Евгений Витченко. В СНЕГУ ПО ПОЯС

* * *
Что далее по списку? Сны.
Стена больничной белизны.
Кровать-полуторка. И мы
В кофейной гуще
Полуночи. Ну, погадай!
И где он, твой цыганский рай?
И смерть отложена на май.
Охота пуще

Неволи. Рыхлые поля
Напоминает простыня,
Когда они в снегу, и вся
Планета в белом.
И выпить хочется. Налей
Воды растопленной с полей,
Пусть на дворе не Водолей.
И воздух мелом

Подретуширован слегка.
Сорвётся птичка с языка.
И, вроде, не блатной з/к,
А любишь крепко
И прямо выразиться. Мел
Ещё сильнее побелел
В руках. И на окно взлетел
Орёл с монетки

(Пятирублёвый номинал).
Он то садился, то шнырял.
Из-под казённых одеял
Мы всё смотрели
На чёрную решётку. Ад
Внутри тебя, мне говорят.
Что птица, налетает март
И шлёт метели,

Хочу сказать, по мостовой,
Но путь невымощенный мой…
И укрываюсь с головой.
И этот образ
Орлиный на моём окне,
Он продолжается во сне.
И не дай Бог проснуться мне
В снегу по пояс.

* * *
И вот вокзал. Пространство на двоих.
И время на двоих одно и то же.
И сердце это, бьющее под дых,
И пульс под двести, и мороз по коже.
И вот он, твой билет на самолёт,
Тот самый, что с серебряным отливом.
Уже не удивляюсь, что «Полёт»
Прикуриваю чирком торопливым.
Куда летим? Давай куда-нибудь
(Но не в Бахчисарай!) поближе к морю.
Туда, где можно губы облизнуть
От соли. Или выйти к плоскогорью.
Забраться по исхоженной тропе
До самых звёзд. Хотя какие звёзды?
Конечно, вру, ведь в нашем Сен-Тропе
Мы засветло ложимся. Или порознь.
Короче, спим. Нам спальные малы
Места под солнцем. Или это спичкой
Нам освещают райский вид яйлы
С застывшей в небе перелётной птичкой?..

* * *
Мы так стремительно стареем
И преждевременно живём,
Давай хоть спичкой обогреем
Наш снегом занесённый дом.
И крышу выправим с трубою —
Рождественский наш дымоход.
Через который нам с тобою
Зима дары в носках несёт:
Сосульки, леденцы с мороза,
Фруктовый иней. Фи́га с два́
Распустится твоя мимоза
С обледенелого стола.
Какое это счастье, Герда,
В ханты-мансийском жить краю
И верить в перемену ветра.
И слушать баюшки-баю
На гамаке под самой крышей,
Где в детских варежках сугроб.
И где нельзя, чтобы потише,
А только лишь сильнее грёб
Январский ветер. Переменный.
То в щели дует, то в трубу…
Мы под циклоном королевы,
Ниспосылающей пургу.

* * *
Как и жизнь, вполнакала
Свет в окошке горит…
«Только этого мало», —
Кто-то мне говорит.

Облака вдоль канала
Встали, как на убой…
«Только этого мало», —
Голос рядом с тобой.

Как в «Подсолнухах», масло
Или жёлтый акрил…
«Только этого мало», —
Кто-то проговорил.

Сколько бы ни мелькала
Тень по шторе твоя…
Только этого мало,
Напрямик говоря.

Вот и завтра настало,
Ущипни, что не сплю…
«Только этого мало», —
Сам себе говорю.

* * *
Знак многоточия дорожный…
Здесь на мгновение замри
И оглянись, какой безбожный
И монохромный свет зари.

Чуть подтекающие краски,
Авангардистские мазки.
Похоже, что нетрезвый мастер
Смешал цвет охры и тоски.

О, сколько охристых оттенков
В себя вбирает синий холст!
И солнце, этот бог ацтеков,
Встаёт, как будто солнце солнц.

Куда бежать? Ведь отовсюду
Его палящие лучи.
Но защищайся! Бей посуду.
Стреляй из лука. И мечи

Свой мелкий бисер. Может статься,
Ты отобьёшься. Может быть,
Ударят в барабан для танца.
Танцуй. Укореняйся в быт.

Побудь рабом, хотя не пленник.
Или жрецом. И вот твой нож.
Раз ты попал на этот берег
К аборигенам, будь похож

В одежде и во всём на местных.
Бежит по венам алкоголь,
И смерть — последняя невеста —
Уже разучивает роль.

И понемногу, понемногу
Привыкнув так к небытию,
Молись жестокому их богу
И жди испанскую ладью…

* * *
Сколь прилипчивы тени
на вязком снегу.
А навстречу кто машет — на том берегу,
Как бы пробуя крылья ко взлёту,
Не вознёсшие ни на йоту?

Это чистая правда:
то был человек.
Своей собственной тени и скрипа телег
Он как будто всерьёз сторонился
На краю деревенского стикса.

И всю жизнь по маршруту
замёрзшей реки
Он ходил так, пока не нашли мужики
Мешковатое тело в овраге.
И ещё оставалось полфляги.

Ну, а что же в итоге,
о чём разговор?
Человек, выходящий на русский простор,
Не охотник, а, в сущности, жертва,
Даже если пространство инертно.

* * *
…И в самом деле, мчишься вниз
На детских саночках с обрыва…
И на мгновенье, но завис
Над миром. Над картиной мира.
Что успеваю уловить?
Что фокус зрения мой смазан.
Что (хирургическую!) нить,
Как пуповину, режут сразу.
Затем накладывают швы
На рассечённый лоб по краю
Неровному. Что миражи
Реальней яви, полагаю.
Как ангелы, в халатах шьют
Смертельно белых. Что бесплотен
Там, за спиною, парашют.
И, значит, я уже в полёте.
Обрывки о́блака. Туман.
Снежок, почти что погребальный.
Что чувствую теперь? Что пьян.
Толчок подземный пятибалльный.
Что просыпаюсь. Выхожу,
Приговорённый, из наркоза,
По стрелкам вниз. По чертежу
Эвакуации. Но поздно.