* * *
не смех – ожог, не горечь – разнотравье
сколь незаметно майский жук раздавлен
закатной медью луговой реки
и в стрекоте кузнечиков не слышно
попытку объясниться в безразличии –
лишь пишутся неспелые стихи.
уснёт в медовых локонах колосьев
меж зёрен налитых густое солнце
уступит место мраморной луне
я тоже уступлю – никак иначе
взаправду ищущий всегда обрящет
покуда ночь становится длинней
когда зажжётся рдяный мак рассвета
и, догорев, растает сигарета,
всё будет решено на берегу
как отцветёт раскидистая вишня
и ты хотя бы раз меня услышишь,
я выроню созревшую строку.
* * *
Тень скользит по склону междуречья,
выгладив мерцающую рябь.
Где-то посреди песка и брекчии
мерно бродит утренняя хмарь.
Выплывает зреющее солнце,
и луна не силится вдохнуть,
словно подростковая влюблённость
переполнила собою грудь –
ненадолго. С юностью уходит,
провожает красную зарю,
оставляя солнце на свободе
в дар/на растерзанье сентябрю.
Тень застыла, просмолив у русла
каждую ложбинку на мели,
янтарём чистейшего искусства
закрепляясь в уголках земли.
Опубликовано в Южный маяк №2, 2021