* * *
На впалых стёклах – зимний грим,
Морозцем сотканная пудра,
Врасплох застигнутое утро
И солнце – бодрый пилигрим…
Знакомый пролегает путь.
Восход уже успел задуть
Созвездий дальние лучины,
Последствия ночи, причины…
Холодный, бледный колорит
У речки дымкою парит,
Картины спаянного льда –
В хрусталь застывшая вода…
* * *
Числом ушедшим мы умны,
Вчера банальные ошибки
Плодили в отсвете луны,
Сегодня прячем их в улыбке…
Вчера – вершилось невпопад,
Сегодня – логику отыщем,
Вчера был мелочно богат,
Сегодня стал знатнейшим нищим…
Льстецов заученный оскал
В притворстве – клеветы основа,
Вы поднесли к губам бокал,
А в нем – отравленное слово…
Вы поднесли к губам бокал,
Как Моцарт, глядя на Сальери,
Трепещет участи накал
В вине, в руке, в коварной вере.
Числом ушедшим мы умны,
Считая опытом ошибки…
В холодном отсвете луны
Хранятся злобные улыбки…
* * *
За темнотою – темнота,
За ложью – ложь, за горем – горе,
С самим собой бываю в ссоре,
На сердце – только суета…
И кровь тягуче тяжела,
Едва течет в уснувших жилах,
И покидают тело силы,
И спазмы в горле как стрела…
* * *
Слегка грустим, былое вороша,
Увидев седину и бороздой морщины.
Но не сдается старости душа,
Уныние не в правилах мужчины.
А сердце бьется, немощи презрев,
Струится кровь подобно жгучей лаве,
Улыбкой детской остужаешь гнев,
И зла вершить мы больше не желаем…
Слегка грустим, былое вороша,
Мгновеньем счастья вдруг воскреснут лица,
Теплом любви омоется душа
И старости опять не покорится…
* * *
Радости приходят в очень малом:
В пенье птиц, в ветрах над головой,
В отблеске заката нежно-алом,
В соприкосновении с травой.
Бытие устроено столь мудро,
Переплетена природы нить…
Канет ночь, и Верой встанет утро,
Нас Надеждой будет день хранить…
И Любовью наступает вечер,
Час раздумий и хвала небес,
Как сердца воспламенятся свечи,
Жизнь предстанет чудом из чудес!
* * *
Крадется ночь, шаги тая,
Сгущая мрачной краской дня белила,
Судьба нам мудро разделила
У летних суток светлые края…
Судьба нам верно отточила грани
Всему на свете место отведя,
Для радости, для горя и дождя
Другого времени уж не настанет…
Наклон той грани получился крут,
Но оттого лишь наша жизнь дороже,
Что в ней не будет дней похожих
И годы разные идут…
Опубликовано в Бельские просторы №11, 2022
Lit-Web – удобно, доступно, качественно!