***
ни Баха, ни бога. Бетховен и бес.
от страха и смога никто не воскрес.
я падаю низко, но это не в счет.
я авантюристка и что-то еще.
я маленький фюрер. не Ева-вдова,
не милая дура, не женщина-вамп,
не вечно влюбленная, не фам-фаталь,
не та, кому в жизни не светит фата.
давайте теперь о природе и снах,
о смерти, кино, популярности снафф,
о танцах макабров, о пользе вина,
Авада Кедаврах и посланных на.
о джиннах в бутылках и джине в мозгу,
о том, что убить себя – значит прогул,
о том, что я больше уже не могу.
о том, что не в Польше все дело, а в Ницце.
о том, что уже никогда не случится…
я слишком живая, живая еще.
ручей загнивает, когда не течет.
а муза жестока – на то и расчет.
ни Баха, ни бога. Бетховен и черт.
***
не царское это дело – сидеть и ждать
когда подадут тебе руку пальто такси
всему где-то есть предел но ровнее стать
того кто берет свое не боясь спросить
а что если глух эфир и пустеет чат
а что если ход закрыт небеса молчат
а что если хоть бы кто лишь бы подал знак
а что если целый год все идет не так
а что если боль в лопатках не рост крыла
а что если вера в лучшее умерла
а что если ты слабак и тебе слабо
а что если мир твой баг что не создал бог
а вдруг ты свернешь с безопасной сухой тропы
а там золотые закаты и звѐзды-пыль
и сердце твое взрывается до комет
осталось рыдать от счастья что страха нет
а вдруг соберешься выдохнешь и прыжок
а там нет ни дна ни начала все хорошо
и солнце не жжется и снова твоя весна
в которую даже не верил не то чтоб знал
а вдруг все и правда вовремя и всегда
а вдруг ты уже не тот, но не опоздал
позволить себе быть любым. и безумным, да.
не царское это дело – сидеть и ждать.
***
и как бы тебя ни бросало в сценарии мыльных
страдающих драм и тоскующих водевилей
где то ли не дали – а то ли вдруг недолюбили
осилишь
и как бы тебя ни мотало по спальням и
спальным
наутро себя осенишь троекратным фейспалмом
а в солнечном – солнце болит и сжигает и палит
пропало
петляя окольными пыльными недоуглами
где нет колокольного, гонга, и нервы узлами
несешь в себе гордое редкое едкое пламя
и зла нет
и зла уже нет, а добра – так давно и подавно
любая любовь для тебя паранойя и манна
а страсть тебе слаще кленового самообмана
и ладно
однажды проснешься под небом какого-то юга
не вспомнишь ни лиц ни имен из порочного
круга
да кто непорочен когда на дворе Кали-юга
подруга?
как хочешь себя отвлекай даже есть
погремушки
страдай избегай целься в воду вставай сам на
мушку
сойди тут с ума и возьми в ипотеку однушку
(не нужно)
найди себе сотню причин и петляй одуревший
среди этих грустных мужчин и отчаянных
женщин
и этих прекрасных детей нестареющих вечно
намечен:
намечен твой путь меж лопаток и рѐбер
насквозь он
и легче вдохнуть и послушать дыхание вѐсен
и дать себе шанс не ответом, коротким
вопросом
и – в космос
***
золой со дна сердца выскребла
земного огня осадок.
и снова мой выбор – искренность,
и снова: не жаль – досадно
за вас, ваши игры полые,
где шаг через два просчитан.
а я перед вами – голая,
но шах вам и мат. защита
моя не прочнее олова,
не тоньше капризной мести:
я точно засяду в голову,
но более внутрь не лезьте.
а если любовь – то тотчас же
скажу напрямик и с жаром.
ведь время течет и точит жесть:
лежалое станет старым,
увянет сгниет. покроются
трясиной и ряской глади.
а я, как лихой пропойца,
мечтаю касаться гладить
трясущимися овал лица –
живое, мое, спасибо! –
пусть небо на темя свалится,
пусть дальше невыносимо…
свое, нутряное – выстрадать.
меня не пугает плата.
и я выбираю искренность,
она мне – броня и латы.
***
наигравшись словами в покер,
никого ни о чем не прося,
я открыла оттенок похер,
украшающий все и вся.
бизнес-центр мне уже не Голгофа,
офис-будни проходят шутя,
пью я с привкусом похер кофе,
улыбаясь, как в люльке дитя.
похер в воздухе, похер в жестах,
в нотах сердца парфюма чуть-чуть.
он приятнее, чем «не вместе»,
«нет», «френдзона», «не дали», «забудь».
и запомните, мои крохи:
на десятый раз повезет.
а пока – практикуйте похер,
добавляя его во все!
Опубликовано в Образ, №1, 2020
Lit-Web – удобно, доступно, качественно!