* * *
Про фонари – они горят.
Про человечную беспечность.
Про тихий, сонный снегопад,
над городом идущий в вечность.
Про своды, про свободу, про
прогрохотавший мимо поезд
голубоватого метро.
Про то, как стихло, успокоясь.
Про скользкий фантик ли, клочок.
Про что еще? Про что угодно.
Про колкой легкости глоток.
Про мысль, которая свободна.
Про воздух, про декабрь, про то,
что мы, родные анонимы
в дубленках, куртках и пальто,
возможны и необъяснимы.
* * *
Отдыхает, не болит,
словно вынули занозу.
Я рисую нимфалид
и почитываю прозу.
Посмотрю в себя порой
с обнаженным равнодушьем.
Не подлец и не герой,
был я светом обнаружен.
Жар его вошел в меня.
Воздух холодел над елью,
радуясь средь бела дня
ласковому новоселью.
Отсвет виден на снегу:
фиолетовый и желтый.
Что поделать я могу
с нежной щедростью и шелком?
Не храни меня, не мучь
и глаза не раскрывай мне!
Как же спрятать чистый луч,
всё оставить втуне, в тайне?
Но морочит и молчит,
наполняя душу страстью.
И опять во мне болит
человеческое счастье.
Опубликовано в Интерпоэзия №4, 2021
Lit-Web – удобно, доступно, качественно!