БЕЗМОЛВИЕ
В отрогах ночь чернее тьмы,
Но я неудержим.
Иду к вершине – с нею мы
Историю свершим.
С вершины ветер тучи влёт
Сбивает. Путь тернист…
Глядит – навеки вмёрзший в лёд –
Мне в душу альпинист.
Пронзил сквозь толщу ледыша
Меня немой укор.
Застыла вечная душа
В объятьях вечных гор.
Он победить мне завещал.
И я за честь почту
Добиться, что пообещал –
Свершить его мечту…
Колючий ветер мне навстречь,
А я, почти в бреду,
Шепчу: «Первей любых предтеч
До пика добреду».
Но в миллионы децибел,
Срывая снежный струп,
Злой ветер реквием пропел
Регистром скальных труб…
ВАРЯЖСКАЯ САГА
Из Арктик холод дюжий,
Усилий не жалея,
Норманнов лепит души.
Мне ближе и милее
Они сынов Багдада.
Средь снега, а капелла,
В безмолвии когда-то
Песнь скорби Сольвейг пела.
И с севера, и с зюйда
Свистят ветра, а также
Рукой подать отсюда
До русской Кандалакши.
Несутся вдаль олени –
В бубенчиках упряжка.
Меня в глухом селении
Ждёт юная варяжка.
Её, как «Ладу-Весту»
(хоть кружит смерч, лютуя),
Как царскую невесту
Из царства, украду я.
Но как быть с погранцами,
До денег что охочи?
Быть может, с бубенцами
Засаду мы проскочим.
Под всполохи зарницы
(всё небо, как в соляре)
Мы мчимся до границы
По тундрам заполярий.
Ко мне, как к Дон Кихоту,
Льнут беды беспардонно.
Вдруг выскочил – по ходу –
Скит вражьего кордона…
Меня «порвут» норвеги,
Как старую афишу.
И я тебя вовеки
Отныне не увижу…
МОНОЛОГ С МОНОЛИТОМ
Здравствуйте, Владимир Маяковский,
Знаменитый памятник московский!
Быть и мне на улице Покровской,
Ежели немного повезёт.
Ты Поэт. И я, совсем немножко.
На свои мои года помножь-ка.
Время, как змея-сороконожка,
Мимо нас в грядущее ползёт.
Покрывают нас эфира волны.
Был певцом ты – звонче певчей жолны –
Но уста из бронз совсем безмолвны.
Я стою, в душе огнём горя.
Сто годин почти, как роль вакантна
Русской революции ваганта.
Снизу вверх смотрю я на гиганта –
На бойца, горлана, главаря:
Не понять, чего сулит грядущий –
Тучи над тобой всё гуще, гуще,
И уже не спрятаться за кущи.
Но, пока не взведены курки,
Ты, минуя ямы и пригорки –
Будто за тобою мчатся орки, –
Нарезаешь с Лилей Брик на «Хорьхе»
От Кремля спиральные круги.
Дух гордецкий твой сошёл с орбиты –
К миру непрощённые обиды.
Все плоты любви о быт разбиты –
Это всё шальной Судьбы штрихи.
В пиджаке от модного портного
Бродишь ты аллеями Цветного.
«В этой жизни умирать не ново».
Ново – через боль рождать стихи…
ИСХОД
О, Господи, еси!
Не дай попасть нам в Хабор[1]!
Мой прапорщик, неси
Вперёд заветный прапор.
Будь ты хоть из Афин,
Спартанец или кноссец,
Веди нас из чужбин
В Россию, знаменосец.
Пусть вечно Leaden sky
И стылый дождь снаружи,
Из рук не выпускай
Хоругвь свою, хорунжий.
Когда до десяти
штормит, как если б выпил, –
Ты должен донести
К заветной цели вымпел.
И если вздрогнул вдруг
От вражьих сверхоружий –
Не урони хоругвь
Из рук своих, хорунжий.
Забудь календари,
Держи надёжней знамя
И, вспомнив, повтори
О том, что Боже с нами…
ТРУБНЫЙ ГЛАС
Застеклились к утру мелководные лужи.
Но под солнцем, к полудню, ледочек оттает.
От кристального воздуха голову кружит.
Витаминов – твердят знатоки – не хватает.
Чёрный драный котяра – собака такая! –
Ночь орал, наполняя пространство тоскою.
Чтоб с ума не сойти, я бутылку «Токая»
Опростал и заполнил ведёрко лузгою
От подсолнечных семечек прошлых сезонов,
Что скупал я, с охоткой, у бабушки Фроси.
Покупать у неё было много резонов,
Но один – самый главный – недорого просит.
Продавала она на углу разносолы,
Для неё это было серьёзное дело.
Она потом всю жизнь орошала подзолы.
Слышал, к Богу душа её днесь отлетела.
Фрося честно прожила – будь прах для ней пухом.
И пусть Фросины беды рассыплются прахом.
Я ж прикинусь (хотя б пред собою) главбухом,
Чтоб свести все балансы, подбитые страхом.
Буду ЗОЖ исповедовать, лопая фрукты,
И из тела лепить буду гарные формы,
Чтоб подольше пожить. Не понял коли вдруг ты –
Чтобы к Царству прийти через тварные нормы.
Но, увы, не помогут ни ГОСТы, ни СНиПы.
Не спасёт, что создатель, допустим, ты НЭПа, –
Не «отмажешься», кем бы по жизни ты ни был.
Слышишь, трубные гласы…
Пора, знать, на Небо.
ОЖИДАНИЕ
Выключен Twitter.
В вязаный свитер
(из долгунца-волокна)
Влез мой Серёжа,
Чёлку взъероша,
И задремал у окна.
Снятся Серёжке
Вербы, дорожки
И во дворе детвора.
Грач неуклюжий,
Солнце и лужи –
Им быть, по срокам, пора.
Милый Серёжка,
Кинь за окошко
Взгляд – там стоит пелена.
Друг мой, Серёжа,
Это пороша.
Значит, ещё не весна.
Время хворобы.
Скрыты в сугробах
Омуты тёмной воды.
Мёртвые бреги.
Чёрные реки
Точат под настом ходы.
Не пожалею
Сил – одолею
Эту промозглую нудь.
Буду крепиться,
С немочью биться,
Дабы навек не уснуть…
Стриженый ёжик,
Свитер в горошек,
Смотрит прекрасные сны.
Милый, хороший
Внук мой Серёжа,
Мне бы дождаться весны…
Опубликовано в Бельские просторы №5, 2023
