Никита Мулинов. СТИХИ В ЖУРНАЛЕ “ПОСЛЕ 12” №1-2, 2019

ОСЕНЬ

Суровы дни, бессонны ночи,
как ворс на шапке у вора.
Моя вина, моя война,
моё спасенье, между прочим.
Цена штрафного круга — время.
Созреет плод — погибнет семя.
Цыплят по осени считают,
а я всё книжечки читаю.
Джаз-дудки осеняют мозг.
И кнопки вместе с монитором
приобретают жирный лоск
под пальцами дегенерата,
под взглядами аристократа.
Я запахну дырявый плащ,
изъеденный слезами, солью.
На палец — перстень «всё пройдет».
Увядших листьев смуглый чай,
ненастья цвет вприкуску с болью.

СТАНЦИЯ «ТУРГЕНЕВСКАЯ»

Осень доверчиво жмётся к плечу
ласковым небушком. И облаками —
к уху.
Пушистые оды поёт
главам, взметнувшимся тучей в тягучем
токе воздушном. Тысячепёрой
взвесью ресниц, начинкой подушек,
пальцев тычинок,
былью и сном.
Тёплое, мягкое солнце сгущённое
где-то завязло.
<…>
Эта дрожь изобилия русской земли,
этот Спас, эта вольница,
Пушкин, Тургенев,
раденье крестьянское,
труд и награда.
Поле — и Бог.

ЗАДУРИЛ, БРОДЯГА

Где Россия? За бугром — вон за тем.
Перебором да по струнам смертных тем.
Я иду да всё одно — пустота.
Не добраться дотемна до Христа.
Что ж, присяду на пенёк, покурю,
выпью, сплюну — и опять задурю.
Может, лёгок крест, да только, Господи,
одному да в пустоте как нести?
Есть и силы — да куда их девать?
Я живой, ты слышишь, Родина-мать?
Бил пороги, да не смея всё войти.
Всё — путём. Да мне всё не по пути.
Ты звала меня домой пировать,
мне ж средь нищих было вольно хлебать
яд-отраву. Ну и пусть — пустота,
от любви к России — шаг до Христа.
Только смрадной ли канавой доползти?
Очень горько у тебя на груди
бесприютным сиротой помирать.
Ты прости бродягу, Родина-мать.
Даже если не горит свет в окне,
я — наощупь да по звёздам. Пусть во тьме
для меня твоя не заперта дверь.
Только верь в меня, Россия.
Жди и верь.

ЯР-ЛЫК

1
Я не поэт.
«Прекрасный графоман» —
мне ближе этих слов определенье.
Остра стрела и чудно оперенье,
но это — не знаменье, а затменье —
безжалостный и сладостный дурман.

2
Ладно, буря в стакане воды —
это еще полбеды.
Дно отбито, ушла вода —
это беда.

3
Муза моя — заноза.
Творчества храм — почти трактир.
Мог бы схамить, сказать «сортир»,
если б не ночь и слёзы.

4
Буду валить к финишу:
ем, пью, дышу, пишу.
«Веник сонетов» — подарок.
Рифм банановая кожура.
Бортпроводник, тащите журнал,
и сальной свечи огарок.

Опубликовано в После 12 №1-2, 2019