Поэтический мост
Здесь – дожди идут. Вдоль шоссе
воды катятся, как стремнины рек.
А на северной полосе
тихо падает невесомый снег.
Здесь – бессонные фонари
разбавляют ночь желтой темперой*.
Где-то первая нить зари
расшивает высь соразмерно.
Там на выступах белых гор
облака лежат, словно ватные.
Здесь – бордовые фалды штор,
кружевной торшер, столик лаковый,
месяц, выжженный как тавро,
над окном завис жёлтым краешком…
Между здесь и там – длинный ров,
разобщающий, разделяющий
непохожие столь миры.
Но… строка бежит тонким почерком,
и цепляется за обрыв
запятыми и многоточием;
ограняются камни рифм,
и вшиваются в лист чернилами –
стих рождается и над ним
Муза кружится легкокрылая.
Пробиваются сквозь блокнот
строчки стеблями виноградными
и сплетаются в зыбкий мост
меж дождями и снегопадами.
_____________________________________________________
*ТЕ́МПЕРА – Краски, приготовленные на яичном желтке или на смеси клеевого раствора с маслом.
Моя география
Сначала была Одесса: ветра соленые
носились по склонам, трепали каштанам локоны.
А город врывался в дом трамвайными звонами,
и густо клубилась сирень под моими окнами.
Немного спустя дорога, как нить холщовая,
прошила тугими стежками мою действительность.
Я медленно шла, склонив против ветра голову,
и сердце скулило, плетясь за мной принудительно.
Потом растеклась пустыня песками жаркими,
и пальмы раскинули листья широким веером.
Восток окружил меня базарными лавками.
Он домом моим притворялся, но я не верила.
А после помчались в россыпь пути бессчетные.
И мир оказался таким непрочным и крохотным.
Я страны чужие перебираю четками.
Я их вымеряю шагами, годами, строками.
Все чаще и все длинней дорог моих полосы.
Все больше флажков на карте, расстеленной скатертью.
И только Одесса стоит отдельным глобусом
на пыльном комоде в моей захламлённой памяти.
Постулат
Старое фото с оторванным краем.
Сквозь черно-белую блеклость снимка
воды индиговой синью мерцают,
солнце рассыпалось на крупинки
золота по шелковистости моря.
Утренний пляж. Молодая мама
смотрит с улыбкой, как ловко я строю,
сидя у кромки прибоя, замок.
Мокрый песок на щеке и предплечье.
Сколько мне — семь или, может, восемь?
Лето казалось тогда бесконечным,
мнимой, далёкой казалась осень,
время — медлительным и безбрежным…
Мне постулат был еще неведом,
что проливные дожди неизбежны
и снегопады наступят следом,
что этот берег, объятый ветрами,
брошу, отдавшись другим широтам,
что поседеет со временем мама
и пожелтеет с годами фото.
Опубликовано в Литературный портал: Восток – Запад №12, 2021
Lit-Web – удобно, доступно, качественно!