Игорь Кириллов. ПОВЕРНУЛО НА ХОЛОД

* * *

Морозец – как капустный лист.
Звенящий, свежий и хрустящий.
Он неподдельный, настоящий…
Он молод и душою чист.
Он как лихой казачий свист,
Мозги и тело леденящий.
Он весел, как всю ночь не спавший
На свадьбе сельской гармонист.
Как он вообще сюда попал
В предгорья строгого Кавказа?
Он стал своим мгновенно, сразу,
И всякий здесь его признал.
И покорилось всё ему:
Вершины горные и степи.
Покрылись тонкой коркой реки,
И звезды разрубили тьму.
Он был недолго, этот гость,
Затем ушел в свои пределы.
Снег нам оставил – белый-белый.
Рябины кисло-сладкой горсть.

* * *

Разлетелась тишина,
словно лопнула струна.
На боку лежать осталась
Перемёрзшая страна.
Ведь не голод, не война.
Вроде и сума полна.
Просто в сердце нету веры,
Как-то кончилась она.
Вроде, как родник иссяк –
Под копыта брошен стяг,
И стучат теперь копыта
То ли эдак, то ли так.
Каждый сам себе мастак –
Судит эдак, судит так.
А часы остановились –
Не слыхать: ни тик, ни так.
Каждый суслик – агроном.
А в речах – победы гром.
Говорит, мол, нет пророков –
Скоро новых заведём.
Новоявленный пророк
Обещает: «Дайте срок!»
Срок ему конечно дали,
Но и срок ему не впрок.
И всё время ходим мы
Как по лезвию беды.
Говорят: «На то Россия,
Нет у нас другой судьбы».

Я поэт

Я поэт,
А потому немного мистик.
Знак судьбы мне украшает
Лоб.
Тихий шепот облетевших
листьев
Вызывает чувственный озноб.
В немоте рубиновой рябины,
В темно-серой неге небеса.
В наготе,
Невинной и наивной,
Утопают древние
Леса.
Под ногами
Здесь, в Ханты-Мансийске,
Как ни наступай,
Не обойдешь.
Мистика забытых вечных истин.
Крик совы.
Осин ночная дрожь.

* * *

Из пушки я палю по воробьям.
А для чего палю, и сам не знаю.
Зачем хорей мне или, скажем, ямб,
Когда из пушки я палю
По воробьям и в добром здравии
При этом пребываю?
Да от такого выбора пути
Давно бы мне пора с ума сойти.

А я же – нет,
Я от восторга пьян.
Я водку пью и сёмгой заедаю.
Из пушки я палю по воробьям,
И сам себя за это уважаю.
Вот так, увы. Проходят дни мои,
А надо мной кружатся воробьи.

Самолепные дома

Самолепные дома, развалюхи, недотроги.
В них история сама расселилась у дороги.
Помнят посвист ямщиков эти низкие оконца,
Утром испокон веков в них заглядывает солнце.
И о тусклое стекло
Разбивался взгляд прощальный.
Время между рам текло,
Разбавляя звон кандальный.
В нём проклятия и плач.
Ветер дерзкий грозно воет.
Где-то узнику палач пятернёй глаза
Прикроет.
Узник в лица палачам
Перед смертью рассмеялся.
Смех тот слышен по ночам.
Он меж брёвен жить остался.
Где-то в недрах чердаков
Тех домов подслеповатых,
Что стоят во тьме веков,
Словно в чём-то виноваты.
Обрели они приют у обочины дороги.
Всё стоят, чего-то ждут.
Развалюхи, недотроги.

Если я не умру по дороге домой

Если я не умру по дороге домой,
Я, конечно, дойду до родного порога.
Мне бы только узнать, что порог этот –
Мой.
Это, в общем-то, всё,
А, по сути, не так уж и много.
Если я не умру по дороге домой,
Я останусь с одной
Из большого количества женщин.
Ошибиться нельзя, выбор делая свой.
Здесь играешь с судьбой.
Вот.
Ни больше, ни меньше.
Если я не умру, если все же
Домой попаду,
Жить сначала начну.
Этот мир, он, увы,
Бесконечен.
Буду поздно ложиться
И спокойно вставать поутру.
Буду честен, спокоен,
И в общем-то где-то беспечен.
Будет что рассказать
И о чём помолчать.
Я начну исправлять что-нибудь
В новом доме.
Стану жить-поживать
И друзей привечать.
Ладно, пусть не друзей,
Пусть хотя бы хороших знакомых.
И, однажды проснувшись,
Я пойму. Что мне не зачеркнуть.
Со стола не смахнуть
Весь мой путь и мои бесконечные встречи.
Всё со мной,
Мне бы только понять как-нибудь,
Что же было случайным,
А что стало пропуском в вечность.
Буду хлеб свой ржаной
Запивать я парным молоком.
И меня привечать станут храмы
В молчании строгом.
Это будет.
Конечно же будет,
Потом.
Если я не умру и дойду
До родного порога.

Весенние заморозки

Потянуло домой,
Словно птицу весной.
Тащит будто магнитом
К родимым гнездовьям.
Я брожу как безумный –
Больной ли, шальной?
Я боюсь, не найти мне
Родимых зимовий.
Зимник рухнул,
Раскис.
Некрасиво течёт,
Оголяя унылые рёбра лежнёвок.
И предъявлен ему
Неоплаченный счёт…
Плачет он по ночам,
Словно малый ребёнок.
И живёт в нём слепой и нелепый испуг.
Вдруг,
Да всё то, что было, да не повторится?
И глядит он с тоскою
Куда-то на юг.
Ведь оттуда летят быстрокрылые птицы.
Повернуло на холод:
С чего это вдруг?
Я почувствовал, что снова весел и молод.
Снова хочется жить мне в объятиях вьюг.
Повернуло
На холод, на холод, на холод.
Это к ночи, вчера
Вдруг задули ветра.
И подёрнуло льдом бесконечные лужи…
Значит, мы на прорыв двинем завтра, с утра.
Шансы есть,
Пусть не много, нам больше не нужно.
Мы пройдём, проползём
По знакомым местам…
Где по пойме, а где
Выбираясь на гривы.
Выйдем к дальним лесам,
Там горят небеса.
Там рассветы беспечны и малость
Ленивы.
А пока слышу я,
Как лютуют ветра.
И почувствовал, что снова весел и молод.
Можно спать безмятежно
Всю ночь, до утра.
Повернуло на холод, на холод,
На холод.