Иван Клиновой. СТИХИ В АЛЬМАНАХЕ “ГРАФИТ” №17

* * *

Вместо лапы на счастье получишь ли счастья на лапу,
Если, свет принося, ты уносишь и холод, и тьму?
Не хватает кц, чтобы тут же купить гравицапу
И сменить этот глобус, устав объяснять, почему.

Потому что, наставивши клякс, видишь белые пятна:
Ты писал молоком, – но за сотни промысленых строк
Мир не платит тебе ни пословно, ни покиловаттно,
Только снег переводит на карту зарплатных дорог.

Потому что фуганок уже не выводит ни фуги,
Запорошен опилками старыми добрый верстак…
Бьёшься бабочкой бледной в немытые стёкла фрамуги:
Цапа есть, но ведь с цапой ты можешь, увы, только так –

* * *

Вырвись сквозь все препоны, табу, границы
В город, где ты – никто, где язык – чужой,
Где на тобой исчёрканные страницы
Солнышко светит так, что relax, enjoy.

Там, где у края карты тебя драконы
Ждут, чтобы кофе пить и смотреть закат,
Для говорить достаточно токипоны.
Да и драконы лучше людей. Стократ.

* * *
Все слова неслучайны и чем-нибудь да чреваты.
Жизнь к тебе повернулась спиной – расстегни ей платье.
Сочини же молчанье и выруби сотни чатов,
Из которых летят сердечки и кружки латте.

На одних обнимашках, особенно, виртуальных,
Далеко не уедешь – у них КПД мизерный.
Потому и город вокруг тебя – Гроб-Хрустальный,
Что ты явно носитель СПИДа и прочей скверны.

Вот же был тугосеря, дорос и до тугодума,
И поэзия смерть попирает по всей футболке.
Ну, а то, что уже столько раз подводила сумма,
Знать, самум из тебя не вышел – сквозняк и только.

А кому на тебя не пофиг, так те далеко-далече
И молчат, и не знают, что мальчик созрел, фурункул…
Неприкрытые бледные ноги кладя на плечи,
Жизнь к тебе повернулась лицом – и позируй Мунку.

Злись, юродствуй, бесись, посылай всех пешком в Анкоридж,
Не скупись на фигуры высшего эпатажа –
Никаких егерей покерфейсом не объегоришь,
Все давно уже знают, что ты монстр-трак и няша.

И когда на тебя вновь накатит хандры Харибда,
А с другого конца подберётся уныльцы Сцилла,
Загляни на поля пожелтевшего манускрипта:
Там ещё обитают драконы, там место силы.

* * *

Если б только Марсуф и слушал, как ты растёшь,
То, наверное, в мире не было бы войны,
И слова, от которых всегда пробирала дрожь,
Не слагались бы в песни, пальцы и валуны.

Если б ты не снилась людям издалека,
То они бы не знали, насколько их дом – sweet home,
И намного бы легче тянулась к ружью рука,
А убить, вероятно, и не было бы грехом.

Если б только ты и взрывала асфальт и мреть,
То войны побрякушки не были бы в чести,
Никому бы никто не приказывал умереть
За ещё один клок земли, где тебе расти.

* * *

На башнях перебиты прейскуранты,
И камеры обскурвились давно,
И плиточку кладущие мигранты
Киянки добывают из фо-но.

В доступных и достаточных бермудах
Прохожие наивны и мудры,
Их лица отражаются в талмудах
Бук-питчингом пропатченной лит-ры.

Дразня народ мулетами раздатки,
Толкутся матадоры у метро.
С билбордов полнокровные мулатки
То грудь покажут мельком, то бедро.

Под ними многократные мамаши
(«подай, милок, не то – аллах акбар!»)
И Будда, принимающий маваши
Как полноценный и прекрасный дар.

* * *

Мир обретает в сурдопереводе
Отчётливую кривизну стекла,
Но не ведёт ни к счастью, ни к свободе,
Ни к той любви, которая могла
Спасти мальчишку, или что-то вроде…

И ты идёшь, не думая о страшном,
Когда тебя ведёт за удила
Не мысль о том, что где-то одр и брашно,
Не чувство ритма и не басмала,
А страх, что день становится вчерашним

Быстрее, чем сменяются пейзажи
За – вот уже очередным – стеклом,
И если ты об этом не расскажешь,
То всё и вся тотчас пойдёт на слом,
И не спасут ни селфи, ни крестражи.

* * *

Дубляж, бубнёж и прочие субтитры,
Ночной сеанс ремастеринга звёзд,
И лишь Марию Магдалину Дитрих
Не исцелит от бесов мистер Фёст.

Уснул тапёр, «Тархуном» залит клавиш
За горизонт спускающийся ряд.
Кого ты пригласишь и обезглавишь,
Заранее тебе не говорят,

И ты идёшь встречать ближайший поезд,
Ловить коляску, кольцевать шоссе,
Как человек, нажавший кнопку «поиск»,
Но спутавший глиссаду и гляссе.

Пусть наизнанку наволочка ночи,
Но зрители простят и этот ляп,
Поскольку сами светят, что есть мочи,
И бесконечно временна петля.

Опубликовано в Графит №18

Вы можете скачать электронную версию номера в формате FB2

Вам необходимо авторизоваться на сайте, чтобы увидеть этот материал. Если вы уже зарегистрированы, . Если нет, то пройдите бесплатную регистрацию.

Клиновой Иван

Родился в 1980 году. Дипломант «Илья-премии», лауреат премии Фонда им. В.П. Астафьева, лауреат премии имени И.Д. Рождественского. Публиковался в журналах: «День и ночь», «Сибирские огни», «Огни Кузбасса», «Континент», «Интерпоэзия», «Новая юность», «Октябрь» и др. Автор книг стихов: «Шапито», «Античность», «Осязание», «Латте-арт», «Варкалось». Член Союза российских писателей, член Русского ПЕН-центра. Живёт в Красноярске.

Регистрация
Сбросить пароль