Елена Ковалёва. СТИХИ В ЖУРНАЛЕ “БИЙСКИЙ ВЕСТНИК” №4, 2020

ДЕРЕВЯННЫЙ ДОМ. НИЖНИЙ НОВГОРОД.

Хотела бы жить в этом доме
С крылечком, с окном на углу,
Где штора в скругленном проёме
Скрывает уютную мглу
Манящего старого быта:
Подзоры узорные, печь,
И стол, кружевами покрытый.
Как будто бы можно сберечь
Размеренной жизни приметы –
Забытый старинный уклад,
Вернуться из этого лета
Хотя б на столетье назад,
В век ясности русского слова
И поисков русской судьбы.
И, может, начать её снова
С простой деревянной избы.

ВОСПОМИНАНИЕ О БОЛХОВЕ

А. Е.

Речка Нугрь дремала под мостом
Подвесным, качающимся, длинным,
Облако оторванным листом
В синеве парило над старинным
Городом, лежащим на холмах.
Льнули к их бокам сухим и древним
Чуть живые тихие дома.
Но тянули старые деревья
Кроны к небу – только не достать
До него. Лишь колокольня смело
Возносилась, чтобы край креста
Мог коснуться высшего предела.
Чтоб колоколов тугая медь
Ясную раскачивала твердь.

УЛИЧНОЙ ПОРТРЕТИСТКЕ

Любуясь исподволь прохожими,
Искала в лицах благородство,
Всех рисовала непохожими,
Но что за радость в этом сходстве?

За угнетённостью суровою
Увидев радости приметы,
Глаза усталые соловые
Весёлым наполняла светом.

Штрихами яркими, как лучики,
Мир создавала небывалый.
Вот если б жизнь мою плакучую
Мелками ты разрисовала.

И всё глухое и невзрачное,
Что угнетает и тревожит,
Укрыла зелёнью прозрачною.
И наплевать, что непохоже.

СЕСТРЕ В КРЫМ

Хмурый февраль где-то пахнет рассадой…
К нам долетают тепла отголоски –
Чудится запах ожившего сада,
Влажной земли и медвяного воска.
Это Таврида – забытое слово
Вновь возвратилось из долгой разлуки.
В снах я туда попадаю и снова
Грею о камни замерзшие руки,
Глажу шершавый хребет Аюдага,
Вижу, как синим безоблачным полднем
Белый Ай-Петри уходит зигзагом
В небо, не зная, что я его помню.
Что ж изменилось? – ты спросишь, сестрица, –
Те же меж нами лежат километры,
Путь перекрыла двойная граница,
Птицам оставив свободу и ветру.
Знаю… и всё же не поршни мотора
Нас приближают друг к другу, а память –
Память хранят эти старые горы,
Мы её тоже не смеем оставить.

* * *
Брак – это не кровать, а сидят рядом муж и жена,
плетут лапти на продажу день и ночь и рассказывают
друг другу сказки, воспоминания, истории.
А. Платонов

Лапти плести да сказки друг другу баять
До утра –
чтобы каждое лыко в строку,
Строки венками ловко свивает память
И опускает в омуты снов до срока.

Сети вязать из слов и созвучий,
вторя
Голосу ветра, и вспоминать поверье –
Если такой вот невод забросить в море,
Рыба придёт в него –
золотые перья.

Вынешь – в ладонях ясным забрезжит светом,
Словно бы часть луны, что казалась полной,
Только дышать не может она
на этом
Нашем ветре
и просится снова в волны…

Пусть плывёт, пусть станет далеким бликом,
Мимолетна радость, как сон…
У нас же
Остаются печка, свеча, и лыко –
Ну а сказку ещё не одну расскажешь.

Опубликовано в Бийский вестник №4, 2020