Иван Плотников. “ИДЁШЬ ПОПЕРЁК ХОРОВОДА…”

* * *

Идешь поперек хоровода,
сухой незаметный ручей,
как будто на слове «свобода»
закончился поиск вещей.

Идешь, распуская поруку,
водой шелестя травяной,
как будто движенье по кругу
дано зачеркнуть тишиной.

* * *

Желтого коснешься огонька –
словно изнутри краснеет ноготь –
к этому дрожащая рука
в темноту опущена по локоть,

то ли в темноту закрытых штор,
то ли в темноту колючих веток,
так холодный трогаешь узор
ради тишины иного цвета.

В темноте летит быстрее света
двух немых понятный разговор.

* * *

в углекислом голоданье
обретенье вещества
не находят узнаванья
краснокнижные слова

взмах руки необратимый
открывает темный лес
как земные псевдонимы
что холодный воздух ест

как в твердеющей ледышке
созревает теплый мед
и в небесной передышке
пересмешница поет

* * *

Ягода волчья застынет на языке,
щебет и крик заключая в одном глотке.

Долгий огонь загорается без угля,
воздух между зубами холоден, как земля.

Что-то удержит сердце над пропастью немоты,
где были ягоды, стали расти цветы.

Пламя течет, словно в ветре растет трава
и отравляет только твои слова.

* * *

а если только музыка иная
где бесконечность нот в изнанке света
вода свой долгий ливень обгоняя
мгновеньем отражается в предметах

скажи воде в какой сонливый полдень
мы взгляд задержим думая о лете
на повести о невозвратном годе
где шум листвы в непостоянном цвете

а если только тишина и ветер

* * *

Увидел небо на земле,
и воздух ночью на балконе
так светел,
как прозрачен днем,
собой простертый на стекле,
и ветер, пойманный дождем,
горизонтально тонет

А ночью неба словно нет,
и вот, как дождь, увидишь звезды,
вдыхая подневольный свет,
когда всю ночь стучит вода
и отражает светлый воздух,
который для нее – звезда.

* * *

Речь легла сплошной фольгой,
воздух криво отражая,
но под ледяной рекой
движется вода большая.

Горизонт реки зашит,
и она без продолженья
вся в изломах и в движеньи,
да, застыла, но шуршит.

* * *

«Азбука белых флагов» –
легло на краю листа.

Если геометрии снега
дыханию будет мало,

если дорожный камень
всё соберет в себя,

стоишь пустотелый,
размахивая рукавами.

* * *

Из парка, шуршащего низкой тенью,
из леса, молчащего
просветами редкими
я ничего не выношу с собой.

И ясности мгновения
растворяются
словно летний пейзаж
после первого осеннего ливня,

но зеркало окна
помнит смутно его отражение.

Опубликовано в Крещатик №4, 2021