сердце стало чуть прочней,
Чуть пореже брызжет вдохновенье.

Белый шарик солнца, как маяк, –
Сквозь туман мне видится Светило.
Жёлтый лист под ноги – это знак
Обо всём, что будет или было,

Обо всём, что кажется иным,
С чем давно сроднилась – так бывает.
Одинокий тополь часовым
Сторожит спокойствие лужаек.

Белый шарик солнца. Я иду.
Утро не спеша шагает рядом.
Хочешь, поиграем в чехарду?
Или наедимся шоколада?

Жизнь как жизнь – везде свои мечты.
Сберегу кусочек своеволья.
Хлопья взбитых сливок, я и ты,
И страна чужого Лукоморья.

* * *
Засахаренный ломтик тишины
Мне день кладёт на краешек бокала.
А мы опять покоя лишены,
А нас опять безверие искало.
Я не хочу не видеть, но смотреть,
И нам с тобой души должно быть мало!
Но слышу я и буду слушать впредь,
Как день молчит на краешке бокала.

* * *
Я вслушиваюсь в тишину –
Она вызванивает имя…

Волной. Наискосок. По неба краю.
И долго-долго вниз, до беспредельности.

Я ветер. Я безбрежна. Я играю –
Могу все корабли в душе на мель снести –
Волной. Наискосок. К воротам рая.

Стеной. Наперекор. Без сожаления.
И долго-долго вверх, до безграничности.
Я стужа. Я метель. Из кож оленьих я
Могу создать подобие привычности –
Стеной. Наперекор. Межой, делением.

Но ты послушай эту тишину –
Она вызванивает имя…
Не моё.

* * *
Попробуй дождь на вкус – сегодня он солёный.
Горсть длинных запятых на нотный стан вразброс.
Ты третий день не спишь. Твой разум воспалённый
Сквозь субфебрильный бред синкопою пророс.

Ты выглянешь в рассвет – вода забрызжет ноты.
Последний завиток скользнёт устало вниз.
Дождь выплакал печаль. Как белое вино ты
Выльешь новый блюз в бокал чужих реприз.

* * *
Вдыхаю серебро полночной улицы –
За млечностью не видно темноты.
Под шёпот ветра сны седые кружатся.
Ты больше не зовёшь меня на «ты».

Нарушу установленные правила,
Добавив в безмятежность полноты
Сознания. Луна огня прибавила…
Ты больше не зовёшь меня на «ты».

Я верю, что бывает перемирие.
Белёсый свет пойдёт из пустоты,
Тебе приснится радуга в квартире, и
Ты снова назовёшь меня на «ты».

* * *
Как странно: я снова проснулась пред самым рассветом.
Ночь ластится, будто щенок, и скулит еле слышно.
Стекает чернильность рекою с деревьев и крыш, но
Прогорклый осадок уже завладел кабинетом
Души. Беспокойное сердце в придуманной клетке
Устало дрожит, нарушая ритмичность квартета.
Шесть сдавленных строк второпях на бумажной салфетке…
Как странно: я снова проснулась пред самым рассветом.

* * *
Букет подсолнухов в старинной синей вазе
Мне улыбнулся. Комната полна
Чего-то, не замеченного сразу,
Как будто это даже не вина,
А просто сбой в витиеватой фразе.

Рассеянно листали Хейердала…
Ты всё решил на десять лет вперёд,
Но десять – это, право, очень мало
Для тех, кто ищет в каждом брод
И долго говорит об идеалах.

Ты выбросил букет. Я промолчала.

* * *
Букет воспоминаний, листья клёна…
В предощущенье завтрашнего снега
Узнаются и альфа, и омега.
Казалось, понимала с полутона…
Знакомы нерешительные взгляды,
Два силуэта тушью на странице –
Я помню их! Я знаю эти лица
В кленовом серпантине листопада!
Не надо подбирать слова для встречи –
Я научилась чувствовать молчанье.
Совпали наугад, но не случайно
Букет воспоминаний, клён и вечер.

