Елизавета Белозёрова. НЕТ СИЛ ПЕРЕКРЕСТИТЬСЯ

*  *  *

Кажется, всё, что было, –
Было вчера.
Кажется, всё, что будет,
Будет не к месту.
Мир не Христос, и ему
Не дано воскреснуть,
Надо дожить – до старости,
До утра.

Вечность верна тому,
Кто кричал: «По коням!» –
Веруя в то,
Что кони сильней узды.
Счастлив сказавший
«Я ничего не понял»
В жизни, где всё просило
Кровавой мзды.

Мы разрушали храмы
И шили платья,
Мы прорезали рты
Остриём пера.
Кажется, всё, что было,
С лихвой оплатит
Вечно голодное Завтра,
сожравшее
Плоть Вчера.

*  *  *

Стыдно ли, страшно ли быть другими,
Нам не понять, как подводят счёт.
Здесь из стихов вырастает имя,
Здесь через пальцы смола течёт.
Выросло имя, и стало ясно –
Кончились правила неигры.
Анна была аккуратна с маслом.
Анна училась точить топоры.
Анна-Мария, Аннелиза,
Анна – и дальше чернеет пробел.
Аннушка больше не ждёт сюрприза,
Поезд «Каренина» проржавел.
Аня уснула в потёртом кресле,
Чай расплескав на романный финал.
Падают стены. Что будет, если… –
Этого даже Воланд не знал.

*  *  *

В этой комнате Гений жил,
А теперь – музей.
Здесь, конечно, не Кремль,
Не Колизей,
Обстановка в комнате,
Надо признаться, дрянь,
Здесь повсюду темно и пыльно,
Куда ни встань.
И не всё ль равно,
Если правде смотреть в глаза,
Тот ли это стул,
Где сидел гениальный зад.
Посмотреть в окно,
Куда выл от тоски Поэт,
Это стоит денег,
Потраченных на билет.
Эти стены помнят,
Как в две-тысячи-X году
Гений жёг окурки
В обморочном бреду.
И на этом всё, господамы,
Моё почтение,
С благодарностью
За интерес к жизни Гения.
Кто желает немного
Гения приобрести,
Сувенирная лавка работает
До шести.

*  *  *

Неромантично, бессюжетно, зло
Искать тебя не в зарослях романов –
А в грудах тел, осклабившихся, пьяных,
А в списках тех, кому не повезло.
Врезалась в тишь дремавших городков,
Едва ли зрячих, слышащих едва ли,
На улицы сквозь рёбра лился рёв,
И улицы обиженно молчали…
И гордость – миф, и расстоянье – ложь,
И лёгок быт из пластика и ситца.
Мне кажется, что ты опять уйдёшь, –
И нету сил перекреститься.

*  *  *

Я чувствую себя на сотню лет,
Где каждый год – эпоха новой смуты,
Обманутой, раздробленной, разутой,
Я чувствую себя на сотню бед.
Кровавый быт моих разбитых стран
Противен человеческой природе,
Не вдохновит ни гимнов, ни рапсодий
Кровавый вид во мне пробитых ран.
И сменится на красных площадях
Парад побед парадом поражений,
И смертный полк увечных привидений
Раскинется на траурных полях.

Опубликовано в Бельские просторы №12, 2021

Вы можете скачать электронную версию номера в формате FB2

Вам необходимо авторизоваться на сайте, чтобы увидеть этот материал. Если вы уже зарегистрированы, . Если нет, то пройдите бесплатную регистрацию.

Белозёрова Елизавета

Родилась 19 июня 1996 года в Нижневартовске. Автор сборника «Побег из Тартара». Публиковалась в журнале «Нева». Редактор. Студентка Литературного института имени М. Горького. Член Союза литераторов России. Живёт в Москве.

Регистрация
Сбросить пароль