Роман Круглов. СТИХИ В ЖУРНАЛЕ “ЮЖНЫЙ МАЯК” №1, 2021

***
Ночью во мне, в полутьме, в тишине
Еле заметно шевелится вера,
Так неясна, будто отсвет во сне
Воспоминанья о запахе ветра.

Вера в себя, в правду действий моих,
В чувство, поступок, движение, стих –

Как я на людях ее тормошу,
Марионеткой плясать заставляю,
Чтобы смеялась, как будто живая!
То я шепчу над ней, то ворожу;

То ли молитва, то ли проклятье…
Верочка, мертвая девочка в платье
Белом, хоть грязен потертый ажур,
Все-таки белом.

***
Сам себе господин,
Как всегда – один.
Ни строки в голове, – хоть тресни.
И шевелится боль…
Но ведь есть алкоголь, –
Что еще может быть полезней,
Если и без того третьи сутки пьян,
Если пуст холодильник, постель, карман,
Если кофе уже не лезет?

А еще книги есть, интернет, диван,
Сигареты, тетради и соль для ванн,
Да и день еще только начат, –
Можно шторы повесить, замки сменить,
Можно бабе какой-нибудь позвонить,
Ты, в конце-то концов, мачо.
Да и жизнь еще, в общем-то, впереди:
Доживешь то еще до седин, поди…
Сам себе господин
Плачет.

***
В парках чадят костры,
Ветер листву волочит
И пустота внутри,
Как после жаркой ночи.

Помню травиных жал
Вкрадчивые уколы –
Я на лугу лежал
Потным и полуголым,

Сильным и молодым.
Лето лежало возле.
Этот осенний дым –
Как сигарета после.

***
Смотрел в глаза и думал: потону.
(Без страха думал, хоть и шел ко дну –
Я знал – мне шелком будут эти воды).
Я потонул уже и потому,
Я сам – уже не я, а часть природы.

Уехала, и я теперь – как дом –
От свай и до лепного ангелочка –
Холодная пустая оболочка
Утопленника, что жил раньше в нем.

Насвистывает песенку свою
На горлышке моей пивной бутылки
Тот ветер, из которого в затылке
Я собственную песенку совью,

И голуби едят из рук моих
Снежинки вперемешку с грязным тестом
Близ дома, где мне холодно и тесно
(Хотя в нем было место для двоих).

***
Звуку разбившейся капли
Звук поцелуя подобен.
Пальцы дрожать перестали –
Дрожь притаилась в ладонях.

Тронув одежды, разбудим
То, что укрыто под ними.
Это мгновение – будто
Предвосхищение ливня.

***
Тебе привычен всем: своим теплом
И запахом, и видом неказистым –
Считай, что выдаю тебе диплом
Ведущего по мне специалиста.

Все лучшее, что было – позади,
И не случилось все, чего хотела,
Я надоел, но все же приходи
Ко мне на опознанье тела.
***
Поутру – кровь с молоком –
Небо с хрустким холодком,
Запах твердых поздних яблок.
Солнце сыплется на кровлю
В звонком блеске жестяном.
Никого не подберем:
Выходной – двухместный ялик,
Нас несет куда-то в нем…

– Где мы? – Где-то далеко.
Вечер: в небе молоко
С мутною закатной кровью…
Ночь. – Плывем гулять? – Плывем.
Тихий всплеск под фонарем –
Поцелуй. В ограду сада
Упирается весло.
Занесло нас. Листопадом
Занесло.

***
Привить бы к вене веточку сирени,
Чтоб зацвела,
Тогда бы я забыл про дождь осенний
И про дела.

Тогда бы не на юг летели птицы,
А на меня
(Я б лишний раз не шевелил десницей,
Чтоб не сгонять).

А чтоб цветам всегда хватало крови
Из ветки вен,
Обильно запивал бы саперави
Гематоген.

Не в институте, а в оранжерее
Моя стезя –
Куст-доброволец с соловьем на шее…
Жаль, что нельзя.

***
В снегу бегу в свой теплый угол.
Жестикуляция деревьев –
Абсурдоперевод зимы.

Январь – в расход, луна – на убыль,
В лицо охапки белых перьев
Распотрошенной ветром тьмы.

Бегу туда, где нетерпенье,
Упреки, ревность, слезы, грубость…
Бегу, бегу-бы-губы – губы
Твои.

Дети

Я останусь один, и я буду опять
Корку с недозажившей обиды сдирать.
Я смогу помириться, наверно,

Если сдастся и будет пощады просить,
Побежденную только и можно простить!
Ну и что, что девчонок бить скверно?!

Быть хорошими, умными мы не хотим.
Это скучно и нравится только большим,
Потому что они смертны.

Опубликовано в Южный маяк №1, 2021