ВСЕГО ПОНЕМНОГУ

Немного печали, немного лиловой печали
Налей мне на блюдце – и я обязательно выпью, как лучший восточный
чай.
Вернуться –
Вернуться б на несколько строчек манящей скрижали
Назад и остаться, присесть в уголочке и думать про солнце и пряный
май.

Немного тревоги, немного лазурной тревоги
Отрежь мне кусочком бисквита – и я обязательно съем его прямо так.
Забыта –
Забыты бессменность, унылость и скука полога,
Покрова, где каждый находит приют и цветут маргаритки и дикий мак.

Немного рассвета, немного седого рассвета
Вложи мне в ладони – и я обязательно вылеплю солнечный облик дня.
Погоня –
Погоня за звёздами вкуса свежайшей халвы и шербета
И новою сказкой для той, что родилась в заснеженных пиках отца-
декабря.

Я МОРЕ

В ответ на великолепное прочтение «Ты море» от @gospodin_litvinovich
– в качестве дополнения, возражения и продолжения беседы.

Я море. Лукавое, синее, шумное, непреходящее,
Солёными волнами, словно слезами, на берег ревущее,
Печальное, тихое, опустошённое донельзя, павшее
От всех кораблей, и рассказов, и чудищ морских – уставшее.
Ладонями, взглядами, прикосновением выпито,
Замёрзшее в ожидании и великолепии.
Прибоем, напевами и колыбельными выбито,
Исхлёстано глупыми предубежденьями, скрепами,
Границами, сказками, «сможешь ли?», «не испугаешься?»
Я море. В глазах моих волны и сила бездонная.
Согрею объятием, окутаю тёплым течением, шёлковым камешкем.
Всесильная, горькая и вдохновенная – вот она я.
Солёная мудрость из глаз моих катится каплями.
Я всех убаюкаю, всех успокою, занянчаю,
Все лбы зацелую, все раны закрою заплатками,
Волною все слёзы сотру, отпою крепкой пеною чайною.
Я море? Согласна. Но есть и у моря пределы.
На карте пунктирною линией видно мои границы.
Когда слишком много судов, отдыхающих, жаждущих слова и дела,
Цунами не удержать – ни руками, ни лицами.
Я море. Лукавое, шумное, непреходящее, сильное,
Печальное, горькое, всё на пути сметающее,
Целующее, словно в последний раз в жизни, всех догоняющее,
В любви безграничное, щедрое, гордое и изобильное.
Но всё же моря иногда исчезают тоже.
Пересыхают, излившись, не справившись с ожиданиями.
Когда слишком остро, и много, и больно почти подкожно,
Тогда лишь на карте – море, а в жизни одно отчаяние.

ТОЙ, КОТОРАЯ НЕ ВЕРНУЛАСЬ

На твоих часах, как и прежде, без четверти десять.
Взвесить
Всё: по крупицам, по мелким жемчужинам.
На весы положу снимок –
Тот самый, помнишь, где вечер,
Горький от дикого лука
На ужин нам,
И ты,
И боковой огонёк самолёта мимо?
Но даже если ещё положить разлуку,
Мне всё равно уравновешивать нечем
Твоё тепло.
А на моих часах сегодня всё время будет без четверти десять.

Опубликовано в Эмигрантская лира №1, 2022

Вы можете скачать электронную версию номера в формате FB2

Вам необходимо авторизоваться на сайте, чтобы увидеть этот материал. Если вы уже зарегистрированы, . Если нет, то пройдите бесплатную регистрацию.

Бабак Светлана

(ВЕНГРИЯ). Родилась на Камчатке, училась в Астрахани, уже почти 15 лет живу в Венгрии. Кандидат сельскохозяйственных наук, работаю в университете и умею мастерски разбираться в рыбах. Воспитываю троих детей, приручаю приютского пса и совсем нерайский сад. Три поэтических сборника, премия им. Бориса Шаховского, премия им.Нинель Мордовиной, публикации в газете «Литературная Россия» и разных местных периодических изданиях. Призёр Шестого международного конкурса молодых российских поэтов зарубежья «Ветер странствий». В свободное от повседневности время веду блог в Instagram о сельской Венгрии, книгах, детях и всякой ерунде.

Регистрация
Сбросить пароль