Изяслав Винтерман. ПО СТРОЧКАМ НАД ВЗРЫВЧАТКОЙ

*  *  *
Не война – абсурдный театр теней.
Ни своих, ни чужих пару тысяч дней.
Невидимки решают: «Всё дело в нас…»
И скользят сквозь души: «Война, война-с…»

Строю планы пунктиром на год, на два:
в первый год – трава, во второй – дрова.
Схватишь сам себя, то есть никого.
Пару тысяч дней – это в первый год.

Во второй – ни трупов, ни мертвецов,
по команде поднятых молодцов.
Строю планы на третий и… на шестой,
и-и-и продолжается вечный бой.

*  *  *
Не дай в себя прицелиться – беги,
как заяц
в стороны петляя.
Наматывай бессчётные круги,
не слыша треска сучьев, злого лая –
наматывай легко,
как делал раньше,
всегда…
Кругом леса, враги,
спасенье далеко,
но свет оранжев,
и да –
туманит очумевшие глаза!
И мира вонь, и пороха частицы
в кружении земли…
Беги в леса,
срывая ось, под выкрики: пали́! –
который перекашивает лица.

*  *  *
В темноту мы прибыли на бойню.
Каждый прихватил свою войну.
Боль одна другой сменялась болью,
а потом всем выдали одну.

Мы её вначале закопали,
на слова меняя мир большой,
на шаланды, полные кефали,
вечность – пусть приходит за душой.

Жаль, что беспокойна только внешне –
неба кровь сливается с земной.
И кричим во тьме своей кромешной,
темнотой пронизаны иной.

*  *  *
Все новости я ставлю вам в вину –
поскольку это ваши тараканы
позиционную ведут войну…
Забытые на праздник ветераны,
в фантазиях своих ещё годны.
И хватит жизни даже самой краткой.
Остались в поле воины одни.
И топчутся по строчкам над взрывчаткой.

*  *  *
Усугубляя всё так, что больно.
Во тьму невидимого квадрата
страна уходит всё глубже, больше –
до непрощенья и невозврата.

Сжигая воздух в дыханье жёстком,
охрипнет от порохового дыма –
небо, бывшее перекрёстком, –
тупик теперь имени… – к чёрту имя.

Но если время хоть что-то значит,
и мы без корысти к нему готовы.
Жить надо как-то совсем иначе,
а не умирать в нём снова и снова.

*  *  *
Не вид из двадцатого века на двадцать… другой.
А из двадцать первого, наоборот, на двадцатый.
Пролив своё масло, Луна задрожит над рекой.
Без света душа покрывается тьмой волосатой.

Колеблется время – частицы смывает волна.
И мир – есть война с перерывом на пару затяжек.
И чувствушь, если способен на чувства, война –
не новая между иными людьми, а всё та же.

Меняется место, река без названья – дугой.
Две-три высоты, под которыми пали и встали…
И вид с небоскреба на пятиэтажки – другой.
Физически мы из воды, а морально из стали.

А, может, и – наоборот… Здесь какой у нас век? –
Где мятая роза – Луна, небо – чёрная вата.
Когда я увидел, как день начинается, свет,
что я не зажёг, – я себя признаю́ виноватым.

*  *  *
Армии снега берут Берлин –
так мы и победим.
Сажу света и темноту белил
смажет в зеркале дым.

В паре незанятых деревень
благодаря снегам –
на мокром солнце в победный день
поставить капкан врагам.

Выдох на зеркала серебро
исчезающих слов:
«найден, взвешен» – наоборот –
«сброшен» с чаши весов.

Так и не знаю, кто победил:
бог-любовь, снег-злодей…
Чтоб сразиться честно один на один –
я своих приведу людей.

*  *  *
Мир в трауре…
Солнечный яблокопад –
через какой-нибудь жалкий месяц.
Семя, брошенное наугад, –
всходит.
И, не топчась на месте,
мир –
по выходным за стол,
будням – тоже смакует вести
о фронте, сместившемся лет на сто
и километров – на двести
от стариков на лавках, от нас,
скачущих под песни разлуки
группы хэви-метал: «Спецназ» –
лабающей на взрывной базуке.

*  *  *
Такая беззащитность сзади,
затылок время холодит.
Ночь целится почти не глядя,
и пуля медленно летит.

Сквозь дырочку – душа навылет –
такая дует пустота.
Напрасно кровь остановили.
Ночь целится из-за куста,

из форточки, гордясь отстрелом
всех, походящих на меня –
пусть рефлекторно, страстным телом,
слепыми вспышками огня.

*  *  *
Кровь голубая в небе – совсем не наша.
Наша – в корнях в земле ещё только стынет,
красным дождём стекая, стеклом для чаши –
души без тел возносятся пеплом синим.

Тянется к самому богу багровый стебель.
Воины райские зреют, а не цветочки.
И отвечает бог то с земли, то с неба,
гонит по венам листьев простые строчки.

Опубликовано в Литературный Иерусалим №34

Вы можете скачать электронную версию номера в формате FB2

Вам необходимо авторизоваться на сайте, чтобы увидеть этот материал. Если вы уже зарегистрированы, . Если нет, то пройдите бесплатную регистрацию.

Винтерман Изяслав

Поэт и эссеист. Родился в Киеве. Окончил Киевский госуниверситет. Автор более двадцати книг стихотворений, изданных в России, Украине и Израиле. Многочисленные публикации в СМИ России, Украины, Израиля, США и др. Лауреат нескольких литературных премий. Живёт в Иерусалиме.

Регистрация
Сбросить пароль