Сергей Чернопятов. СТИХИ В АЛЬМАНАХЕ “ОБРАЗ” №4, 2020

В бассейне

После школы и занятий трудных,
После луж и тающих сугробов,
Окунуться в глади изумрудной-
Кто ещё не пробовал, попробуй!

Это словно заморозкам вызов,
Плаваньем под крышей заниматься,
С бортика прыжок, и в каплях брызг
Детские улыбки озарятся!

Хорошо с подружкою в бассейне,
Все на час заботы отодвинув,
Кролем плыть дорожкою соседней,
Вспоминая сочинских дельфинов…

***
Бреду и загибаю пальцы:
Соль, гречка, спички, керосин.
Дмитрий Мурзин

Последние из могикан уходят
В земельные расщелины морщин, 
Которые молитву эту помнят:
– Соль, гречка, спички, мыло, керосин…

Кто в нашем государстве человечьем
Тропой перечислений не прошёл?
Вновь гнуться пальцы к станции конечной:
– Мезим, лизиноприл, карведилол.

***
Был достаток когда-то в опале
Непонятно, как жить могли?
Вот тогда, как снег летом упали
Неожиданные рубли

Не пропитанные потом
Не сердечным, не от ума,
Потому и отправлена оптом
Снова в небо была сума

Кто-то спросит: «ты, псих ненароком?»
Вот и пробуй им объяснить,
Что купил многократный бинокль
Чтоб со звёздами ближе быть.

В кардиоцентре

Как славно рядом с белками
В бору стихи звучат.
Здесь словно «Переделкино»
У нас, кемеровчан.

Но только эскулапами
Заселен этот стан.
Из капельницы капает
Не спирт, и не в стакан. 

И вместо песнопения,
С инъекцией игла.
Здесь стонет от давления
Приборная шкала.

А гости всё незваные,
Отнюдь не на обед.
И всё с сердечной раною-
Поэт, опять поэт…

Под чьим перстом уверенным,
Того ль, кто правит всем?
Работает конвейером
Палата № 7.

В лифте

Я его с нетерпением снова дождусь,
Гладких стен, что в автографах звучных
И в объятии их, как всегда, прокачусь –
Ездить грамотным в лифте не скучно.

Благо, времени воз – так высок мой этаж,
И, как будто филолог капризный,
Изучаю соседей словарный багаж,
Весь их минимум, нужный для жизни.

И казалось, что фразам мертвящим, пустым
Ни конца уже нет, и ни края…
Этажом перед пятым, а может, шестым
Строчка в самом углу оживляет…

Словно в знойной пустыне глоток ключевой
Предложили испить мне водицы –
Нацарапан призыв чьей-то детской рукой:
«Мух не бейте, они ведь как птицы!».

***
Жизнь писателя – это «отречение от жизни».
И. Бунин

Сон, что видел однажды я юным
Навсегда поселился во мне.
То блаженство, что я – это Бунин,
Можно только увидеть во сне.

Сыр, вино, к водной глади прогулки,
Если ветер мистраль не сердит.
Зинаида в лорнет близоруко.
На Галину и Веру глядит.

Она видит, что третий не лишний
У такого таланта как я
Под платанами музы опишут
В дневниках для потомков меня.

Может быть, я для многих капризным,
Покажусь, через время порог.
Не хотел, кто б отречься от жизни?
Что б как Бунин пожить хоть денёк.

Моей первой учительнице

Я маме выдал свой секрет,
Когда сам дважды стал родитель,
Что в школе я, в свои семь лет,
Впервые Женщину увидел.

Не за стиральною доской,
Не с чугунком и не с ухватом,
Не в бигуди, в глазах с тоской,
В халате стареньком помятом.

Из книг ли вышла не спеша,
Из детских сказочных картинок?
От трона ль царского сошла,
Походкой с грацией старинной?

В волос короне золотой,
В бордовом платье строгом с брошью,
Погладив ласковой рукой,
Произнесла: «Пиши, Серёжа».

И я писал, иль делал вид,
Что ставлю палочки с наклоном,
А темя до сих пор хранит
Тепло той царственной ладони…

Новые Моськи

О них писал когда-то дедушка Крылов,
Об этих пёсиках, что и сейчас крутые
Всё также тявкают зачем-то на слонов,
Летят из пасти только брызги голубые.

Гиганту хоботом лишь дунуть, чтоб волной
Не в меру борзую, накрыло собачонку.
Но слон обходит её визги стороной,
Кто знает, может быть, она сильнее в чём-то.

Блокадникам

Полторы тонны пепла за сутки-
Это вес обнаженного горя,
Судеб прерванных, встречи, разлуки…
Над Невою сжигал крематорий

Полторы тонны пепла за сутки –
Рацион ненасытной блокады,
Кровожадной зарвавшейся суки
На куски рвущей плоть Ленинграда

Полторы тонны пепла за сутки-
Превращали мой город в Некрополь.
Под сирен, леденящие звуки
Печь топилась окошком в Европу.

Полторы тонны пепла за сутки-
Это тяжесть забытого долга.
Нынче в моде любители шутки,
Над которыми воется волком.

Те, кого забирают последними…….

Детсадовское

Грусть на лицах у девочки с мальчиком,
Опустела давно группа средняя.
Как старик со старушкой на лавочке,
Те, кого забирают последними.

Робот в варежках мальчика ёрзает.
Кукла к девочке все прижимается,
Пусть за ними пришли б только взрослые,
Им не надо кричать: «Что копаешься!».

Все завязки на шапках завязаны,
И на курточках кнопки застегнуты,
И сидят они, будто наказаны,
Как игрушки их – куклы и роботы.

Но будет на улице праздник у них,
Скрипнет дверь – и улыбки победные!
Взрослеют вот только быстрей остальных
Те, кого забирают последними.

Опубликовано в Образ №4, 2020