НОЧНОЙ ПОЛЁТ
Мы летели ночью самолётом.
Мы летели в завтра из вчера.
Где-то там, под нами, по расчётам
Снежная петляла Ангара.
Где-то там, в простуженных распадках,
Не в больничном боксе, не в тепле,
Ночь, зарю родившая, украдкой
Умирала в стылом феврале.
Сонный я взглянул в иллюминатор.
И увидел с ужасом в дали:
В мире, где земля была когда-то,
Пустота, и вовсе нет земли.
Пустота на тысячу парсеков.
Нет ни звёзд, ни солнца, ни планет.
Только гул моторов саундтреком
К киноленте улетевших лет.
Спят в салоне мирно пассажиры.
Спит в кабине тихий экипаж.
Лишь тоска, пульсируя по жилам,
В бесконечность рейс уводит наш.
Мы летели… Нет, мы не летели.
Мы вернулись в вечное вчера.
Растворились в призрачной метели,
Не дожив мгновенье до утра.
Вдруг очнулся я от спячки древней,
И заря взошла во всей красе.
А внизу, под нами в это время
Ангара вливалась в Енисей.
ВЕЩИЙ СОН
Георгины в прелести махровой,
Хризантемы в пёстрых кимоно –
Это Август мне приснился снова,
Как кино.
Раздразнила память кинолента,
Словно златокупольная медь.
Но боюсь, что мне на это лето
Не успеть.
Синевою небо загустело,
Самолёты выпустив в полёт.
Поманив гудками, самый белый
Пароход
В Парагвай уплыл ловить пираний.
Я хотел туда, но опоздал.
И умчались в рейс по расписанью
Поезда.
Поспешу и, может быть, успею
На пустой, отцепленный вагон.
Георгины. Август. День Успенья.
Вещий сон…
Опубликовано в Южный маяк №2, 2021